戈壁的晨光硬邦邦的，像一块没烤透的馕，又干又冷地糊在人脸上。
楚风坐在那间临时办公室的木板凳上，已经快二十分钟没挪窝了。屁股底下的木头硌得慌，坐久了，尾椎骨那儿一阵阵发麻。他也没动，就那么坐着，盯着桌上那份摊开的《初步试验数据汇总报告》。
纸是黄色的草浆纸，粗糙，边缘毛毛刺刺的。油墨印的字有些晕开了，看着费劲。楚风一个字一个字地看，看得很慢，有时候同一行要看两三遍——不是内容多难，是眼睛发花，字老在眼前跳。
窗外的欢呼声小下去了。
不是停了，是远了，闷了。隔着这夯土墙，声音传进来，嗡嗡的，像隔着一层棉被。偶尔能听见谁扯着嗓子喊了一句什么，听不清，就剩个调门，高上去，又落下来。
楚风伸手摸烟盒。
空的。
他捏了捏空烟盒，锡纸哗啦响了一声。他把烟盒团了，扔进墙角的簸箕里——簸箕里已经堆了小半下烟头、废纸，还有几个啃得干干净净的沙枣核。
没烟了。
他舔了舔嘴唇，嘴唇干得起了皮，一舔，有点疼。桌上有个搪瓷缸子，里面剩着半缸子隔夜的凉茶，茶叶沫子沉在底下，水色褐黄褐黄的。他端起来，凑到嘴边，闻到一股子隔夜茶特有的、蔫了吧唧的涩味。
还是喝了一口。
凉的。顺着喉咙滑下去，一路凉到胃里，激得他轻轻打了个颤。
他放下缸子，缸底磕在桌面上，“咚”的一声，在这过分安静的屋子里显得特别响。
报告看到第三页了。
“……冲击波超压峰值与理论预测误差在百分之五点七范围内……光辐射效应初步观测符合模型……放射性沉降物预计主要飘向西北无人区……”
都是干巴巴的词。
可楚风看着这些词，脑子里却全是别的东西——老钱最后抓着他手时，那双浑浊眼睛里迸出的光；小杨打纸带时，手抖得按不住键盘；那个陕西兵小李跪在地上，肩膀抖得像是要散架；还有林婉柔隔着防护面罩，那个看不清眼神的点头。
他甩了甩头。
不能想。
现在不是想这些的时候。
他伸手去拿笔，想在那份报告的边角批几个字。笔是那种老式的自来水笔，英雄牌的，用了好些年了，笔帽上的漆都磨掉了大半。他拧开笔帽，发现笔尖干了，写不出水。
他拿着笔，在报告纸的空白处使劲划拉了几下。
划出几道干涩的、断断续续的划痕，没出水。
他叹了口气，把笔搁下。手指无意识地摩挲着报告纸的边缘，纸张糙糙的，摸上去像摸砂纸。他就这么摩挲着，一下，又一下。
门外传来脚步声。
很急，咚咚咚的，由远及近。然后在门口停住了。
没立刻进来。
楚风也没抬头，还是看着报告。他知道是谁——这步子，这停在门口的习惯，是基地司令老陈。
果然，门被推开了。
老陈探进半个身子，脸上还带着外头的寒气，鼻尖冻得有点红。他看了看楚风，又看了看桌上摊开的报告，嗓门压低了问：“看完了？”
“没。”楚风说，“刚看到沉降物那部分。”
老陈“哦”了一声，闪身进来，反手把门带上了。屋里更暗了些。他走到桌边，也不坐，就那么站着，两只手搓了搓——手背上裂了好几道口子，戈壁风刮的。
“外头……差不多了。”老陈说，声音有点哑，“我让各营连主官把人带回去，该补觉补觉，该值班值班。就是……就是情绪还都有点那啥，压不住。”
楚风点点头。
“监测队那边有消息吗？”他问。
“刚传回来第一组数据。”老陈从怀里掏出个小本子，翻开了念，“爆心周边五百米，地面辐射剂量……嗯，这个数。一千米，这个数。都在安全范围内，暂时。林副院长说，还得持续监测七十二小时。”
“人员呢？”
“目前没发现异常。就是有两个小战士，靠得近了点，被强光晃了眼睛，流眼泪，说看东西有点花。已经处理了，问题不大。”
楚风又点点头。
屋里安静下来。
老陈搓手的声音，沙沙的，在安静的屋子里格外清楚。搓了一会儿，他忽然说：“你还没吃饭吧？”
楚风愣了一下。
经这么一提，他才感觉到胃里空落落的，倒不觉得饿，就是空，像一口掏干净了的井。
“忘了。”他说。
“我就知道。”老陈从棉大衣兜里掏出个铁皮罐头，砰一声放在桌上，“红烧肉罐头，最后一罐了，炊事班老刘偷偷塞给我的。说你肯定顾不上吃。”
罐头凉冰冰的，表面凝着一层细细的水珠。
楚风看着罐头，没动。
“吃啊。”老陈说，“待会儿还得给北京打电话汇报呢，空着肚子怎么行。”
楚风还是没动。
老陈看着他，看了几秒，忽然叹了口气。他拉过旁边另一张板凳，坐下了。板凳腿有点瘸，他坐下去的时候，吱呀响了一声。
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