隆冬的风像淬了冰的刀子，刮过城郊的桥洞，卷起地上的枯叶和碎纸屑，打着旋儿撞在破旧的帐篷布上，发出“哗啦哗啦”的声响，像是随时都会被这刺骨的寒风撕裂。
帐篷里，十岁的宋子文蜷缩在充气床垫的一角，单薄的旧棉衣根本抵挡不住渗骨的寒意。他的小脸冻得青紫，指尖更是紫得发黑，却依旧固执地蹲在地上，借着从帐篷破洞透进来的一点微弱月光，清点着今天捡来的破烂。
一捆用麻绳捆得歪歪扭扭的废纸箱，纸壳上沾着泥点和水渍，被冻得硬邦邦的；十几个踩扁的易拉罐，在月光下泛着暗哑的光，他仔仔细细数了三遍，确定是十七个，不多不少；还有半袋塑料瓶，瓶口的标签大多已经脱落，瓶身皱巴巴的，装在一个捡来的蛇皮袋里，沉甸甸的坠着手腕。
宋子文把这些东西分门别类地堆在帐篷的角落，废纸箱靠着帐篷壁，易拉罐装进一个破布袋，塑料瓶则放在最外面，方便明天一早扛去废品站。他搓了搓冻得发僵的手指，放在嘴边哈了几口热气，心里默默盘算着：“废纸箱能卖五毛，易拉罐一毛一个，十七个就是一块七，塑料瓶一毛三个，半袋大概能卖一块……加起来就是三块二，能换两个馒头，还能剩两毛钱，攒着。”
两毛钱，在他眼里，已经是一笔不小的数目了。
他抱着膝盖，缓缓靠在冰冷的帐篷壁上，目光越过帐篷的破洞，望向桥洞外的万家灯火。那些灯火温暖而明亮，像是一颗颗嵌在夜色里的星星，勾勒出一栋栋楼房的轮廓。他知道，那些房子里，有热乎乎的饭菜，有柔软的棉被，有爸爸妈妈的怀抱，有孩子的笑声。
可这些，都和他没有关系。
三岁那年，他被父母扔在桥洞外的垃圾场，从此就成了没人要的野孩子。他靠着捡破烂、乞讨，硬生生熬过了七年。这七年里，他住过桥洞，睡过废弃的厂房，饿过肚子，挨过冻，被人欺负过，也被人驱赶过。他早就习惯了这样的日子，却还是会在这样的寒夜里，忍不住望着那些灯火发呆，眼里满是茫然和无措。
这样的日子，什么时候才是头？
寒风从帐篷的破洞钻进来，像是无数根细针，扎在他的皮肤上，疼得他打了个寒颤。他把身子缩得更紧，把脸埋在膝盖里，试图汲取一点微薄的暖意。帐篷外的风呼啸得更厉害了，夹杂着远处传来的狗吠声，还有不知谁家窗户里飘出来的饭菜香，那香味飘进鼻子里，勾得他的肚子“咕噜咕噜”叫个不停。
他摸了摸怀里揣着的半块干硬的馒头，那是昨天从面馆王老板那里讨来的，他舍不得吃，想留到实在饿极了的时候再啃一口。指尖触到馒头粗糙的表皮，他咽了咽口水，终究还是没有拿出来。
夜色渐深，寒风渐烈，帐篷里的温度越来越低。宋子文的眼皮开始打架，困意像潮水般涌来，他强撑着睁开眼，看了一眼角落里堆着的破烂，心里稍稍安定了些——明天，至少能换两个馒头，能活下去。
他抱着膝盖，靠着帐篷壁，缓缓闭上了眼睛。意识渐渐模糊，梦里，他好像也住进了那样亮着灯的房子，有妈妈给他熬粥，有爸爸给他讲故事，他不用再捡破烂，不用再挨饿受冻。
可惜，梦终究是梦。
第二天清晨，天还没亮透，东方的天际只泛起一抹鱼肚白，寒风依旧凛冽。宋子文被冻醒了，浑身僵硬得像是散了架。他揉了揉冻得发麻的胳膊腿，简单收拾了一下，就扛起那个装着塑料瓶的蛇皮袋，走出了桥洞。
他要去城郊的垃圾场，那里是他的“聚宝盆”，能捡到不少值钱的破烂。他弓着背，迎着寒风，一步一步地往前走，破旧的布鞋踩在结了薄冰的地面上，发出“咯吱咯吱”的声响，冰冷的寒意从脚底直往上窜。
垃圾场离桥洞不远，走了大概半个时辰，就到了。这里堆满了各种各样的垃圾，散发着一股刺鼻的酸臭味，苍蝇嗡嗡地在垃圾堆上盘旋。宋子文早已习惯了这样的味道，他熟练地在垃圾堆里翻找着，眼睛像鹰隼一样锐利，不放过任何一个能卖钱的东西。
他捡到了几个玻璃瓶，又捡到了一沓旧报纸，正准备把这些东西塞进蛇皮袋里，眼角的余光却瞥见了不远处的一个废弃纸箱。那个纸箱很大，看起来还算完整，应该能卖不少钱。
宋子文心里一喜，快步走了过去，伸手就想去扒拉那个纸箱。可他的手指刚触到纸箱的边缘，就听到里面传来一阵微弱的、断断续续的哭声。
那哭声细若蚊蚋，像是小猫小狗的呜咽，却又带着一股婴儿特有的软糯，在这空旷的垃圾场里，显得格外清晰。
宋子文的手猛地顿住了。
他愣了愣，侧耳仔细听了听。没错，是哭声，是婴儿的哭声。
他的心一下子提到了嗓子眼，犹豫再三，终究还是蹲下身，小心翼翼地扒开了那个废弃纸箱。
纸箱里铺着一层破旧的棉絮，棉絮上，躺着一个小小的女婴。她大概只有几个月大，小脸皱巴巴的，冻得发紫，嘴唇干裂，嘴里还叼着半截脏兮兮的奶嘴。她穿着一件单薄的小衣服，早已被寒风冻得硬邦邦的，小小的身子蜷缩成一团，哭得有气无力，一双眼睛紧紧闭着，长长的睫毛上还挂着泪珠。
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