当第一缕阳光爬上船头镀金鹰徽时，南安普顿港务局的木质楼梯发出吱呀的轻响。
康罗伊的靴跟叩击着台阶，与港口特有的咸腥海风迎面相遇——那是潮水漫过防波堤的味道，混合着燃煤的焦香和麻绳的粗糙气味。
办公室的门半开着，一个穿着旧式海军制服的男人背对着窗户。
肩章上的双锚锈迹斑斑，袖口磨得起毛，但浆洗得过分笔挺，仿佛要把褪色的荣耀硬撑成崭新的。
康罗伊在门口停步，听到对方用沙哑的嗓音说道：“康罗伊男爵？我以为流放犯会急着登船，而不是来见旧海军的弃子。”
“罗伯特·史密斯舰长。”康罗伊推开门走进去，刻意加重了“舰长”二字。
对方的后背微微一震，转身时眼底涌动着被戳破的痛楚——那是被王室遗忘的人特有的钝痛。
他的制服第二颗纽扣没系，露出锁骨处淡白色的疤痕，就像一道被岁月啃噬的旧伤。
“我效忠的是王室，不是流放犯。”史密斯的手指抠住椅背，指节泛白。
他的眼睛是海军蓝，此刻却像结了冰的锚链，“您应该明白，现在整个伦敦都在说康罗伊家的船是逃跑的棺材。”
康罗伊从西装内袋里抽出一个牛皮纸档案袋，推过满是茶渍的木桌。
封皮上盖着“海军部绝密”的火漆，边缘卷翘，显然被反复翻阅过。
“1851年北极探险队，‘希望号’失踪。”他望着史密斯骤然收缩的瞳孔，“您的兄长约翰·史密斯是大副。官方报告说他们触礁沉没，但我在格林威治档案馆找到航海日志残页——最后一篇写着‘航线被故意误导，冰层下有暗涌’。”
史密斯的喉结滚动了两下，突然抓起档案袋撕开。
泛黄的纸页簌簌地落在桌上，其中一页边缘有焦痕，但清晰地留着约翰的字迹：“上帝啊，他们明明知道这片冰原会吃人……”他的指尖抖得厉害，把纸页压出了褶皱，抬头时眼眶通红：“您是怎么拿到的？”
“因为我也恨那些用谎言送人赴死的贵族。”康罗伊的声音低沉下来，像铁锚坠入深海，“我要组建的不是商队，而是一支能在风暴中开火的舰队——既能护送货轮穿越大西洋，也能替您的兄长问一句，为什么他们的命不如贵族的面子金贵。”
办公室里安静得能听见海鸥掠过屋檐的叫声。
史密斯突然站起身，军靴在地板上磕出清脆的响声。
他抓起桌上的档案，郑重地塞进制服内袋，然后对着康罗伊挺直脊背，右手抚过左胸——那是海军传统的效忠礼：“愿为真正的大英未来效命。”
康罗伊伸手与他相握，掌心能感觉到对方掌根的老茧，像一块被海浪打磨过的礁石。
海关仓库的霉味比海风更浓。
汤姆·威尔逊缩在装着咖啡豆的木箱后面，盯着那个戴圆框眼镜的“气象局技术员”。
那人的皮鞋擦得太亮，与沾着盐粒的码头格格不入，此刻正装作检查气压计，却总在货舱区徘徊，每隔三分钟就摸一下怀表。
“先生需要帮忙吗？”汤姆直起身子，故意用粗哑的嗓音问道。
技术员吓了一跳，怀表“啪”的一声掉在地上。
他弯腰去捡时，汤姆瞥见他袖扣内侧刻着极小的鹰徽——普鲁士王室的标志。
厕所里的滴水声在头顶响个不停。
技术员锁上门的瞬间，汤姆已经从通风窗翻了进来。
他看见对方掀开马桶水箱盖，取出一个拇指大小的金属盒，里面卷着半张微型胶卷。
相机快门的“咔嗒”声刚响起，汤姆的手臂已经卡住对方的脖子：“谁派你来的？”
技术员突然剧烈挣扎，嘴里发出含混的嘶吼。
汤姆感觉到掌心湿腻的温热——那是血。
他松开手，看着对方瘫倒在地，嘴角淌着黑血，瞳孔涣散。
翻找时，从他内衣领内侧摸到一枚银质徽章，刻着“汉斯·施密特”，而袖珍发报机的频率表上，“守夜人”三个字被红笔圈了又圈。
康罗伊捏着那枚徽章走进码头时，詹尼正站在“玛丽号”的甲板上核对清单。
她的鹅毛笔在羊皮纸上划出沙沙的声音，发梢被海风掀起，露出耳后他送的珍珠耳钉——那是威斯克周岁时，他从东印度公司的商船上换来的。
“第三舱的差分机核心少了个齿轮。”她抬头，目光扫过康罗伊手里的徽章，“又是普鲁士人？”
康罗伊没有回答，望着六艘船依次停泊在港口内：贝克的货轮“迅捷号”和“黎明号”并排，改装后的武装商船“铁砧号”“风暴号”“海狼号”正在升帆，旗舰“归途一号”的烟囱冒出淡蓝色的烟，罗伯特·史密斯正站在指挥台上，用铜喇叭喊道：“火炮装填！”。
水手们的号子声混合着蒸汽阀的嘶鸣声，像一首粗犷的战歌。
“这一船，装的是火种，不是逃亡。”他低头对詹尼说，指腹轻轻蹭过她手背上的茧——那是调试差分机时被齿轮划的。
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