这张脸姜晚没见过。
但她认得这种气质——不是废品站里能长出来的脸，也不是机关大院里养出来的脸。这张脸带着一种长年在外头风里泡的糙劲，跟宽肩那人那种硬气不一样，更冷，更沉。
“老周。”来人开口，先叫了宽肩那人一声，声音压得低，带着点喘，显然是一路小跑过来的。
“你怎么来了。”宽肩那人——老周——皱眉，语气里没有惊喜，全是警惕。
“上头改了口风,”年轻人说,“东西不能再拖,今晚必须拿到手。”
老周脸色一沉，“我这边正在收尾。”
“收尾？”年轻人的视线扫过姜晚，在她脸上停了两秒，又落到老周手里那块表上，“你还跟她耗着？上头等不了了。”
姜晚站在原地，没动，心里飞快转着。
上头。
两个字，从两个不同的人嘴里说出来，指向的却未必是同一个“上头”。老周刚才那句“你爹”，带着北方口音，跟这个年轻人的调子不太一样——年轻人这几个字，尾音压得更平，像是刻意练过的官话，字正腔圆得有点不自然。
不是同一伙的。
这个判断刚冒出来,姜晚后颈的汗毛就竖了。
老周和这年轻人，表面上喊着同一个称呼,用着同一套敲铁皮的暗号,可眼神对上的时候，那点绷着的疏离藏不住——像两条误入同一片猎场的狼，各自守着各自的猎物，谁也不肯先亮底牌。
“东西呢。”年轻人朝老周伸手。
老周没动，“东西在我这，什么时候上交，我说了算。”
“我说了，上头改了口风。”
“你的上头,”老周一字一顿，“跟我的上头，是一个人吗？”
年轻人的脸僵了一下。
就这一下，姜晚全看明白了。
废品站里，四个人，三条心思，还有一块沾着体温的怀表，正被两只手同时惦记着。
她低头，眼角的余光扫过脚边那截锈口钢管，又扫过老周腰间露出半截的皮套——枪。
年轻人也带了家伙，姜晚看不出藏在哪，但那种绷紧的站姿，跟老三如出一辙，一看就是随时能拔的架势。
老周的手电还亮着，光柱歪在地上，把四个人的影子拉得老长，交叠在一起，分不清哪个是哪个。
“东西，”年轻人又往前逼了一步，声音沉下去，带着点压不住的火气，“你现在给我，还是我自己拿？”
老周没退，反而侧身半步，正好把姜晚挡在了自己和年轻人中间——不是护着她，姜晚看得清楚，是把她当成了挡箭牌，也当成了随时能扔出去的筹码。
姜晚被这半步逼得贴上了身后的废铁堆，冰凉的边角硌着后腰。
她能感觉到，两个方向的目光同时压过来，一个属于老周,一个属于那年轻人,都落在她脸上，像是在等她开口,又像是在等对方先开口。
四百米，或者更近了。
铁路支线那边,风里忽然飘来一声极轻极远的哨音，短促,一声,断了。
老周的脑袋猛地偏向那个方向,握着表的手指骤然收紧。年轻人的眼神也跟过去，就那一秒，两个人同时把注意力从她身上抽走了。
一秒够了。
姜晚没去拿钢管，她蹲下去，从废铁堆底下摸出一截碎砖，手感就知道够重——不是打人用的，她扔出去，朝废品站最深处，一道隔断墙后头。
碎砖砸到铁桶，轰地一声，桶滚了出去，铁皮桶壁跟地面刮出一串金属声，又脆又长。
老三的身子本能地往那边转过去。
姜晚已经起身，朝围墙方向冲了三步，抓住了一根焊在墙上的锈管，脚尖踩上砖垛——
“站住。”
老周的声音沉得很，没拔枪，但那两个字落地有声，像石头沉进水里。
姜晚停在砖垛上，比地面高出半米，背对着他，扭过头。
老周和年轻人都看着她，没一个动。
月光从破顶的洞里斜过来，把她的影子投在铁皮围墙上，拉得很长。
“表，”姜晚开口，气息有点急，“扔给我，我把人叫走。”
老周，“那批人是你的。”
“不是。”
“不是，你凭什么叫走。”
“凭那个信号——短短长，”她说，“是求援信号，还是撤离信号，取决于谁发，取决于发出去的时候怎么带尾音，我听出来了，是求援，说明来的人还没拿到命令，现在还是浮动的，谁给指令，就听谁的。”
这是赌，赌到快要撑不住了。
她哪知道那个哨音是什么意思，她只知道那一声短促的尾音没收干净，多带了一截，像是临时改口，像是在等回应。
废品站里静了。
老周盯着她，一个字没说，在算。
姜晚没回头，眼睛压着围墙顶，把呼吸摁住，等。
年轻人忽然笑了，很轻，几乎没有声音，“老周，你遇上麻烦了。”
“闭嘴。”
“我说的是好事。”年轻人往前走了两步，绕过姜晚站的砖垛，在老周面前站住，两个人离得很近，声音压下去，姜晚在上头只能看见他们的肩膀和头顶，“这孩子值前，不是因为她知道坐标，是因为她能用坐标，这两件事是不一样的，老周你懂。”
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