“您不该……”
“该的。”安妮打断他，布满老茧的手按在他心口，“我没儿没女，这些钱留着给谁？你带着它去北美，就像我还在你身边，看着你造玻璃房，看着你……”她的声音突然哽住，转身去擦船舷的灰尘，“快天黑了，你还要赶去南安普顿。”
康罗伊摸出怀表，布鸟在表盖内侧扑棱着翅膀。
他将表塞进安妮手里：“带着它，等我在波士顿站稳……”
“傻孩子。”安妮把怀表推回去，“我要它做什么？你平平安安的，比什么都强。”
列车重新启动时，暮色已染透车窗。
詹尼替威斯克盖好小毯子，抬头看见康罗伊手里攥着张纸条——不知何时，马厩的门缝里塞进来的，字迹是用古英语写的：“黄金黎明的馈赠，在南安普顿码头第三根缆桩下。”
康罗伊将纸条揉成一团，扔进壁炉。
火星噼啪炸开的瞬间，他听见詹尼轻声说：“今晚的月亮，像块融化的银币。”
他望向窗外，暮色中真的浮着半轮月亮，清辉落在他手背上，那里还留着安妮掌心的温度。
蒸汽机车的轰鸣里，他听见自己的心跳，和着铁轨的节奏，像在敲某段尚未谱完的乐章。
穿黑裙的女人裹紧斗篷，邮筒的铁门在她身后“咔嗒”扣上时，南安普顿的海风正卷着煤渣扑向码头。
康罗伊站在废弃教堂的拱门下，靴跟碾碎了半片枯叶——三小时前，他让詹尼带威斯克先回玛丽号，此刻教堂尖顶的十字架在暮色里泛着冷光，像把悬着的刀。
门轴发出锈蚀的呻吟，乔治·汤普森的身影挤进来时，怀里抱着个裹着粗麻布的长条物。
烛光在墙面上炸开，康罗伊这才看清，对方的法袍下摆沾着泥点，左袖有道新裂的口子，像是被荆棘划的。
“抱歉来迟。”汤普森将东西搁在祭坛上，指尖擦过烛台，火星溅在他苍白的手腕上，“从牛津过来的路上，遇到了铁砧的人。”
康罗伊的瞳孔微缩。
他上前一步，粗麻布滑落的瞬间，铅盒的冷意透过掌心渗进血管。
盒身刻着扭曲的星图，与他在黄金黎明档案里见过的“诺顿星表”如出一辙。
“星轨罗盘。”汤普森的声音压得很低，喉结在烛光里滚动，“去年在冰岛沉船里捞的，能感应地磁紊乱——旧神沉眠的海域，磁场会像被搅乱的蜂蜜。”他又摸出块巴掌大的水晶，棱面折射出彩虹，在康罗伊手背投下光斑，“北美东岸有‘门’的痕迹，1812年密歇根号沉没时，船员日志里记着海平线裂开的光缝。这棱镜能定位，前提是……”
“代价。”康罗伊打断他，铅盒在掌心沉得发疼。
他想起三天前汤普森托人送来的信，信纸上浸着龙血墨水的腥气，只写了“星轨”二字——黄金黎明从不会平白馈赠。
汤普森突然笑了，眼角的皱纹里浮着虔诚的光。
他举起水晶，光斑在两人之间跳动，像团活的火焰：“三百年前，艾萨克·牛顿在剑桥建了座观测塔，每晚用望远镜对准猎户座。”他的手指抚过教堂褪色的壁画，圣徒的眼睛在阴影里泛着青灰，“我们要你在新大陆建座更大的，用差分机辅助观测。所有数据向黄金黎明开放，向星空开放。”
康罗伊的拇指摩挲着铅盒边缘的凹痕——那是某种古老符文的残片。
他想起詹尼昨天整理的航海图，北美东海岸的海沟用红笔标着“未探明”，而斯塔瑞克的私人舰队上周刚从朴次茅斯出发，目的地正是纽芬兰。
“成交。”他伸出手，汤普森的手掌比他凉，指节上沾着粉笔灰，“但如果铁砧……”
“他们已经在找了。”汤普森的声音突然沙哑，他抓起康罗伊的手腕，将水晶塞进他掌心，“昨晚有个见习生在爱丁堡失踪，口袋里留着张地图，标着科德角的坐标。”他退后两步，法袍扫过祭坛上的烛台，“记住，门后不是天堂，是……”
教堂外传来马蹄声。
汤普森猛地吹灭蜡烛，黑暗里只余康罗伊掌心的水晶在发烫。
等他追出去时，只剩满地碎叶在风里打转，远处传来马车加速的声响，车辙里嵌着半枚铁砧徽章——交叉的铁锤下，刻着模糊的“SS”。
回到南安普顿码头时，月亮已经爬上桅杆。
陈得才穿着粗布短打，在夜雾里像团深灰的影子，他怀里抱着的檀木箱正渗出金券特有的油墨味。
“康先生。”他掀开箱盖，码得整整齐齐的金券在月光下泛着暖黄，“纽约花旗银行、波士顿第一国民……十三家的密押都对过了。”
康罗伊摸出怀表，布鸟在表盖里扑棱着翅膀。
他将表链绕在檀木箱的铜锁上：“这是安妮的监管凭证。”陈得才的手指抚过表盖上的浮雕，指腹的老茧蹭得金属发出轻响：“要是您家人……”
“不会有那一天。”康罗伊打断他，目光扫过不远处的仓库，汤姆·哈里森正往马车上搬木箱，混血的轮廓在路灯下忽明忽暗，“但如果有，安妮会带着五万英镑去香港找你。”他转向汤姆，后者已经将最后一只箱子捆紧，西班牙语的咒骂混着海风飘过来：“老板，那艘走私船说能把我塞进朗姆酒桶。”
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