国王“昭”的“文艺复兴”，像一场无法被扑灭的野火，燎遍了整个王国。人们不再满足于仰望星空，他们开始俯身，观察脚下的尘埃。每一个生命，都成了潜在的“画祖”。艺术的圣殿，走下了神坛，融入了田间地头，市井街巷。
这是一个前所未有的，创造力的黄金时代。但黄金，在闪耀光芒的同时，也投下了，浓重的阴影。
当“人人皆可成画祖”的信念，深入人心时，一个新的问题，也随之而来。
当每一个人，都在用自己的画笔，定义自己的宇宙时，那么，究竟，谁的宇宙，才是“真实”的？
矛盾，开始滋生。
一个农夫，画下了他眼中的，充满了汗水与希望的麦田。一个贵族，却认为，真正的美，是庭院里，被精心修剪的，对称的，毫无瑕疵的牡丹。
一个士兵，画下了战场上的，血与火的悲壮。一个文官，却认为，真正的价值，是史书上的，功与过的评说。
他们，都坚信，自己画下的，才是世界的真相。他们，都认为，对方的画，是对“真实”的歪曲。
最初，只是辩论。在茶馆，在酒肆，在学堂。人们引经据典，用自己画中的细节，去攻击对方的浅薄。
后来，变成了，排斥。画麦田的，鄙视画牡丹的，认为其不食人间烟火。画牡丹的，嘲笑画麦田的，认为其粗鄙不堪。不同的画派，不同的审美，形成了不同的圈子，彼此之间，壁垒森严。
再后来，演变成了，冲突。
为了证明，自己的“宇宙”，才是更高级的，更“正确”的，人们开始，动用画笔之外的力量。
画牡丹的贵族，利用权势，禁止了所有描绘“粗俗”农事的作品在都城展出。画麦田的平民，则联合起来，捣毁了那些被他们视为“靡靡之物”的贵族庭院。
战争，爆发了。
不是用刀剑，而是用画笔。
这是一场，关于“真实”的，最残酷的战争。双方，都试图，用自己的画，去覆盖，去抹除，对方的画。他们争夺的，不是土地，不是财富，而是，定义这个世界的，唯一的，解释权。
国王昭，站在他王宫的高塔上，俯瞰着这个，因为他的“解放”而陷入混乱的王国，他的眼中，充满了，痛苦与自责。
他看到，他曾经最欣赏的，那个画水的青年，如今，却被人用画笔，描绘成一个，思想危险的“异端”，他的画，被公开焚烧。
他看到，他曾经最器重的，那个画沙的老者，如今，却因为坚持自己的“沙中世界”论，而被自己的学生们，斥为“疯子”，孤独地，死在了自己的画室里。
他解放了人们心中的宇宙，却也释放了，那头名为“偏执”的，最凶猛的野兽。
他开始，怀疑自己。
难道，他错了吗？
难道，人类，生来，就需要一个，唯一的，至高无上的“神”？需要一个，唯一的，不容置疑的“真理”？哪怕，那个真理，只是一个，美丽的囚笼？
就在昭，陷入深深的迷茫时，一个意想不到的人，来到了他的面前。
那是一个，小女孩。
她衣衫褴褛，脸上满是污垢。她看起来，只有七八岁的样子。她不是来献画的，也不是来辩论的。她只是，一个，在战争中，失去了所有亲人的，孤儿。
她被侍卫，带到了昭的面前。
她看着，这个，被万民敬仰，也被万民指责的国王，眼神里，没有敬畏，也没有怨恨。只有，一种，纯粹的，好奇。
她从怀里，掏出了一样东西。
那不是一幅画。
那是一块，被她捏得，奇形怪状的，泥巴。
“陛下，”她的声音，很轻，很稚嫩，“我，也想画一个，宇宙。”
昭看着，那块，丑陋的，湿漉漉的泥巴，他愣住了。
在整个王国，都在为，什么是“美”，什么是“真”，而争得头破血流的时候，这个孩子，却拿出了，这样一件，甚至，都不能称之为“作品”的东西。
“你的画，在哪里？”昭，忍不住问道。
小女孩，将那块泥巴，递到了昭的面前。
“在这里。”她认真地说。
昭，伸出手指，轻轻地，触碰了一下，那块泥巴。
泥巴，很软，很凉。上面，还带着，大地的，泥土的，气息。
在那一瞬间，昭的脑海中，轰然一响。
他想起了，很久很久以前，那个，最初的，原始人。他画下第一笔时，心中，那份最纯粹的，冲动。
他想起了，他自己，画下那滴水，那粒沙时，心中，那份最专注的，喜悦。
他，明白了。
他，错了。
他错在，将“创造”，变成了一种，需要被“评价”，被“定义”，被“证明”的东西。
他告诉人们，你们可以创造自己的宇宙。但他没有告诉他们，创造的本身，就比，创造出的结果，更重要。
他给了人们，画笔。却忘了，提醒他们，画画，首先，是为了取悦，自己的内心。
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