温宇坤第一次觉得那幅画不对劲，是在它被挂进展厅的第三天。
那是美术馆新购入的一幅藏品，作者不详，年代不详，来历也不详。画作不大，比A4纸大不了多少，画的是夜空。深蓝色的背景，布满了大大小小的星星。那些星星不是普通的圆点，是螺旋状的，一圈一圈地旋转，像很多只眼睛正在缓缓睁开。画的名字叫《繁星》，写在画框背面的标签上，用铅笔写的，字迹很淡。
温宇坤是这家美术馆的修复师，干了快六年了，手上经手的画作有上百幅。她负责《繁星》的入藏登记和初步鉴定。她把画从木箱里取出来的时候，凑近闻了闻，有一股淡淡的、说不清的气味，不是油画颜料的那种松节油味，是更淡的、更旧的，像老房子墙角渗出来的那种潮湿的甜腥。
“这幅画的颜料，有点奇怪。”她对同事陈曦说。
陈曦走过来看了一眼，“哪里奇怪？”
温宇坤指了指画面上的星星。那些螺旋状的笔触，颜料堆得很厚，厚得像浮雕，摸上去硌手。她用放大镜凑近看，那些厚涂的颜料颗粒很粗，粗得不像是正常的油画颜料，更像是某种颗粒状的、灰白色的、被碾碎之后混进油料里的东西。她用小刀轻轻刮了一点下来，放在白纸上，对着灯看。那些颗粒在光线下泛着幽暗的、像骨灰一样的光。她不知道那是什么，可她的手指尖在碰到那些颗粒的时候，感觉到了一阵极轻极细的震颤，像有什么东西在里面动。
她没有把这个发现写进出库报告里。她只是把那一点刮下来的碎屑用纸包好，夹在了自己的笔记本里。画被挂在了三楼东侧的展厅，和另外几幅同时期的不具名作品在一起。展厅不大，光线偏暗，射灯的角度调得很低，那些星星在暗蓝色的背景上像很多只半闭的眼睛。
《繁星》挂进展厅的那天晚上，温宇坤失眠了。她躺在出租屋的床上，翻来覆去，脑子里总是浮现出那幅画。那些螺旋状的星星在她的记忆里缓慢地旋转，越转越快，越转越快，最后变成了一片模糊的光晕。光晕底下有什么东西在动，不是星星，是手，很多只手，从画布的背面伸出来，朝她的方向缓缓张开五指。
她猛地睁开眼，浑身冷汗。床头闹钟显示凌晨三点十四分。她起来喝了杯水，再也没有睡着。
第二天上班，她去展厅看那幅画。画还是那幅画，星星还是那些星星，一切正常。可她总觉得有什么不对，不是画不对，是展厅不对。太安静了，静得不像白天，静得像凌晨三点。她转身走出展厅的时候，听见身后传来一个声音，极轻极细的，像什么人在叹气。她猛地转过身，展厅空荡荡的，只有那几幅画安安静静地挂在墙上。她的目光落在那幅《繁星》上，那些星星在她注视的瞬间忽然亮了一下。不是反光，是自发的光，像有什么东西在颜料底下翻身，压到了什么发光的机关，又迅速灭了。
温宇坤走过去，把手掌贴在画面上。颜料是凉的，可她的指尖摸到那些螺旋纹路的时候，感觉到了和昨晚一模一样的震颤，很轻，很细，像脉搏。她把手缩回来，看着自己的手指。指尖上沾了一层薄薄的、灰白色的粉末，细得像面粉。她把手指凑到鼻子底下闻了闻，没有气味。她用舌头舔了一下，咸的，腥的，像血。
她没有把这件事告诉任何人。她只是从那天起，每天晚上下班以后，都会去三楼东侧的展厅里站一会儿。站在那幅画前面，看着那些星星，看着那些螺旋状的笔触在射灯下泛着幽暗的光。她不知道自己在找什么，只是觉得那幅画在等她。等她来，等她看，等她把那些隐藏在颜料底下的东西认出来。
她开始查这幅画的来历。美术馆的档案里记录的信息很少，只有一张泛黄的入库单，上面写着“《繁星》，布面油画，年代不详，征集自川南白鹿镇”。白鹿镇，她没去过。她在地图上搜了一下，藏在川南大山深处，离省城很远，没有高铁，只有一趟绿皮火车在镇外的山坳里停。
温宇坤请了年假，坐上了那趟绿皮火车。车很慢，逢站必停，从省城到白鹿镇，她坐了快一天。下了火车又转了一辆中巴，在山路上颠了将近两个小时，天快黑的时候，她终于到了。
白鹿镇很小，只有一条街。她找了个旅馆住下，放下行李，向老板娘打听“繁星”这幅画的事。老板娘正在擦桌子，听她说完，手里的抹布停了一下，说了句：“你找老陈吧，他以前在文化站干过，这些事他清楚。”
老陈住在镇尾一间平房里，院子很小，种着几棵快枯死的月季。他六七十岁，头发花白，戴着一副老花镜，听温宇坤说明来意，沉默了很久。他从柜子里翻出一本发黄的相册，翻开其中一页，指着一张黑白照片给她看。照片上是一个年轻男人，穿着深蓝色的工作服，站在一间昏暗的房间里，手里举着一幅画。画不大，画面模糊，可她一眼就认出那是《繁星》。
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