黑泥悬在半空，一滴没落。像墨冻住了，卡在裂缝边上。时间好像在这儿绊了一跤，连喘气都费劲。那不是静，是等——等塌，等吞，等把所有不守规矩的东西嚼碎。
刘斌的手指还举着，三个字，“我还在”，没散。那声音不是喊的，是从骨头缝里挤出来的，没气，却震得虚空嗡嗡响。指尖抖，不是虚，是刚才那一声把他榨干了。神经烧着，骨髓里翻来覆去都是旧诗，像针从肉里往外扎，撑着他这副快散的架子。
他身子快透明了，肋骨一根根看得清。血肉像被抽走，只剩一副骨架，靠诗脉和执念吊着。皮下的诗脉结了冰，蓝幽幽地爬，像干河床裂开的口子。可那笑声又来了，不是耳朵听见的，是从魂里冒上来的。小时候把耳朵贴纸船底，听雨打水洼，“哗啦”一声，就是那样。清亮，带点灶灰味，七岁那年他在灶角写完第一句诗，憋不住笑出声。
笑声一响，青火变了。
心口那团黑绿火没了，银光从骨髓里渗出来，像月光照雪地，不声不响，却把黑泥逼退半寸。那火不烫，冷，像从时间尽头吹来的风，吹过没写完的稿子，吹过烧掉的三百首反诗，吹过七岁那年墙缝里的第一句：“锅底的灰，也能开花。”
他忽然懂了——原来他从没真写过诗。
只是抄，拼，躲在格律缝里苟活。现在不用纸，不用笔，不用押韵。没人点头也写，不怕“不是诗”了。因为他明白了，诗不是写出来的。
是活出来的。
银火顺着脊椎炸开，诗脉倒流，血往心口回，像冻河裂了口，底下熔岩在滚。那痛是反着来的，五脏六腑撕了重拼。左臂上那个“逆”字化了，不是碎，是蒸成雾，雾里浮出一堆残句——“爸爸的背是山坡”“月亮像饼”“老师敲黑板像打鼓”——都是小时候被骂“胡说”的，藏墙缝、埋土里、烧成灰都不敢拿出来的“错诗”。
这些诗，不合律，不上台面，没人认。
可它们活着。
夜里默念过，梦里嘀咕过，火烧手稿时，从焦边缝里钻出来，钻进肺里。它们不为传世，只为那一刻——他想说，不说不行。
青火猛蹿，银焰冲天，空中的“我还在”沉下来，钻进胸口，烙成一道纹，像血脉长进骨头。那不是记号，是重生的印。黑泥终于动了，不是扑，是退，像潮撞礁石，哗地散开。那双古字拼的眼乱扭，拼出“诛”，又碎成“禁”，再压，压不住了。
规矩不灵了。
因为刘斌不再“写诗”。
他成了诗。
闭眼那一瞬，脑子里没字，没句，没起承转合。只有一片无边的境——没名，没边，没过去未来。有雨打纸船的声音，有炭条划墙的沙沙，有手稿在火里卷曲的噼啪。那是诗的根，不是抄的，不是偷的，是人想说话，想留点啥，哪怕没人听，哪怕被烧。
就在那儿，他看见自己一辈子：五岁蹲田埂，对着落日嘟囔“太阳累了要睡觉”；九岁罚站墙角，在鞋底画朵歪花；十五岁在课本背面写满没人懂的句子，被老师撕了，纸片像雪落泥里；二十岁抱着烧焦的稿子跪雨里一夜，嘴里还念那首永不能发的《铁窗上的星》……
那些都不是“诗”，可比啥诗都真。
碑林压下来。
千层石碑，每块刻着“禁”，像天塌下来，要把所有“不像诗”的东西镇死。大荒朝千年的规矩，正统对异端的最后一刀。碑落时，虚空都在叫，像整个文明压上一个人肩。
可第一块碑刚砸下，境里响了一声——“哗啦”。
水声。
不是比喻，就是雨后水洼被纸船划开的声音。
碑裂了。
第二块砸下，又是“哗啦”。
再裂。
第三块，第四块……每一声“哗啦”，就有一块碑炸成粉。碑林抖，像被某种节奏打中。那节奏不合规，不押韵，甚至不是声音，是记忆里的感觉——指尖碰水的凉，纸船打转的晃，心跟着漂走的轻。那是孩子没被教过的直觉，是话还没成话时的喊。
最后一块碑砸下，刘斌睁眼。
银火从眼里溢出，一缕丝射向那双眼睛。他没念诗，只说了一句：
“可它，是活着的声音。”
眼睛炸了。
不是碎，是溃。古字散开，像风吹灰，黑泥翻着后退，缩成一团，还在动，还在拼，但不成样了。墨里传出一声吼，不是人叫，是千年前书被烧时的爆裂，是三百首反诗在火里扭着叫。
“这……不是诗！”
那声音带着千年执念，带着对“正统”的信，也带了一丝……怕。
刘斌没答。
他抬手，不是写，不是画，只是轻轻一推。
银火成境，往前碾。
所过之处，黑泥蒸发，古字消失，连“灭”字最后那点余波都被烧净。那双眼睛彻底崩了，最后一丝墨卷成涡，猛地往通道深处缩。快没时，一块残碑飞出，背面浮出半句：
“门启非终，魂归未止。”
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