三秒后，他从内袋抽出那本黑色封皮的笔记本，放在自己和林七夜之间的座椅扶手上。
翻开。
翻到那页素描。
青铜巨人，线条简练，姿态凝固。
林七夜低头，看着那页纸，很久没有动。
然后他伸手，指尖轻轻压在页边的日期上。
1月19日，02:40。
程实看着他。
林七夜没有抬头。
“这个人，”他低声说，“进去的时候，赵靖他们刚失联六小时。”
“顾深的支援队还没到。”
“整个裂缝里只有他一个人。”
程实没说话。
林七夜收回手。
“笔记让我看完。”
程实把笔记本推过去。
窗外，夜色深沉，地平线上那簇陆地的灯火越来越近。
程实靠着椅背，闭上眼。
荆棘纹还在隐隐发热。
他想起笔记本里那行被划掉又重写的开头：
“我不知道自己还能撑多久。”
他想起便签上那三个字。
“在动。”
他想起那扇青铜门。
门缝有风。
门没锁。
门内有什么，在等他。
或许也在等一个愿意叩地三响的人。
程实睁开眼。
窗外，城市灯火已经铺满整个地平线。
运输机开始下降高度，机舱气压微变，耳膜有一瞬间的闷塞。
他把手伸进内袋，指尖触到笔记本卷起的封皮边角。
那本子里还有至少三分之二的空白页。
他想。
这个人，当时是带着“还能回来继续写”的预感的。
所以他没把笔记本留在裂缝里。
所以他带出来了。
所以他在五天前，在某个能寄出密封袋的地方，把便签和情报摘要一起封好，写下了“转S-09程实”。
程实不知道这个人现在在哪里。
是已经下去了。
还是在等。
他也不知道自己这个“S-09”的编号，在守夜人档案里意味着什么。
但那个人知道。
并且，在五天前的某个时刻，把最后的坐标、最后的素描、最后的三个字，托付给了这趟不知道什么时候才会来的航班。
程实收回手。
窗外灯火通明。
运输机起落架放下的声音从机身底部传来，沉重，坚定，像某种不容置疑的回答。
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