那光点并不是真正的昆虫，而是一种比体温稍凉的触感，像雪花落在滚烫的眼皮上。那些原本在睡梦中还紧皱眉头的市民，像是被这凉意激了一下，猛地睁开眼，第一反应不是看表，而是下意识地去抓自己的手背。虽然没有任何伤口，却残留着一种名为“同意”的幻痛。
沈夜站在老城区的十字路口，咬了一口手里刚买的油条，有些冷了，面粉感很重。
他看着路边那个穿着睡衣跑出来的中年男人。
男人正对着墙上的一张“诛邪倡议书”发疯似的撕扯，指甲抠进墙皮，抠出了血也不停手。
昨夜签那玩意儿的时候有多痛快，现在就有多恶心。
这城市醒了，带着一种宿醉后的剧烈头痛和道德反胃。
手机在兜里震个不停。
沈夜掏出来划开屏幕，本地论坛早就炸锅了。
置顶的一条视频只有十几秒：一个穿着蓝白校服的高中生被踹倒在教室角落，几个同学围着他骂“叛徒”。
镜头晃动间，那男生满脸是血地抬起头，额头上竟然亮起了一道淡金色的纹路——那形状，分明和沈夜风衣上的某颗扣子一模一样。
“啧，这年头当好人成本真高。”沈夜嚼着油条，拇指在屏幕上那个亮起的纹路上摩挲了一下。
那是共鸣。
他没急着回店里，而是拐进了那条即使在白天也显得阴森逼仄的“黄泥巷”。
这里是他第七次“读档”的地方。
那次死得挺窝囊，被一个所谓的“午夜凶铃”活活吓得心脏骤停。
当然，后来他才知道那是某种通过声波传递的诅咒。
巷子尽头，那座废弃的红色电话亭像个立着的棺材，玻璃碎了一半，话筒上积满了黑色的油污。
沈夜擦了擦手上的油渍，从怀里摸出一根惨白色的骨笛。
这玩意儿是当初弄死那个“声波诡异”后爆出来的装备，能把声音转化为某种强制性的精神连接。
“喂，出来干活了。”他对着空荡荡的空气说道。
身后空气扭曲，那个半透明的残响裁决灵缓缓浮现。
它手里那个无形的天平此刻正微微向左倾斜，代表着“罪孽”的一端空空荡荡。
“都在传我是灾星，是怪物，是必须要切除的毒瘤。”沈夜走进电话亭，拿起那个早就断了线的听筒，放在耳边，“既然他们那么喜欢用‘大家都这么说’来定罪，那我就让他们看看，什么叫‘有人看着你活’。”
骨笛凑到嘴边，一段不成调的凄厉旋律顺着电话线钻进了地底。
刹那间，整条黄泥巷的路灯像是发了疯一样，明明是大白天，却一盏接一盏地爆闪起来。
电流的滋滋声盖过了远处的车流声。
沈夜对着话筒，声音不大，却像是贴着所有人的耳膜在说：“接通了。”
裁决灵猛地抬手，十六道原本沉寂在沈夜体内的残响意志同时震荡。
那不是攻击，而是一种陈述。
一种关于“存在”的陈述。
“我见过。”
第一盏路灯下，光影扭曲，投射出一个模糊的影子。
那是一个正要把头伸进绳套里的女人，而一双手正死死拽着她的脚踝。
“我也见过。”
第二盏路灯下，大火弥漫，一个人影把防毒面具扣在别人脸上，自己却被烟熏得跪倒在地。
十七盏路灯，十七个画面。
那是沈夜十七次死亡换来的十七条命。
沈夜左耳深处，十七个不同频率的耳鸣同时炸开，又在同一毫秒归于死寂——那是每一次心跳停摆的余震。
那些被救的人，有的就在这条街上住着，有的可能早就搬走了，但“因果”这东西，赖不掉。
巷口不知何时聚满了人。
有人举着手机在拍，手抖得像是帕金森；有人捂着嘴，眼泪毫无征兆地往下掉。
沈夜挂断了那通根本不存在的电话，走出电话亭。
路灯下的影子并没有消失，反而因为人群的注视而变得更加清晰。
“如果共识能杀人，那见证就能活人。”他自言自语了一句，目光穿过人群，看向城市中央那座高耸入云的广播塔。
在那塔顶，常人看不见的维度里，那一团一直笼罩着城市的巨大阴影正在剧烈颤抖。
原本如雷鸣般的低语声变成了断断续续的杂音：“逻辑……冲突……样本……偏差……”
它慌了。
它以为自己是神，其实它只是这几百万人焦虑情绪的垃圾桶。
现在垃圾桶盖子被掀翻了，它不知道该怎么处理这些名为“真相”的新垃圾。
沈夜没理会周围那些复杂得像是调色盘一样的目光，拉起衣领，转身消失在巷子的阴影里。
回到剧本杀店的时候，已经是深夜。
推开门，那股熟悉的霉味让他紧绷的神经稍微松弛了一些。
但他立刻发现不对劲——供桌上多了一样东西。
青铜底座边缘，一道极细的朱砂裂痕蜿蜒而上，形如老吴常年握着的桃木剑鞘缺口。
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