没有配文，只是一张照片。
像是某种试探：你还记得这幅画吗？如果你记得，那也许...也许我们真的认识。
几秒钟后，回复来了。
也是一张照片。
是手机相册的截图，里面有一张同样的画——更完整，更精细，显然是完成品。画的一角有一个小小的签名：凌，2020.4.10。
日期：2020年4月10日。
那个密码数字。
凌曦盯着那个日期，大脑深处有什么东西轻轻撞击了一下。
0410。
她不记得这个日期的意义。
但身体记得。手指记得在密码锁上输入这组数字时的流畅感，像是做过千百遍。
她打字：“这是我画的？”
“嗯。两年前的春天，我们一起在崇明岛写生。你说你想画日出，但总是起不来。后来我每天早上六点打电话叫你起床，持续了半个月。”
凌曦看着这段话，想象着那个场景：清晨的电话铃声，睡眼惺忪的自己，晨光中的江面，画笔在画布上游走...
但她什么都想不起来。
只有一种模糊的、温暖的感觉，像冬日里喝下的第一口热汤，从喉咙一直暖到胃里。
她回：“谢谢。”
为那个打电话叫醒她的早晨。
为那幅她完成不了的画。
为那些她忘记却依然存在的温柔。
赖美云的回复很快：“不用谢。那是我最开心的半个月。”
对话在这里又暂停了。
像两个小心翼翼地踩着薄冰过河的人，每走一步都要停下来，听听冰层下的水流声，判断是否安全。
凌曦放下手机，走到钢琴前。
今天她弹的不是《Light》，也不是昨晚那首即兴的雨之曲。而是一段很简单的、像童谣一样的旋律。只有几个音符反复，但异常温柔。
她弹着弹着，突然想起什么。
起身，走到客厅的书架前，在底层翻找。那里有一些旧乐谱和手稿，被她这两个月来有意无意地忽略了——因为那些纸张上都有字迹，都有“过去”的痕迹，而她害怕面对那些痕迹。
但现在，她想看看。
在一叠泛黄的乐谱中，她找到了一本手写的小册子。牛皮纸封面，用麻绳粗糙地装订，扉页上写着：《给小七的摇篮曲》。
字迹是她的。
里面是简单的旋律和歌词：
“小七不要怕，姐姐在这里。
黑夜会过去，太阳会升起。
噩梦都是假，我才是真的。
闭上眼睛睡，我陪你到天明。”
下面还有一行小字：“小七失眠时给她唱。有用，她说的。”
凌曦的手指抚过那些字迹，抚过那些简单的音符。
她想象着某个深夜，某个房间里，她坐在这张沙发上，轻声哼着这首歌，而那个叫小七的女孩靠在她肩上，慢慢闭上眼睛，呼吸变得平稳。
她不记得了。
但心脏被一种温柔的疼痛填满。
她拿起手机，对着那页乐谱拍了张照片，发送。
这次，赖美云的回复来得很快，带着明显的颤抖：
“你还留着这个...”
“我失眠的时候，你就弹这个给我听。你说这是你写过最简单的曲子，但对我来说是世界上最有效的安眠药。”
“后来你不在的时候，我睡不着，就自己弹。但怎么弹都没有你弹的那种...那种让人安心的感觉。”
凌曦看着那些话，眼眶湿润了。
她回：“现在呢？还失眠吗？”
“有时会。但比以前好多了。因为知道你还在某个地方，即使不记得我，也还是你。”
这句话像一把温柔的小锤子，轻轻敲在她心上那层坚冰上。
裂纹又多了一道。
凌曦在钢琴前坐下，打开手机的录音功能，然后开始弹那首《给小七的摇篮曲》。
很慢，很轻，每个音符都像落在绒布上的雨滴。
她弹完整首曲子，保存录音，发送。
没有文字，只有一段一分三十七秒的钢琴录音。
发送完，她关掉手机，走到窗边，看着窗外阳光明媚的院子。
心跳得很快。
像做了一件很大胆的事。
但她不后悔。
因为有些门，一旦开始打开，就无法再完全关闭。
有些联结，即使被遗忘，也会在某个时刻，通过某种方式，重新连接。
就像此刻，在上海的某个酒店房间里，赖美云戴着耳机，听着那段钢琴录音，哭得像个孩子。
但这一次，是幸福的眼泪。
因为那个旋律，那个节奏，那个停顿的方式...
是姐姐。
即使记忆消失了。
即使一切都陌生了。
但弹琴的那个人，还是她的姐姐。
这一点，永远不会改变。
窗外的阳光越来越亮，照进别墅的每个角落，驱散了两个月来积压的阴霾。
而在上海这座城市的两端，两个曾经紧密相连的灵魂，通过几个字、几张照片、一段录音，开始缓慢地、艰难地、重新走向彼此。
路还很长。
冰还没有完全融化。
但至少，春天已经来了。
第一朵花，已经在冻土上，颤巍巍地开放了。
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