利物浦共鸣舱的铜门在詹尼身后合拢时，发出教堂管风琴最低音的嗡鸣。
她摘下手套，指尖按在控制台中央的青铜旋钮上，金属凉意顺着指节爬进血脉——这是乔治亲手设计的“记忆锚点”，每道刻痕都对应着英格兰地图上的敏感区域。
“总控台确认，三百二十七个辅助光源校准完毕。”通讯管里传来技术官的声音，带着机械共振的失真感。
詹尼盯着墙上的星盘式仪表盘，二十八根指针正以不同频率颤动，像二十八只振翅的铜蝴蝶。
她忽然想起三个月前，乔治在实验室里握着她的手调试第一根音叉：“这些金属不是死的，詹尼，它们会替大地说话。”
此刻那些“蝴蝶”正逐渐收拢翅膀，指针尖端的红宝石逐一亮起，在舱顶投下暗红光斑。
詹尼摸出怀表，表盖内侧是乔治用钢笔写的“给我的静默指挥官”，墨迹在微光里泛着温柔的黄。
凌晨两点十七分，比预定时间早了三分钟——系统比预想中更精准。
“激活。”她对着通讯管说，声音轻得像怕惊醒睡梦中的婴儿。
共鸣舱突然震颤起来，音叉阵列发出蜂鸟振翅般的嗡鸣。
詹尼看见舱外的雾幕里浮现出淡蓝色光纹，像蛛丝般向四周蔓延——那是记忆电网正在编织。
她想起昨夜乔治在哈德良长城的信：“当普通人能触摸到祖先的眼泪，他们就不再是棋盘上的棋子。”此刻这张网，正将三百二十七个眼泪的坐标连成一片。
通讯管里突然炸开杂音：“利物浦码头工人教堂检测到脑波同频！广州十三行遗址……那些刻痕人影的眼睛在闪！三次，刚好三次！”
詹尼的呼吸顿了顿。
她望着舱外的雾，仿佛看见两千公里外的南中国海，雕花木门上的磷光人影正用古老的粤腔互相问候；谢菲尔德剧院的废墟里，纺织女工的亡魂与现代观众的脑波在空气中交缠；衡山山巅，“立影祭”的火把与记忆电网的蓝光叠成了彩虹。
“他们真的在互相看见了。”她轻声说，指尖无意识地摩挲着怀表链，“乔治，你听见了吗？”
伯克郡的晨雾还未散尽，乔治蹲在果园松软的黑土里，看着少年汤姆用铁铲挖出半截锈迹斑斑的镣铐。
镣铐边缘嵌着一小块青金石，在晨光里泛着幽蓝，像只褪色的眼睛。
“这是托马斯·克莱格的。”乔治说，声音里带着他自己都没察觉的温柔。
汤姆抬头，睫毛上还沾着露水：“您怎么知道？我爷爷说这果园底下埋过‘乱党’，可没人记得名字。”
乔治从外套内袋抽出一本泛黄的地方志，翻到1795年的抗税记录：“克莱格家的纹章是青金石，和这镣铐上的刻痕吻合。”他摸出银制刻刀，在镣铐内侧刻下“托马斯·克莱格 1795-？”，“名字是火种，汤姆。当后人能喊出你的名字，你就永远不会消失。”
汤姆的手轻轻抚过刻痕，锈屑落在他晒得发红的手背上：“那我能去河边的老磨坊试试吗？我爹说他小时候在那听见过人哭。”
乔治还没回答，田埂上就传来喧哗。
几个扛着锄头的农夫跑过来，手里举着陶片、断簪，甚至半枚带齿痕的铜哨。
“康罗伊先生！我在麦田里挖到这个，我奶奶说她太奶奶是纺织工，被机器轧断过手——”“我家后院的井壁有血印子，是不是当年的宪章派？”
乔治站起身，晨风吹得他的领结轻轻晃动。
他望着这些沾着泥土的脸，突然想起哈德良长城下那些没有名字的骸骨。
现在，这些骸骨终于有了声音，从汤姆的镣铐，从农夫的陶片，从每一个被重新唤醒的名字里。
伦敦的夜比伯克郡来得早。
滑铁卢桥头的煤气灯刚亮起，埃默里就蹲在桥洞下，给最后一个流浪儿调整灯笼。
“看好了，”他压低声音，手指在灯笼底部的铜片上敲了敲，“等月亮爬到教堂尖顶，你们就举高灯笼转圈。谁的光最先映出金钥匙，半个先令就是他的。”
“真的有金钥匙吗？”扎着红头巾的小女孩歪头问，脏乎乎的手指揪着他的袖口。
埃默里眨眨眼：“当然有，藏在你们祖先的故事里。”他摸出薄荷糖塞进她手心，糖纸窸窣响得像春天的树叶。
十一点整，桥头聚起了星星点点的光。
几千个灯笼摇晃着，笑声、吵闹声混着泰晤士河的水声，像一锅煮沸的蜂蜜。
埃默里站在桥墩阴影里，看着光场逐渐形成——每个灯笼的位置都精准对应着乔治画的星图，光斑在水面投下的倒影，正慢慢拼成不列颠岛的轮廓。
“警官先生，”他凑到巡逻警察身边，故意打了个酒嗝，“不过是孩子们玩灯笼，您总不能连这个都管吧？”警察皱着眉看了看，挥挥手：“散了就好，别闹到半夜。”
埃默里望着警察的背影消失在街角，摸出怀表。
凌晨两点二十八分，利物浦的记忆电网应该已经覆盖全国；伯克郡的寻根运动，此刻该传到了邻村；而他的光场矩阵，正等待着最后一颗星子落进正确的位置。
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