“这个符号不在我见过的任何文字系统里。”宋时雨说，“你的保温杯是哪来的？”
赵廷文说，爷爷留下的。
宋时雨看了他一眼，又低下头去研究那个符号，没有再问。
赵廷文离开研究所的时候，把保温杯留在了背包里。他走在街上，阳光很好，晒得人后背发烫，可他总觉得后颈上有一块地方是凉的，像有人对着他的脖子轻轻地吹了一口气。伸手摸了摸，是温的。他继续走，在路口等红灯的时候，背包里传出了声音，闷闷的，像隔着厚厚的不锈钢壁。不是沙沙声了，是叹息。
赵廷文回到了老宅，把保温杯从背包里取出来，放在爷爷的遗像前面。他从爷爷的床头柜里翻出了一只发黄的牛皮纸信封，信封里装着一张照片。照片上是两个男人，一个他很老很老了，一个很年轻。年轻的那个穿着中山装，胸口别着一支钢笔，他认出那是他父亲。父亲在他很小的时候就去世了，他对父亲的记忆只剩下这张照片上模糊的轮廓。站在父亲旁边的是爷爷。两个人的手上各捧着一只保温杯，杯身暗银色，和他手里的一模一样。照片的背面写着一行字——“水杯不能开，开了人没了。”
赵廷文攥着那张照片，在老屋的堂屋里坐了整整一个下午。阳光从木门的缝隙里漏进来，落在他的脚面上，一寸一寸地往后退。天快黑的时候，他拿起了那只保温杯，拧开了盖子。
杯口的那一圈螺纹里嵌着的黑褐色残渍，在盖子拧开的一瞬间脱落了，落在他的虎口上，细碎的、干透的、像泥灰。他没有擦，把杯盖放在桌上，低头往杯口里看了一眼。杯子的内壁附着一层灰白色的东西，不是水垢，不是茶渍，是那种在密闭空间里放了太久之后表面自然形成的粉化物，轻轻一碰就会碎成粉末。杯子的底部，有一团暗红色的东西，蜷缩在杯底，像一团被泡发了的什么东西的残块。他用筷子拨开那团东西的一角，露出底下的不锈钢内壁。内壁上刻着字，很小，笔画很深，刻痕边缘发黑发褐，像是被什么东西反复浸染过。他把杯子举高，对着灯光，一个字一个字地辨认——“赵氏先祖代代相传，此杯封有怨魂七条。皆以己身血肉为薪，炼其残魄于炉。七魂不入轮回，以此杯镇之。后世子孙，勿启。”
赵廷文的手在发抖。他放下杯子，端起那杯底的红渣仔细端详。腥味越来越重，杯壁上浮现出了湿漉漉的水珠。不是冷凝水，是液体，从那个红渣里渗出来的，黏稠的，暗红色的，顺着杯壁往下淌。他没有动，就那么直直地盯着那团正在缓慢融化的东西。它的体积在变小，不是缩小，是在化。从固体变成半流体，从半流体变成液体，从这个杯子的底部一点一点地洇开，渗进那些肉眼看不见的划痕里，渗进杯身与杯盖之间那道微小的缝隙里。那些红色的液体顺着杯身往下淌，在杯底汇聚成一摊，然后沿着桌面往桌沿爬。
赵廷文往后退了两步，那摊液体已经爬到了桌沿，悬在那里，像一滴迟迟不肯坠落的水珠。它在等什么东西。赵廷文不知道它在等什么，但他知道不能让这滴液体落在地上。他拿起了桌上那张照片，垫在了那滴液体的下面。液体滴在照片上，洇开了，洇在了爷爷的脸上，洇在了父亲的手上，洇在了那两只暗银色保温杯的杯身。照片被浸湿了，黑色变成灰色，灰色变成白色，白色变成透明的。那个暗红色的液滴浸透了整张照片之后，慢慢地、一点一点地收了回去。不是蒸发，是回流——从照片的纤维里退出来，从纸质纤维之间的缝隙里退出来，退到照片的表面，再从表面升腾起来，化作一缕极细极淡的红烟，钻回了杯口。
赵廷文站在桌前，浑身冰凉。桌面上已经没有任何红色的液体了，照片还是湿的，湿的不是水，是那种黏腻的、带着体温的、像血液又不是血液的东西。他不想再去碰那张照片了。他把保温杯放在桌上，没有盖盖子。他走到院子里，蹲在柚子树底下，吐了很久。
月光白花花的，他把那杯底的红渣倒进了一个陶碗里，红渣已经干透了，又变回了那团灰白色的粉状物，碎成粉末堆在碗底，轻轻一吹就扬起来。他不想再看见这些粉末了。
陶碗底部的角落里，陷着一小片薄薄的光滑的东西。他用指甲挑出来，对着月光端详。是人的指甲盖，灰白色的，透明的，边缘已经脆了。指甲盖的内侧面，刻着一个极小的字——“赵”。不是赵廷文的赵，是笔画更繁复、线条更古拙的旧体“赵”。那个赵字刻在指甲盖的内侧，要对着光才能看清楚，笔画凹陷处嵌着暗红色的东西，和保温杯内壁上的刻痕一模一样。他把指甲盖用红纸裹好，塞进了抽屉最深处，连同那些灰白色的粉末、那只陶碗、那根浸泡过汁液的麻绳。
剩下的红渣被他用铲子小心翼翼地铲起来，用纸包好，放进爷爷留下的铁皮盒子里。他把铁皮盒子锁好，又在盒子上缠了几圈透明胶带，在胶带上写了一行字——“别打开。打开会死人。”
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