B区的过道亮得晃眼,墙是那种惨绿惨绿的颜色,顶上一排吸顶灯散着冷光。消毒水的气味混着药味,浓得直冲脑门。林宇拖着那条不中用的腿,顺着墙上指示牌慢慢往前挪。
医疗点在二楼。他找着楼梯口,铁台阶擦得能照见人影,扶手冰凉的,摸不着半点灰。上楼时伤腿吃不住劲儿,他得一手攥紧栏杆,一步一步往上捱。楼梯拐角挂着面镜子,他瞥见里头的人影——头发打绺,脸上还挂着没擦净的血痂,衣裳破得像个要饭的。在这干净得过分的地界,他扎眼得像是米缸里的老鼠。
二楼走廊静得吓人,两边一扇扇门都关得严实,门牌上标着诊室号。走廊尽头有个半圆台子,后面坐个穿白大褂的年轻女的,正低头瞅着什么亮晶晶的屏幕。
林宇凑近时,女的抬起头。她脸上没啥表情,眼珠子在他身上滚了一圈,最后钉在那根钢管上。
看伤?声儿平得像晾衣绳。
林宇点头。
身份卡。
没带。
女的皱皱眉,手指在屏幕上划拉几下。外头进来的?
她从台子底下掏出个巴掌大的铁盒子:手摁上来。
盒子面冰得激灵,绿灯闪了几下。
临时通行证,管三天。女的递过来张薄卡片,左拐第三间,清创室。
清创室里亮得人睁不开眼。墙雪白雪白的,当间摆着张铺一次性布的铁床。好些叫不上名的铁疙瘩闪着待机的幽光。个戴口罩的护士正在摆弄器械盘,听见动静转过来。
躺上去。护士指指铁床,声儿隔着口罩发闷。
林宇放下钢管,费劲地爬上床。铁床的凉气透过薄布往肉里钻。
护士掀他裤腿时顿了顿。烂肉暴露在无影灯下,红肿的皮肉间汪着黄脓。
咋拖到现在?护士一边准备家伙一边问。
林宇没吱声。
清创比黑市大夫那儿讲究,但也更没人味儿。护士手法准得快,镊子刮腐肉时带着股机械劲儿。消毒水浇上去的刺痛依旧钻心,但林宇咬着牙没动弹。
这伤得有个把礼拜了。护士包扎时说,再晚两天,腿就废了。
她收拾完器械,在墙上的电子屏戳了几下:天天来换药。临时证只给开基础消炎药,想要好药得找大夫开方子。
林宇坐起身,试着动了动腿。疼还在,但那股烧心的胀痛轻了点。
谢了。
护士已经转身收拾器械,像没听见。
他拄着钢管挪出清创室,那张临时卡硌在手心。三天。他只剩三天。
走廊里不知啥时候多了个人。是楼下见过的蓝工装,正靠对面墙上,像在等人。
见林宇出来,男人直起腰,脸上又堆起笑。
弄妥了?
林宇没接茬,只盯着他。
男人也不在意,凑近几步压低嗓:要帮忙不?我知道哪儿能弄到好药。
啥条件?
上道。男人笑笑,帮我送个东西。就这栋楼里,不远。
林宇盯着对方眼珠子。那眼里带着笑,却看不透底。
送啥?
小包裹。男人从工装兜里掏出个火柴盒大的纸包,送到C区仓库,给个叫老陈的。
为啥找我?
因为你缺药。男人把纸包递过来,而且你够不惹眼。
纸包轻飘飘的,捏着像空的。林宇没接。
咋知道你不是下套?
男人耸耸肩:可以不信。但你这伤等不起。
走廊尽头传来脚步声。男人把纸包塞进林宇手里:想好了来B-107找我。今儿个有效。
说完转身扎进旁边楼梯间,没影了。
林宇杵在原地,瞅着手里的纸包。轻得很,几乎没分量。他捏了捏,里头像是个小硬块。
伤腿隐隐作痛,提醒他时间不多。他收起纸包,拄着钢管慢慢往下走。
每挪一步,都能觉着临时卡在兜里拍打大腿。三天的期限像悬在头顶的刀,蓝工装的提议,可能是解药,也可能是砒霜。
他得知道更多。关于这地界,关于,也关于这个突然冒出来的蓝工装。
迈出医疗点大门时,外头的灯光刺得他眯起眼。内三区的白天黑夜没明显分界,永远是这种匀净、冰冷的光。
他在门口顿了顿,然后起身往反方向走。那男人说的C区仓库,得先去探探路。
甭管咋样,他得在腿脚彻底废掉前,找着自个儿要的答案。
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