汤姆从椅子上弹起来，把桌上的拆信刀拿起来，刀尖对着埃德蒙。
埃德蒙举起双手，做投降状。“开玩笑的，不说了。”
“你刚才说了。”
“我错了。”
“错哪儿了？”
“不该占你便宜。”
“你占的便宜还少吗？”
埃德蒙看着他，脸上带着让人牙痒痒的笑意。“那你想让我怎么补偿你？”
汤姆把拆信刀放下。“你以后不许在我面前提开学。”
“好。”
“也不许提作业。”
“好。”
“也不许提还有一个星期。”
“好。”
汤姆看着他。“你说好说这么快，根本没往心里去。”
埃德蒙想了想。“那我说慢一点。好——好——”
汤姆把桌上的橡皮擦拿起来，砸在他身上。埃德蒙接住橡皮擦，放在桌角，笑了一声。斯特拉从地上站起来，走到两个人之间，仰着头看看这个，看看那个，尾巴轻轻摇了一下。
没有人回答她。她趴下来，把脑袋搁在汤姆的脚背上。
窗外的天已经完全黑了。路灯的光从窗帘缝隙里漏进来，在地板上画出一道细细的橘黄色的线。台灯的光在桌面上画出一个暖黄色的光圈，把两个人和那些信围在一起。
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埃德蒙出门的时候天还没亮透。他站在床边把领带系好，弯腰在汤姆额头上碰了一下。
皮鞋踩过走廊地板，楼梯中间响了几声，门厅里传来斯特拉爪子打滑的声音，她每天都要送他到门口，最后都被他拦在门里面。
引擎发动，车灯扫过窗帘，那道光从左边移到右边，消失了。
汤姆翻了个身，把脸埋进埃德蒙睡过的那半边。
他把被子拉到头顶，在黑暗里睁着眼睛。被子里的空气很快变得温热，带着他自己呼吸的气味，还有一点点埃德蒙留下的几乎已经闻不到的柑橘调。
他把脸埋进那块还有气味的布料里，深深地吸了一口气，然后吐出来。那口气在被子底下闷了很久，热乎乎的，扑在他的嘴唇上。
他在床上滚了一圈，从左边滚到右边，被子被卷成一团，缠在他腿上。他又滚了一圈，从右边滚到左边，枕头被挤到床下去了。
斯特拉从床尾抬起头，看着那团翻滚的被子，尾巴轻轻摇了一下，又把脑袋缩回去了。
埃德蒙为什么不能一直在呢？
汤姆把脸埋进被子里，发出一声含混的、表示烦躁的呻吟。
他停下来，仰面朝天，盯着天花板。天花板上有道裂缝，从吊灯的位置斜斜地延伸到墙角，像一道干涸的河流。他每天都能看见这道裂缝，从来不在意。今天他在意了，因为它太长了。从吊灯到墙角，穿过整片天花板。
它怎么会这么长？他以前怎么没发现？他盯着那道裂缝，脑子里却在想另一件事。
他想把埃德蒙锁起来。
他躺在床上，眼睛放空，开始认真想这件事的可行性。他可以给白厅所有人下一个混淆咒，让他们以为埃德蒙辞职了，去了很远的地方，不再回来。
然后他可以把埃德蒙带到一个没有人认识他的地方。
或者一忘皆空，让所有人忘记埃德蒙。他的办公室会被另一个人填满，他的房子会被另一个人买走，他的名字会被从所有的文件、所有的记录、所有的记忆里抹去。干干净净的，像他从来没有来过这个世界。
然后汤姆就可以把他放在一个只有自己知道的地方，不用锁，因为没有人会来找他。没有人记得他，就没有人会找他。
汤姆翻了个身，把脸埋进枕头里。枕头已经被他滚得皱巴巴的，枕套上全是褶子。他把脸埋在里面，闷了一会儿，然后翻过来，继续盯着天花板。
他不会对埃德蒙用魔咒。他不想让埃德蒙忘记他的工作、他的朋友、他存在的证明。如果把这些都从他脑子里抹掉，他还是埃德蒙吗？
他想了想，觉得不是。埃德蒙不是他的名字、他的身体、他的声音。埃德蒙是那些记忆的总和。
那些他读过的书、签过的文件、开过的会、握过的手、告过的别……如果把这些都拿走，剩下的只是一个空壳。一个长得像埃德蒙的、会呼吸的、会走路的空壳。
他不想要空壳。他想要埃德蒙。
那如果把埃德蒙清醒着关起来呢？不抹去他的记忆，不给他下咒，只是把他关在一个地方，让他出不去。他会怎么样？
他会痛苦。
他或许会站在窗前，看着外面的天空，想他的办公室、他的文件、他的朋友。他会在房间里走来走去，在深夜里睡不着，盯着天花板，想那些他本该去处理却处理不了的事。
他会慢慢枯萎。
汤姆翻了个身，把被子蹬到床尾。斯特拉被惊动了，从床尾站起来，走到他面前，把湿漉漉的鼻子凑到他的脸上，蹭了蹭。他伸手摸了摸她的头，她舔了舔他的手指。
汤姆觉得自己有病。
脑子里长了不该长的东西，像一只被惊动的虫子，从黑暗里爬出来，沿着脑回的沟壑慢慢爬，爬到前额叶，爬到杏仁核，爬到每一个负责“理智”和“情感”的地方。它在那些地方产卵，孵化，长出新的虫子。那些虫子在他脑子里爬来爬去，啃噬着他的神经末梢，让他产生那些不该产生的念头。
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