“这是陈有福，白鹿镇文化站的老站长，这画是他从山里收来的。”老陈的声音沙哑，像砂纸磨过木头，“那是好多年以前的事了。有一天，一个山里人背着一个蛇皮袋，到文化站门口，把这个袋子放下就走了。陈有福打开袋子，里面就是这幅画。画框上贴着一张纸条，纸条上写了一行字——‘这是星星，收好，别卖。’”
温宇坤问那个山里人是谁。老陈摇了摇头，“没人知道。陈有福找了很久，没找到。后来他把画挂在文化站的展厅里，一挂就是好多年。”
“那后来呢？画怎么到了省城的美术馆？”
老陈沉默了很久，把相册翻到最后一页。那页夹着一张发黄的报纸剪报，标题是：“白鹿镇文化站站长陈有福病逝，享年五十四岁。”
“画是他死后，他家里人捐的。没人知道这画的来历，也没人在意。”
温宇坤把那页剪报看了很久，然后合上相册，还给了老陈。她在白鹿镇住了两天，又去了一趟山里，找到了那个当年送画的山里人的后人。人家告诉她，那幅画是他爷爷从山上的一个山洞里捡回来的。那个山洞很深，没人敢进去，他爷爷年轻的时候胆子大，点着火把往里走，走了很远，在最深处发现了一面平整的石壁，石壁上画着那幅画——星空。是用石头磨成的粉，和着不知什么东西的油脂，画在石壁上的。
温宇坤问他，那个山洞在哪里？那人摇了摇头，说找不到了。早些年塌方，洞口被埋了。
温宇坤在回省城的火车上，把那本笔记本翻了出来。笔记本里夹着那张从画上刮下来的碎屑纸包，纸包已经干了，碎屑变成了灰白色的粉末。她把纸包放在手心里，感觉它比以前轻了，轻得像随时会被风吹走。她打开纸包，那些粉末在阳光下泛着幽暗的光。她伸出舌尖，轻轻舔了一下，咸的，腥的，和那天一模一样。可是这次，她在那股咸腥味的底下，尝到了一丝甜。不是糖的甜，是那种更古老的、更幽深的、像什么东西在黑暗里放了太久之后渗出来的、腻腻的甜。
画在山洞里，是谁画的？用什么画的？那些灰白色的粉末，到底是什么东西的骨灰？温宇坤把这幅画的来历和那些说不清道不明的疑问带回省城以后，又在夜里进入了那种状态。她不是失眠，是清醒——一种比清醒更清醒的状态，像有什么东西把她的意识从身体里抽了出来，悬在半空中，看着她自己，看着她躺在那张窄窄的折叠床上，看着她在黑暗中睁开眼睛，看着那幅画站在她的床边。
画框是黑色的，玻璃是透明的，画面上的星星在黑暗中发着光，橘黄色的，像很多只在黑暗中半睁半闭的眼睛。那些眼睛在看她，一眨不眨，像是在辨认她是不是它们等了很久的那个人。她不知道它们等了多久，可她觉得，从那个山洞里的石壁被画上第一颗星星的那一刻起，它们就在等了。
温宇坤申请把那幅《繁星》从展厅撤了下来，放进了修复室。
她需要把它拆开检查。
她用起钉器把画框背面的钉子一颗一颗撬下来，把画布从内框上取下来，翻过来看背面。画布的背面是灰白色的，布满了细密的霉斑。霉斑之间，用铅笔写着几行字，字迹很淡，她凑近了才勉强看清。
“石洞深，不见底。画此星，以镇之。星河转，魂归位。星河灭，人复生。”
她盯着这几行字看了很久，然后把画布翻回正面，用放大镜观察那些螺旋状的星星。在放大镜下，那些螺旋的轨迹不再是连续的线条，而是一圈一圈细密的、由无数个极小的颗粒组成的点状痕迹。那些颗粒不是颜料颗粒，是一种她从未见过的、半透明的、琥珀色的东西。她用镊子轻轻夹起一颗，放在载玻片上，凑到显微镜下。
那颗颗粒的内部，蜷缩着一样东西。很小，比米粒大不了多少，半透明的，蜷成婴儿的形状。它的四肢、躯干、头颅，每一个细节都清晰可见。它的眼睛是闭着的，嘴巴微微张开，像在呼吸。它在动。不是那种被液体浸泡后自然浮动的动，是它自己在动，极其缓慢的，像冬眠的动物在漫长的沉睡中偶尔翻一下身，昭示自己还活着。
温宇坤的手抖了一下，载玻片差点从指间滑落。她把那颗颗粒放回了画面上，用颜料重新覆盖好。
那些东西在画里活了多久了？那些被碾成粉末、掺进颜料、一笔一笔画成星星的东西，是一个一个蜷缩的、未成形的婴灵。它们在石壁上待了不知多少年，又被涂上油料、封进画布，从那座塌方的山洞里被一个山里人装进蛇皮袋，背出大山，辗转多地，最终挂在省城美术馆三楼的东侧展厅。它们在那幅《繁星》里活了不知多少年，它们需要的不是光，是血。那些暗红色的、从画布背面渗透出来的、在射灯下微微发亮的斑点，不是颜料晕染，是胎血。是那些蜷缩在颜料颗粒内部的婴灵，在漫长的沉睡中，从脐带里一点一点渗出来的。它们不是被画上去的，是被封进去的。画这幅画的人，把那些还未成形就死了的婴灵，从母亲的尸体里取出来，烧成灰，磨成粉，混进颜料里，一笔一笔地画成星星。把它们困在画里，让它们永远旋转，永远沉睡，永远不得超生。
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