71年的香港半岛酒店，像一头蛰伏在尖沙咀的优雅巨兽，将旧日殖民地的矜贵与新时代的浮华，揉进了每一寸雕花的廊柱与锃亮的黄铜扶手。大堂穹顶的罗马式浮雕在水晶吊灯下泛着柔光，光线穿过彩绘玻璃，在铺着墨绿色地毯的地面上投下细碎的光斑，空气里浮动着伯爵红茶的醇厚与新鲜百合的清甜，连呼吸都仿佛沾了几分精致。
关之琳坐在靠窗的卡座里，指尖轻轻摩挲着韦奇伍德骨瓷茶杯的描金边缘。她今天穿了一件米白色的真丝衬衫，领口系着小小的黑色蝴蝶结，长发松松挽在脑后，露出纤细的脖颈与精致的锁骨——这是她精心挑选的装扮，既不失女明星的优雅，又带着几分恰到好处的疏离，为的就是应对眼前这位姓庞的导演。
庞导演约莫五十岁年纪，肚子挺得像揣了个小皮球，身上那件格子西装皱巴巴的，袖口还沾着一点不知何时蹭上的油渍。他把一本剧本重重推过铺着洁白桌布的台面，剧本封面的烫金大字“潘金莲风月传”在灯光下晃得人眼晕，俗艳得像街边叫卖的劣质画报。
“关小姐，”他往椅背上一靠，双手交叉放在凸起的肚皮上，笑容油腻得能挤出油来，眼神却像沾了水的苍蝇，黏在关之琳那张毫无瑕疵的脸上，从她的眉眼滑到唇角，又慢悠悠落回她交叠的膝盖，“这剧本我打磨了三年，可不是那些粗制滥造的风月片能比的。你看这‘潘金莲’，不是单纯的荡妇，是有挣扎、有苦衷的，这叫艺术，是你突破戏路的好机会。”
他说着，还伸手想去碰关之琳放在桌沿的手，指尖刚要碰到布料，关之琳却不动声色地将手缩了回去，端起茶杯抿了一口。温热的茶水滑过喉咙，却压不住心底升起的不适感——她不是没接过有争议的角色，但“潘金莲”这三个字，从庞导演嘴里说出来，满是不加掩饰的低俗，哪里有半分“艺术”的影子。
关之琳脸上的微笑在那一刻凝固了，原本柔和的眉眼，悄悄蹙起一丝冷意。她端着茶杯的手，指节微微收紧，苍白的皮肤下，淡青色的血管隐约浮现，透出一点用力的白。她将茶杯轻轻放回碟中，“叮”的一声轻响，清脆得像一声无声的拒绝，在安静的卡座旁格外清晰。
“庞导，”她的声音很轻，却带着不容置疑的坚定，“这种角色，我不演。”
庞导演脸上的笑容瞬间消失了，刚才还油腻的表情，转眼就沉得像锅底。他身体猛地前倾，手肘撑在桌面上，拉近了与关之琳的距离，一股混杂着劣质雪茄与隔夜酒气的酸腐味扑面而来，呛得关之琳下意识屏住了呼吸。
“关之琳，别给脸不要脸！”他压低了声音，语气里的威胁像毒蛇吐信，“你以为你现在红了，就可以挑三拣四？我告诉你，在香港影坛，我庞某人说句话，有的是人愿意给我面子。你今天不接这个本子，信不信我一句话，就能让你接不到任何像样的戏？”
“封杀”这两个字，没说出口，却像一块冰，狠狠砸在关之琳心上。她在娱乐圈摸爬滚打这些年，太清楚“封杀”意味着什么——那是断了生路，是把她从聚光灯下狠狠拽进黑暗，让之前所有的努力都付诸东流。周围原本温暖的空气，仿佛瞬间被抽走，只剩下刺骨的冰冷，她的脸色一点点变白，指尖也开始发凉。
但骨子里的傲气，不允许她低头。关之琳猛地站起身，椅子腿与光洁的大理石地面摩擦，发出“刺啦”一声刺耳的声响，像一把刀划破了大堂的宁静。周围卡座的客人纷纷侧目，几道好奇的、探究的目光落在她身上，有认出她的，还悄悄拿出了手帕捂住嘴，低声议论起来。
她没有理会那些目光，伸手抓起桌上那本让她恶心的《潘金莲风月传》，指尖捏着剧本边缘，指腹因为用力而泛白。转身走向不远处那个擦得锃亮的黄铜垃圾桶时，她的脚步没有丝毫犹豫，抬手一扔，剧本“哐当”一声砸进桶里，封面的烫金大字在阳光下闪了闪，随即被桶里的废纸掩埋。
“你——”庞导演气得浑身发抖，脸上的肉一抽一抽的，瞬间涨成了猪肝色。他猛地一拍桌子，茶杯里的茶水溅出几滴，落在洁白的桌布上，晕开深色的印子。他正要跳起来发作，骂出那些憋在喉咙里的脏话，却忽然僵住了动作，像被施了定身咒。
一个身影不知何时站定在了卡座旁，逆光而立，将天花板上水晶吊灯的光尽数挡在身后，在地面投下长长的阴影。来人穿着一身意大利手工定制西装，剪裁利落的线条勾勒出挺拔的身形，深灰色的面料泛着细腻的光泽，袖口露出的腕表是百达翡丽的经典款，低调却难掩贵气。
大堂经理几乎是小跑着过来的，手里还拿着烫好的毛巾，在男人身后一米处停下，腰弯得像个虾米，连大气都不敢喘，声音带着讨好的恭敬：“陈先生，您怎么来了？怎么不提前说一声，我好派人去门口接您。”
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