她不敢再用了。她用一块黑布把望远镜包起来，塞进了衣柜最底层。她以为这样就能把那个男人从她的生活里彻底抹去，可她没有做到。那个男人不再出现在她的望远镜里了，可他还出现在她的梦里，每天晚上都一样。他坐在那扇窗户前，背对着月光，低着头在写东西，她走过去，他抬起头，看着她，笑了。他张开嘴，说了那句话——“你看见我了。”
林永琪在那些天里瘦了很多，颧骨凸出来，眼窝陷下去，眼珠浑浊得像蒙了一层灰。同事问她是不是身体不舒服，她说不碍事。
她开始害怕夜晚。每天傍晚，太阳一落山，她的心跳就开始加速，手心开始出汗，后颈上那块皮肤像被什么东西盯着，凉飕飕的。她关上窗户，拉上窗帘，把灯全打开，蜷缩在沙发上，把手机的音量调到最大，播放那些嘈杂的短视频来掩盖房间里令人不安的寂静。
可是没有用。那个男人不在窗外，在她心里。她每次闭上眼睛都能看见他穿着白衬衫坐在那扇打开的窗户前，风吹起他的头发，露出他眉心的那颗痣。她在梦里走了很远的路，走到那扇窗户前面。窗台上没有铁栅栏，她伸出手就能摸到他的脸。可是她不敢，她怕她摸到的是凉的。
她不知道自己在怕什么。
她终于忍不住了，在某个深夜，把望远镜从衣柜底层翻了出来，掀开黑布，把目镜凑到眼前，对准城南的方向。
那扇窗户还是开着的，灯还是亮着的。那个男人不在桌前，他站在窗户前面，面朝着她的方向。他的手里拿着一样东西，她调了调焦距，看清了——是一个望远镜，和他那个一模一样的，暗沉沉的金属外壳，刻着德文。他把望远镜举起来，对着她的方向。
两片镜片隔着好几公里的夜色对视了。
林永琪的心脏在那一瞬间几乎停止了跳动。她听见了一个声音，不是从望远镜里传出来的，是从她的脑子里，从她的心底里，从那些被搅动的、无法入睡的梦的缝隙里渗出来的。那个声音在说——“我知道你在看我。我也在看你。”
她把望远镜从窗台上拿下来，用黑布重新包好，塞进背包里。她下了楼，叫了一辆网约车，报出了城南那栋老楼的地址。
车子在高架桥上跑了很久。她坐在后排，把背包抱在怀里，背包里那只望远镜在微微颤动，像有什么东西在里面挣扎。司机从后视镜里看了她一眼，问她是不是不舒服，她说没事。车子下了高架，拐进一条窄巷子，巷子两边是密密麻麻的老居民楼。她在一棵梧桐树下下了车，仰头看了一眼楼顶。
那扇窗户亮着，橘黄色的。
她深吸一口气，走进了那栋楼。楼梯很窄，声控灯坏了大半，她在黑暗中往上爬。扶手是铁铸的，生了锈，摸上去冰凉。她爬了很久，久到她觉得自己已经爬了不止八层。她停下来看了一眼墙上的楼层牌——8楼。她的出租屋也是八楼。
她继续爬，爬到顶楼。
那扇门是虚掩着的。
林永琪站在门口，伸出手，推了一下。门开了。房间里没有人，没有床，没有桌子，没有椅子，什么都没有。只有一扇窗户，开着，橘黄色的灯亮着，光秃秃的灯泡吊在天花板上。房间的正中央，摆着一个望远镜，和她那个一模一样的，暗沉沉的金属外壳，刻着德文。望远镜架在三角架上，镜头正对着窗户。
她走过去，把眼睛凑到目镜前。
她看见了自己的出租屋。八楼，窗户开着，灯亮着，窗台上架着一个望远镜。一个女人正站在望远镜后面，透过镜片，看着她。那个女人穿着她的睡衣，头发散着，脸色苍白，眼窝深陷，颧骨凸出。林永琪认出了那张脸，是她自己。
那个女人从望远镜后面抬起头来，朝她笑了笑。
林永琪猛地从目镜前退开，撞上了身后的墙壁。她大口大口地喘气，心跳快得像要从胸口蹦出来。她的手在发抖，腿在发软，可她听见了一个声音，从望远镜里传出来的，闷闷的，沉沉的，像一个人从很远的地方在喊她。
她不知道自己是怎么从那栋楼里出来的。她只记得她跑下了楼梯，跑出了巷子，跑上了马路，在路边弯着腰大口大口地喘气。出租车停在路边，司机探出头来问她要不要上车。她爬上车，说了出租屋的地址。
一路上她握着手心里的望远镜，手心的汗把金属外壳浸得滑腻腻的。她把望远镜举起来对着车窗外，可什么也看不清。车外的路灯一盏一盏地往后退，橘黄色的光晕在镜片里拉成一道一道长长的、模糊的尾迹，像很多只眼睛在黑暗中缓慢地眨动。
那个望远镜从此就坏了。
不是彻底坏了，是焦距不准了，怎么调都调不清楚。远处的楼变成了灰白色的模糊的块状，那些她每天都会看的人，陈阿姨、周师傅、那个男人，全都变成了模糊的、没有五官的轮廓。她试过擦镜片，试过拆开清理，试过在网上找维修教程，没用，它就是坏了。
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