老周没接话。
“上头那边，我能周旋，但你得把人交出来，”年轻人继续，“表留给我，人也留给我，我今晚给你销案。”
“销什么案。”
“你跟进来之前那档子事。”年轻人顿了一下，“沈阳的事。”
老周脸上的东西变了，不大，就是眼角绷了一绷，又松开，比针脚还细的动作，但姜晚从上往下看，看见了。
沈阳的事。
她不知道是什么。但老周知道，年轻人也知道，而且年轻人知道老周在怕这个。
这才是真底牌。
废品站又静了，这次静得久一些，久到老三从隔断墙那边绕回来，看了眼老周，没说话，等着他。
老周把手里那块表翻了翻，看了姜晚一眼，“下来。”
不是问，是令。
姜晚从砖垛上下来，脚踩到地面，腿微微软了一下，没让人看出来。
老周把表在手心里握了一会儿，才抬手，扔给了那年轻人。
年轻人接住，拇指压着表盖，没开，先收进胸口的口袋里，然后抬起头来看姜晚，眼神换了，不是刚才那种逼压的架势，换成了一种更难读的东西——像在看什么有意思的东西，又像是在重新算账。
“你叫什么。”
“临时工。”
年轻人没追，弯了下唇角，“我叫沈临，记一下。”
姜晚没接，“记您干什么。”
“以后可能用得上。”
老周在旁边冷冷地出了口气，算是把这个话茬掐断了，“东西你拿了，我的事。”
“明天上午，”沈临说，“电话打到老地方，有人接。”
老周朝老三抬了下下巴，两个人往围墙那边走，老三先翻上去，伸手拉了老周一把，两个人翻过围墙，铁皮那边传来落地的声音，脚步声，然后远了。
废品站里就剩下姜晚和沈临。
还有那块表，在沈临的胸口口袋里。
姜晚没动，背靠着废铁堆站着，把沈临从头到脚看了一遍，重新算他。
这人来得太巧。
老周本来要带走她，沈临一出现，把老周三言两语支走了，顺手把表拿走了，现在废品站里只剩两个人。
这是援救，还是另一种意义上的收网？
沈临没走，手插进裤兜，抬头看了眼破顶那个洞漏进来的月光，很随意的姿势，不像在审问，也不像在等什么，就是站着，好像在等她先开口。
“表还给我。”姜晚先开口，直接说。
“不行。”
“那是我母亲的遗物。”
“我知道，”沈临看向她，“所以我把它收着，不是拿走，是替你保管，你明白这里面的差别。”
她明白。他这话是在说他不打算吃独食，还有后文。
“您想要什么。”
沈临从口袋里摸出一根烟，没点，夹在指间转了两圈，“你刚才那番话，关于坐标原地读取的那套，”他慢慢说，“是糊弄老周的。”
姜晚没否认。
“但你对坐标是真懂的。”
这也不是问句。
“你父亲留下的那批数据，不止一份，”沈临继续，烟还夹着，没抽，“另外几份散出去的，你知道在哪。”
姜晚心里沉了一下。
她不知道。星火传进来的信息是残帧，坐标她拼出来了，但另几份分流出去的数据落在哪里，那截信息断在4%的空档里，根本没传完。
但沈临以为她知道。
这是个信息差，能用，但得小心用，用早了是筹码，用晚了是破绽。
“您怎么知道有另外几份。”姜晚没承认，也没否认，走了个侧步。
沈临终于把烟别回口袋，直起身，“因为我见过你父亲。”
废品站里，铁皮屋顶上的风声又起来了，卷着灰，在漏进来的月光里打了个旋。
姜晚站在原地，脑子里那根弦绷紧了又绷紧，绷到了边缘，“什么时候。”
“三年前，”沈临说，“他托人带话出来，说数据要分几条路走，有一条路走到我这边，但那个人没到，东西也没到，后来就没了消息。”
三年前。
1971年。
那年母亲已经走了，父亲在什么地方，姜晚不清楚，那段记忆是一片缺口，怀表里的信息也没有覆盖到那一段。
她往前走了一步，“所以您来找我，是因为那条路断掉了，想从我这里重新接上。”
“你很聪明，”沈临说，语气是实话，不是夸，“但有一件事我得说清楚，我今晚帮你把老周支走，不是白帮的，你清楚。”
“清楚。”
“那咱们说好，”沈临从口袋里摸出那块表，托在掌心，举到她面前，“东西还给你，你带我去坐标，看完之后，你把那几份分流数据的下落告诉我，两清。”
姜晚盯着那块表。
秒针还是死的，停在那道划痕上，盘面的釉在月光里泛出一层淡白，像是父亲手心里的温度还没散透。
沈临等她，没催。
这一局，从宽肩老周到这个叫沈临的人，她赌了整整一晚上，底牌快见底了，但手里还剩一张——她知道坐标，他不知道。
而另几份分流数据的下落，她也确实不知道，但她有足够的时间，在找到坐标之前，让星火充完电，把断掉的那截信息拼完。
姜晚抬手，把表接了过来。
表盘的重量压在手心里，那一格停住的秒针纹丝不动。
她抬起头，看着沈临眉骨上那道疤，月光把那道疤的边缘照得很清楚，干净，是很久以前的伤，不是最近留的。
“什么时候出发。”她开口。
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