第二天，消息还是传开了。公社来了人，表情严肃，说是要相信科学，可能是特殊气象条件导致的声音传播现象，或者是阶级敌人在搞破坏，让大家不要迷信，不要慌乱，更不要以讹传讹。但村民们私下里交换着眼神，那惊魂未定的神情说明，没人真正相信这套说辞。
老漆变得更加沉默。他不再半夜出门，但每个夜晚，他都竖着耳朵，在极致的寂静中捕捉任何一丝异常的声响。恐惧没有消失，反而在等待中发酵、升级。他开始失眠，眼窝深陷，吃饭也不香了。那历史的回响，不仅没有随着时间淡化，反而像一把钝刀子，在他心里反复切割。
几天后的一个下午，关于那位伟人逝世的消息，通过正式渠道，如同一声最终的、沉重的丧钟，传到了这个偏远的山村。
举村皆悲。
老漆和村民们一起，戴着黑纱，聚集在村口的打谷场上。广播里播放着哀乐，女人们在啜泣，男人们红着眼圈，低着头。就在这一片悲戚的寂静中，老漆忽然又听到了。
不是炮声，也不是呐喊。是一种更低沉、更恢宏的呜咽，从黄洋界的方向传来，混合着山风的呼啸，松涛的涌动，仿佛整座山脉，连同那些长眠于此的英魂，都在为之同悲。这一次，老漆没有感到害怕。一种奇异的平静，如同冰凉的水，缓缓流过他焦灼的心田。
他抬起头，望向黄洋界。夕阳正把最后的光辉涂抹在峭壁上，那颜色，像极了干涸的血，又像熊熊燃烧的火焰。他忽然明白了。那夜的回响，不是恐吓，不是问责，而是一种告别，一种跨越时空的、沉重的嘱托。先烈们用他们胜利的呐喊，在为缔造者送行？抑或是，在用他们曾经的热血，提醒活着的人，不要忘记来路，不要忘记初心？
他内心的恐惧，在那宏大的悲怆中溶解了，转化为一种沉甸甸的责任感。他看了看身边哭泣的孩子，看了看这片浸透鲜血才换来的土地。他走过去，用他那双布满老茧、却能编织出最精细竹器的手，轻轻拍了拍儿子的头。
“莫怕，”他的声音沙哑，却带着一种前所未有的坚定，“都莫怕。天，塌不下来。”
夜色再次降临，坳头村依然寂静。但老漆知道，有些东西，已经不一样了。那声炮响，那片呐喊，连同这个秋天的巨大悲伤，已经深深地刻进了他的骨头里，成了他，以及这片土地上的人们，共同的精神烙印。黄洋界沉默着，如同一位永恒的守护者，而它的回响，将会在某些不为人知的深夜，继续在活着的人心间震荡、传承。村口，王婆婆新烧的纸钱灰烬，被夜风卷起，飘飘悠悠，融入无边的黑暗，像是通往另一个世界的讯息。老漆觉得，他似乎能闻到那硝烟味里，除了铁锈和火药，还有一丝若有若无的、雨后山林的清新气息，那是希望的味道，艰难而又顽强地从历史的缝隙中生长出来。
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