暴雨在凌晨三点停了，乔治却仍站在钟楼顶端。
雨水顺着发梢滴进后颈，凉意顺着脊椎窜进心脏。
他盯着钟体上新刻的名字，“乔治·庞森比·康罗伊”的字母边缘还挂着未干的水痕，像在渗血。
掌心被铜片划破的伤口早没了痛感，可胸腔里的闷响越来越清晰——那是齿轮咬合的声音，一下，两下，像是要把他的骨头都碾碎。
“康罗伊家的人，生来就背负钟声。”父亲临终前的话突然撞进脑海。
那时他还小，男爵的手搭在他后颈，体温比病床的亚麻布更凉。
他记得自己哭着问“为什么”，老人却只是望着窗外的钟楼笑，“等你听见钟里的齿轮声，就懂了”。
现在他懂了，可懂的代价是——那些被他当作“托马斯·威尔逊”的三十年人生，那些在武汉书店里整理旧书的清晨，给顾客包书时系的蓝丝带，全成了漂浮在记忆里的碎片，一抓就散。
“我不是托马斯……”他对着空荡的山谷喃喃，声音被风撕成细屑，“可我还能是谁？”
钟楼台阶传来脚步声时，他正用刻刀在钟体上划第三道深痕。
詹尼的伞尖先探进视野，深棕伞面缀着水珠子，像一串未系紧的玛瑙。
她穿着深灰呢子裙，裙角沾着泥点，显然是从伦敦连夜赶过来的。
“乔治。”她的声音比雨声还轻，却像根细针，精准扎进他混沌的思绪里。
他转身时，刻刀“当啷”掉在地上。
詹尼的手已经抚上他的脸，指尖带着长途跋涉的寒意，却比他发烫的皮肤更清醒。
“你又没戴手套。”她轻声责备，从提包里摸出丝帕，小心擦拭他掌心的血痕。
丝帕上有薰衣草香，和他书房里的味道一样——那是她每周三必换的熏香。
“你看这个。”她突然摊开左手，掌心里躺着条深绿围巾，内衬的炭笔字被雨水晕开，“昨夜我梦见了哈罗公学的走廊，有人叫我少爷。”他盯着那行字，喉咙突然发紧——这是他睡前随手写的，写完就塞在围巾里，连自己都忘了。
詹尼的拇指轻轻摩挲着字痕：“记忆封印松动了。”她的声音很稳，像在说今天的天气，但眼底有细不可查的颤动，“十年前你在伯克郡庄园主持工人会议的录音母带，我让人送去苏格兰疗养院了。”
“你要把我关起来？”他后退半步，后背抵上冰凉的钟体。
“不。”詹尼的伞骨在风中轻颤，“我让人把锚点送过去，不是把你。”她抬起眼，雨雾里的蓝眼睛像浸了水的宝石，“强行切断觉醒进程，会让你分裂。”她伸手替他理了理被风吹乱的额发，“乔治，让你走一段自己的路。”
这句话像块滚烫的炭，烙在他心口。
他突然想起三年前在曼彻斯特工厂，詹尼站在蒸汽弥漫的车间里，把工人递来的请愿书折成纸船，说“真正的改变，要让浪潮自己涌过来”。
现在她又在说同样的话，可这次浪潮要卷走的，是他最珍视的“托马斯”。
伦敦《观察家报》编辑部的会客室飘着油墨味。
埃默里把礼帽往沙发上一扔，翘起二郎腿，靴跟敲着地板：“主编先生，您不想知道‘托马斯·威尔逊’的真实身份吗？”他故意把“真实身份”四个字咬得很重，看着对面中年男人的眼睛瞬间亮起来。
“据可靠线人说——”他拖长声音，从西装内袋摸出张皱巴巴的纸，“这位在贫民窟教了十年书的先生，其实是康罗伊男爵的遗孤。当年家族丑闻，才被秘密送走。”他注意到主编的钢笔尖在纸上游走得更快了，“当然，线人也说了，这事儿得明天见报。”
“为什么是明天？”主编抬头。
“因为……”埃默里凑近，压低声音，“今晚圣殿骑士团的人会去查他的旧宅。要是您的报纸先爆了，他们反而要怀疑消息来源是不是有问题。”他拍拍对方肩膀，“您说，是抢个大新闻重要，还是让那些老古董查不出头绪重要？”
走出报社时，埃默里摸出怀表看了眼。
下午三点，雨过天晴，石板路上的水洼映着他微扬的嘴角。
“真相要炸开，也得由我们来点火。”他对着风说，声音被路过的马车铃声盖了去。
街角的报童举着《泰晤士报》跑过，头版标题是“女王批准工人教育基金”，他盯着那行字笑了——詹尼这步棋，走得真漂亮。
爱丁堡地下机房的铜门在午夜十二点准时开启。
亨利·沃森的牛皮靴踏在金属台阶上，回声撞着潮湿的石壁。
他按下墙上的黄铜开关，整面墙的齿轮突然转动，露出嵌在石缝里的差分机终端。
红色指示灯次第亮起时，他摸出怀表，指针正指向十二点零五分——和詹尼电报里说的分秒不差。
“最后一次远程响应数据……”他对着终端低语，指尖悬在键盘上方，“乔治·康罗伊，你到底唤醒了什么？”爱丁堡地下机房的齿轮声突然拔高半度，亨利的手指在键盘上顿住。
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