社区老年大学的花鸟画初级班，每周二、四上午上课。母亲第一次去上课那天，像个即将入学的小学生，前一天晚上就把要穿的衣服——那件平时舍不得穿、压箱底的墨绿色暗纹外套——拿出来熨了又熨。昭阳下班回家时，看见母亲对着镜子，笨拙地想把有些花白的头发拢得更整齐些，眼神里闪烁的，是几十年未曾见过的、属于她自己的忐忑与期待。
“妈，这样很好看。”昭阳走过去，轻轻帮母亲理了理衣领。
母亲转身抓住她的手，手心有些汗湿：“阳阳，妈……妈真的行吗？我都多少年没拿过笔了，字都写不好，还画画……”
“老师就是教不会的人呀。”昭阳微笑，语气笃定，“您不是去当画家，是去玩，去开心。就像爸练毛笔字，不图写得怎么样，就图个心里静。您也一样，喜欢那些花啊鸟啊的颜色，就去试试把它们留在纸上，多有趣。”
母亲似懂非懂地点点头，但紧绷的肩膀松了些。
第二天一早，昭阳特意比平时晚出门半小时，陪着母亲走到社区活动中心楼下。看着母亲攥着崭新的画具袋，一步一步走上台阶，背影有些僵硬，却又带着一股倔强的认真，昭阳心里泛起一阵酸楚又欣慰的涟漪。这个女人，做了大半辈子女儿、妻子、母亲，几乎忘了自己也曾有过“喜欢什么”的权利。
头几节课，母亲回来总是唉声叹气。
“颜料调不好，不是太稀就是太稠……画出来的梅花，像一团团墨疙瘩……”
“老师说的什么‘浓破淡’、‘干湿相间’，听着都晕……”
“一起学的那个李阿姨，以前是小学美术老师，画得可好了，我都不好意思挨着她坐……”
昭阳从不急着安慰或鼓励。她只是倾听，然后问：“那调颜色的时候，您心里着急吗？”或者，“墨疙瘩有没有它自己的形状？像不像山里的石头？”有时，她会翻出母亲带回来的、画得歪歪扭扭的练习稿，指着某一处：“妈，我觉得这片叶子的边缘，这笔枯笔（虽然母亲根本不懂什么叫枯笔）挺有意思的，像被秋风吹卷了边。”
她引导母亲，从“画得像不像”、“比别人差多少”的评价焦虑中，暂时跳出来，去关注过程本身——颜料在笔尖与水交融的感觉，墨在宣纸上晕开时瞬息万变的纹理，手腕悬空运笔时那种生疏又新奇的控制感。这和她引导父亲练字、引导同事“正念片刻”是同样的心法：回到当下，感受过程，放下对结果的执着。
慢慢地，母亲的抱怨里开始掺杂别的东西。
“今天学画兰草，那一长叶，要一笔拉下来，手腕得活。我练了十几张纸，最后有一笔，嘿，自己感觉特别顺溜！”
“老师夸我颜色感觉好，说我配的这粉紫色，不俗气。”
“李阿姨人其实挺好，下课还帮我洗笔……”
变化是细微的，但昭阳敏锐地捕捉到了。母亲的眼神不再总是疲惫和担忧，偶尔会闪现出专注于某事时特有的光亮。她开始留意窗台上的盆栽，看阳光怎样穿过叶脉，会指着公园里的海棠说“这个红，加点赭石可能更好看”。甚至，有一次昭阳深夜加班回家，发现母亲还没睡，就着台灯，极认真地在废纸上练习勾线，嘴里还念念有词：“中锋……要圆浑……”
那专注的侧影，让昭阳恍惚看到了某种青春的倒影。
一个多月后的周末下午，母亲郑重其事地把昭阳叫到客厅。父亲也停下手中的毛笔，好奇地看过来。
母亲从她的卧室里拿出一卷用报纸小心包好的东西，在茶几上缓缓展开。是一张四尺三开的宣纸，上面画着一幅简单的《清荷图》：两片舒展的荷叶，一浓一淡，一支荷花亭亭玉立，花瓣用极淡的胭脂染出，似有若无，旁边还点着几个未开的菡萏。构图稚拙，笔法生涩，荷叶的筋脉勾得有些死板，但整幅画却透着一股干净的、小心翼翼的生气。左上角，是母亲用笨拙的楷体写的题款：“癸卯秋月淑芬习作”。
空气安静了几秒。
“画得不好……”母亲低着头，手指绞着衣角，声音细如蚊蚋，“荷叶没画出水气……花瓣颜色也没层次……可是……这是我能画出来的、最好的一张了。老师让交结课作业……”
昭阳没有立刻说话。她走近些，仔细地看着那幅画。她能看出每一笔的犹豫和努力，也能看出那份试图表达“美”的笨拙诚意。画里的荷花，不张扬，不艳丽，甚至有些怯生生的，却那么认真地挺立着，就像母亲的一生。
“妈，”昭阳抬起头，眼中已有泪光，声音却带着笑意，“这是我见过最美的荷花。”
母亲猛地抬头，不可置信地看着她。
“真的。”昭阳指着画，“你看这片淡墨的荷叶，边缘晕开得多自然，像清晨的雾气还没散。这花茎，虽然直，但画得很稳，撑着花，就像您撑着咱们这个家。”她顿了顿，看着母亲的眼睛，“最重要的是，妈，这幅画里有‘您’。它不是临摹谁的，是您自己看见的，感觉到的，然后一笔一笔留下来的。这比什么都珍贵。”
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