王磊转过身，看着他爸。
老爷子还在说：“其实以咱们家这个实力，让她生一个也没事。你就在外面养着也行。你要没时间照顾，你老爸去给你照顾。”
王磊盯着他爸。老爷子脸上堆着笑，那笑他太熟悉了。小时候，他爸就是这样笑的。对着外面的女人笑，回来对着他妈吼。
他记得他妈哭。哭得撕心裂肺，摔东西，骂人。他爸就打。打得他妈鼻青脸肿，然后摔门出去，几天不回来。
那时候他小，躲在门后看。他恨他爸，发誓长大了绝不像他那样。
可现在呢？
王磊看着镜子里的自己。那张脸，和他爸越来越像。额头，眼睛，嘴巴。连笑起来的纹路都像。
他忽然觉得恶心。恶心自己，恶心他爸，恶心这屋里的一切。
家族是一种诅咒，通过相貌血脉传承。你憎恶父亲，最终却活成了他的镜像。你砸碎镜子，玻璃碴里映出的，还是那张你痛恨的脸。
他转过身，面对他爸。脸上挤出个笑，那笑很假，皮笑肉不笑：“爸，你说的啥话呀。别提那个女孩，是我对不起人家。我已经给她钱了，让她回江西了。”
他顿了顿，声音低下去：“我只想现在跟莉莉好好过日子。”
他说完，抽了张纸巾擦手，转身出去了。
老爷子看着他背影，从鼻子里哼出一声笑，摇摇头，对着空无一人的洗手间嘟囔：“你啊，跟你妈一样，死心眼。”
老混蛋的遗憾，永远是儿子没继承他的混蛋，却继承了他老婆的死心眼。
镜子里，只映出他自己那张沟壑纵横、写满风流与算计的脸。他忽然觉得这空荡荡的洗手间，竟有些冷。
英子穿着Hello Kitty的睡衣，盘腿坐在白色的欧式铁艺床上。睡衣是棉的，粉色，上面印着大大的猫头。她的脚趾露在外面，涂了淡粉色的指甲油，一晃一晃的。
床上铺着粉色的床单，上面印着小小的碎花。床头柜是白色的，上面摆着盏粉色灯罩的台灯，还有个小闹钟，指针滴答滴答走。
她手里拿着电话听筒，脸上带着笑。
“嗯……知道了……你烦不烦呀，都说多少遍了……”
电话那头是周也的声音，透过听筒传过来，有点失真，但能听出笑意：
“再说一遍。到北京先去学校报到，把宿舍收拾好，然后给我打电话。我去找你。”
“知道啦。”
“别乱跑，北京大，容易迷路。”
“我又不是小孩子。”
“在我眼里你就是。”
英子抿嘴笑，脚趾勾了勾。
动心是荷尔蒙的起义，长情是理智的招安。大多数人败在招安路上。 而此刻，他们正共享着起义成功初期，那种目空一切、以为能战胜全世界的甜蜜与晕眩。
两人又说了些闲话，又问了周也什么时候去南京。周也顿了顿，说：“英子。”
“嗯？”
“我想你了。”
英子脸一热，没说话。
“明天见。”周也说。
“明天见。”
门外传来敲门声。红梅的声音：“英子，睡了吗？”
英子赶紧对着电话说：“我妈来了，我先挂了。”
“嗯。晚安。”
“晚安。”
英子挂了电话，跳下床，去开门。
红梅站在门外，手里抱着个大袋子。袋子是粉色的，印着卡通图案。
“妈，你怎么还没睡？”英子问。
红梅走进来，把袋子放在床上：“给你买了几件衣服。秋天的，厚点的。北京冷，比淮南冷多了。”
她说着，从袋子里往外拿。一件毛衣，粉色的。一条牛仔裤，深蓝色的。一件羽绒服，白色的。还有围巾，手套，帽子。
英子看着那些东西，心里一暖：“妈，你不用买这么多。我自己会买的。”
“你自己买的不行。”红梅说，“你小孩子，不懂。北京那地方，风大，马上就秋天了，得多穿点。”
她把那件粉色毛衣轻轻摊在床上，她的手指，指腹因常年劳作而粗糙，带着薄薄的茧，此刻却无比轻柔地抚过毛衣细密的纹理。
一下，又一下。那动作不像在整理衣物，倒像在抚摸一条未知的、女儿即将踏上的路——从淮南到北京，一千多公里。她仿佛能透过这柔软的织物，触碰到女儿将要经历的、她目光无法抵达的远方寒风。
“试试这件毛衣，”她抬起头，声音有点哑，“看合不合身。”
英子接过毛衣，套上。毛衣很软，很暖。她对着镜子照了照，大小正好。
“合适。”红梅笑了，“我闺女穿什么都好看。”
英子也笑，把毛衣脱下来。
红梅坐在床边，看着英子把衣服一件件叠好，那些毛衣、羽绒服、围巾手套，在昏黄的灯光下堆成一座柔软的小山。
母亲的爱，到了最后，都变成了琐碎的实物。她恨不得把整个家都拆了，变成棉絮塞进你的行囊，好让你在远方陌生的风雪里，还能摸到一点熟悉的、来自她的温度。
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