篝火点起来的时候，戈壁的夜已经黑透了。
不是城市里那种有光污染的暗，是真正的、伸手不见五指的黑。远处山脉的轮廓像用浓墨泼出来的剪影，边缘毛毛糙糙的，和低垂的夜空黏在一起，分不清界限。只有头顶的银河，亮得发疯，密密麻麻的星子挤成一锅烧开的银粥，哗啦啦倾泻下来。
火堆是临时垒的，用的是戈壁滩上捡来的枯红柳根和骆驼刺。这东西耐烧，火苗蹿得老高，噼里啪啦爆着火星子。热浪扑在脸上，能闻到一股干燥的、带点辛辣的植物燃烧气味，混着沙土被烘烤后的焦香。
人围成一个大圈。
战士们坐在最外面，盘着腿，军大衣裹得严严实实——戈壁的夜晚，太阳一落山温度就直线往下掉，这会儿已经接近零度。他们的脸被火光照得红通通的，年轻的，粗糙的，带着高原晒出来的两团黑红。眼睛很亮，盯着火堆，也时不时瞟一眼中间的空地。
中间那块空地，就是今晚的“舞台”。
“第一个节目——”
主持的是宣传科的小刘，个儿不高，嗓门儿挺大，就是有点紧张，喊出来的声音劈了叉：“一、一连合唱——《打靶归来》！”
掌声响起来，稀稀拉拉，但很用力。手都戴着棉手套，拍不出清脆声，闷闷的，像在拍打装满棉花的麻袋。
二十几个战士站起来，排成三排。指挥的是个山东籍的排长，脸膛黑红，往那儿一站，深吸一口气，肚子都鼓起来了。
“日落西山红霞飞——”他起调起高了。
战士们跟着吼出来，声嘶力竭，好几个直接破了音。调子跑到天边去了，但没人笑，所有人都跟着拍手打拍子。火光在他们脸上跳动，把那些年轻的、因为用力而扭曲的脸照得像一尊尊生动的雕塑。
楚风坐在人群边缘，一个小马扎上。
马扎很矮，他得微微弓着背。军大衣的领子竖起来，遮住了半张脸，只露出眼睛。他看着那些战士，看着他们吼得脖子上青筋暴起，看着他们眼睛里那种纯粹的、因为一首歌而燃烧起来的光。
他手里攥着个东西。
不是核桃。是陈怀德下午送来的——第一版手工起爆器样品的其中一个零件，黄豆大小，黄铜的，表面还没抛光，摸着有点涩。陈怀德说：“首长，您摸摸，这手感……成了八成。”
他就在手里摸着，用拇指指腹一遍遍感受那些细微的、手工锉出来的纹路。
歌唱完了。
掌声热烈了些。山东排长挠着头坐下，嘴里还嘀咕：“他娘的，起高了……”
第二个节目是工人们的“三句半”。
四个老师傅，都是东北来的，穿着厚厚的棉工装，戴着狗皮帽子。他们拿着搪瓷缸子、扳手、铁皮尺子当道具，说的都是基地里的日常。普通话夹着浓重的东北腔，好些词楚风都听不懂，但工人们笑得前仰后合。
“说咱们食堂大师傅，抡起大勺有绝招——”一个老师傅敲着搪瓷缸子。
“土豆白菜往里撂！”第二个接。
“问他为啥没肉腥？”第三个挤眉弄眼。
“供应少！”最后一个老师傅一跺脚。
全场爆笑。
连楚风都弯了弯嘴角。他看见食堂老王坐在人群里，笑得最大声，还挥着手喊：“下回给你们多抖点油渣！”
第三个节目轮到技术人员。
七八个年轻人被推出来，你推我搡，扭扭捏捏。最后是苏技术员——就是上次在总装车间人工“投篮”的小王——被推到前面。她脸涨得通红，小声说：“我们……我们唱个《歌唱祖国》吧。”
没有伴奏。
她就清了清嗓子，起了个头。
声音很轻，有点抖。后面的人跟着哼，调子乱七八糟，有人高有人低，唱到“越过高山，越过平原”时，彻底成了各唱各的。
但没人介意。
战士们跟着打拍子，工人们跟着哼。火光里，那些因为熬夜而苍白的、因为风吹日晒而粗糙的、因为思乡而忧郁的脸，都融进这片跑调的、却格外认真的歌声里。
楚风听着。
他忽然想起很多年前，在晋西北的山沟里，李云龙也这么组织过联欢。那时候唱的是《大刀向鬼子们的头上砍去》，调子更野，声音更破，但那股劲儿，一模一样。
歌声停了。
掌声持续了很久。小王低着头跑回座位，旁边的女技术员搂着她的肩膀，两人都在笑，笑着笑着，眼圈有点红。
“下一个——有请李军长！”
小刘喊出这一声时，声音都在飘。
人群自动分开一条道。
李云龙从黑影里走出来。他没穿军大衣，就一件旧军装，领口敞着，袖子挽到手肘。脸上胡子拉碴，眼窝深陷，一看就是刚从西南边境赶回来，没来得及收拾。
但他走路带风。
走到火堆前，他站定，叉着腰，目光扫了一圈。
“他娘的，你们这唱得……比老子打炮还难听！”
哄堂大笑。
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