春日深了，连带着这方被高墙围起来的院落，也浸染了几分慵懒的生机。
前几日那场淅淅沥沥的春雨过后，院子里的茶花早已落尽残红，枝头爆出了嫩绿的新芽。
那几株腊梅只剩下光秃秃的枝桠，等待着下一个冬日的召唤。
倒是墙角石缝里，不知名的野草顽强地探出头，铺开一片毛茸茸的绿意。
阳光不再是冬日里那种有气无力的苍白，变得明澈而温暖，透过雕花的窗棂洒进来，在书房的地毯上投下斑驳晃动的光斑。
空气里漂浮着泥土被晒暖后特有的、微腥的香气，和着窗外偶尔传来的、远远的鸟鸣，催得人昏昏欲睡。
玉清正斜倚在窗下的软榻上，手里捧着一本看到一半的游记。
书页上描绘着塞外风沙，孤烟落日，与他眼前这片精致柔靡的春色格格不入。
看了没几行，眼皮就开始沉沉地往下坠，书上的字迹也变得模糊起来。
暖风如同温柔的手，拂过他的脸颊，他忍不住打了个小小的哈欠，眼尾沁出一点生理性的湿润。
就在他意识模糊，即将坠入梦乡的边缘时，院门外传来了熟悉的脚步声。
是顾枭。
玉清一个激灵，瞬间清醒了大半，下意识地就想放下书起身相迎。
但那脚步声，却与往日有些不同。少了些军人的铿锵利落，多了几分拖沓的沉重，甚至带着一点虚浮。
他刚坐直身体，门就被推开了。
顾枭走了进来，他今日未穿那一身令人望而生畏的戎装，也未着挺括的西装，只穿着一身质料柔软顺滑的深青色家常绸衫，衫子有些宽松，更衬得他身形挺拔却也透出一种难得的闲适，或者说，疲惫。
他的脸色在明亮的春日光线下一览无余，眼底是浓得化不开的青黑，像是连续熬了几个通宵，嘴唇也有些干燥起皮。
眉宇间那道惯常的褶皱，此刻深刻得如同刀刻一般。
他整个人像是被抽走了大部分精气神，只余下一种从骨子里透出来的倦怠。
他看到玉清坐在榻上，脚步未停，径直走了过来。
他没有像往常那样，或是去书案后坐下处理公务，或是站在窗边沉默审视，而是直接走到软榻旁，几乎是脱力般地，在玉清身侧空着的位置坐了下来。
榻身因他突如其来的重量而微微下沉。
玉清屏住了呼吸，身体不自觉地绷紧，手里还捏着那本游记，不知该作何反应。
顾枭似乎完全没有在意他的紧张，他向后一仰，将头靠在了榻背上，闭上了眼睛。
抬起一只手，用指关节用力地按压着突突直跳的太阳穴，喉结滚动，发出一声极其轻微、却充满疲惫的叹息。
阳光恰好照在他半边脸上，将他眼下的青影和眉心的倦色照得无所遁形。
玉清僵在一旁，动也不敢动，他从未见过顾枭露出如此不设防的脆弱姿态。
这比他醉酒时的失态，比他受伤时的阴沉，都更让玉清感到无措。
因为这种疲惫是真实的，是褪去了所有武装后，最本质的流露。
过了好一会儿，顾枭按压额角的动作慢慢停了下来，手无力地垂落在身侧。
他的呼吸逐渐变得均匀而绵长，胸膛随着呼吸微微起伏，靠在榻背上的身体也似乎彻底松弛下来。
他就这样闭着眼，坐在玉清身边，仿佛外界的一切纷扰都已远去，他只想在这片春日午后的暖阳里，偷得片刻的安宁，沉沉睡去。
玉清维持着僵直的坐姿，看着阳光在他浓密的睫毛上跳跃，在他挺直的鼻梁旁投下小片阴影，心中充满了巨大的困惑和一种难以言喻的悸动。
这安静得只剩下呼吸声的午后，似乎有什么东西，正在悄然改变。
时间在书房里缓慢地流淌，只有阳光在地毯上无声移动的轨迹，证明着它的逝去。
玉清如同一个被钉在软榻上的偶人，浑身肌肉都维持着紧绷的状态，连指尖都因为长时间用力捏着书页而微微发麻。
他不敢有大动作，甚至连呼吸都刻意放得轻缓，生怕惊扰了身边这头似乎陷入沉睡的雄狮。
目光却不受控制地，一次又一次地，偷偷瞟向近在咫尺的顾枭。
看着他闭目时柔和了许多的眉眼线条，看着他因放松而微微开启的、带着干燥纹路的唇瓣，看着他随着呼吸轻轻起伏的胸膛。
这个角度，这个距离，是玉清从未有过的体验。
不再是仰视，不再是承受，而是……一种近乎平视的、安静的共存。
就在玉清觉得自己快要被这种僵持和沉默逼得窒息时，顾枭的身体忽然无意识地动了一下。
他似乎觉得靠着榻背的姿势并不十分舒适，在睡梦中微微蹙了蹙眉，然后，身体像是遵循着某种寻求更舒适位置的本能，向着侧面——也就是玉清所在的方向——缓缓地滑倒下来。
玉清眼睁睁地看着那颗长着浓黑短发的头颅，离自己越来越近，越来越近……最终，轻轻地、却带着不容忽视的沉甸甸的分量，完全地、妥帖地，枕在了他并拢的双膝之上。
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