看着被鞋底污损的纸页，林晓燕的心像被针狠狠扎了一下。她猛地推开孙秀英，蹲下身，颤抖着手去拾捡那些散落的纸页，用袖子拼命擦拭着上面的污痕。眼泪再也忍不住，大颗大颗地砸下来，在泛黄的纸上晕开深色的湿迹。
“这不是破菜谱！是我妈的东西！谁也不能碰！”她抬起头，带着哭腔的声音却异常锐利，像绷紧的弦。这是她第一次如此激烈地反抗孙秀英，为了守护母亲留下的这点念想。
孙秀英被这突如其来的反抗弄得一怔，随即恼羞成怒：“反了你了！敢跟我动手？看我不收拾你！”她扬手就要打下来。
一直闷声不响的林建国见状，赶忙上前拦住：“行了！少说两句！那是她妈留下的东西，就让她留着吧。晓强的文具盒，我明儿下班给他买一个新的。”
孙秀英见丈夫发了话，虽心有不甘，却也悻悻地收了手。她恶狠狠地瞪了林晓燕一眼，低声咒骂：“养不熟的白眼狼！早晚有你后悔的时候！”说完，拉着不情不愿的林晓强，摔门进了里屋。
林建国看着女儿通红的眼眶和怀里紧紧护着的、沾了灰的食谱，嘴唇动了动，最终只化作一声沉重的叹息：“晓燕……别往心里去，你妈就那脾气。快把东西收好，别弄坏了。”说完，他也拖着疲惫的步子转身离开。
空荡的屋子里，只剩下林晓燕一个人。她蹲在地上，把散落的纸页一页页拾起，仔细地抚平，按着记忆中的顺序叠好，重新夹回食谱里。她抱着这本变得有些残破的书，慢慢坐到床沿，眼泪依旧止不住。母亲的音容笑貌，手把手教她认字、学做饭的耐心，病重时还惦记她冷暖的叮咛……所有的委屈和思念在这一刻决堤。
夜渐深，大院里的喧闹平息下去，只剩下远处工厂隐约传来的机器轰鸣。林晓燕躺在床上，将那只红漆首饰盒和那本食谱紧紧搂在怀里。清冷的月光透过小窗，洒在她脸上，也照亮了食谱扉页上母亲娟秀的字迹。
她轻轻翻动着书页，指尖拂过一行行熟悉的笔迹。当翻到某一页时，她的动作停住了。那一页，详细记录着母亲改良的鸡蛋灌饼做法：“温水和面，稍加盐与油，醒透后擀薄，灌入预调蛋液（蛋液中可撒细葱末、精盐），炭火慢烘，方得外酥内嫩之效。”旁边，还有一行更小的字，是母亲特有的温柔备注：“晓燕最喜此味，每食必尽二枚。若母不在，吾儿亦可自烹，聊慰饥肠。”
看着这行小字，林晓燕的泪水又一次涌出。她仿佛看见母亲系着围裙在灶台前忙碌的身影，看见母亲将刚出锅、冒着热气的灌饼递给她时，那温柔得能融化一切的笑容。
就在这时，一个念头如同暗夜中的闪电，骤然划破她心中的混沌：“如果……我能靠这个……自己活下去呢？”
这念头一旦生出，便疯狂地扎根、蔓延。孙秀英平日的刻薄嘴脸，父亲无可奈何的沉默，自己在这个家里格格不入的压抑……一切的一切，都汇聚成一股强烈的渴望——她要离开，要独立，要靠自己的双手，挣一口硬气饭吃。
母亲的食谱里，不仅有鸡蛋灌饼，还有红枣小米粥、爽口凉拌菜、浓油赤酱的红烧肉、金黄酥脆的炸丸子……这些都是她烂熟于心的味道。如果……如果她能把这些做出来，拿到外面去……
林晓燕的心跳骤然加速。她悄声坐起，从枕头底下摸出一个小小的、边角已经磨毛的布包。布包是母亲用零碎布头拼的，上面绣着一朵小小的、倔强的梅花。她打开布包，里面是她这些年一分一厘省下来的全部家当：几张皱巴巴的毛票，加起来五毛三分；一些舍不得用的粮票，拢共三斤多；还有母亲留下的一小团柔软的旧毛线。
这些东西，微薄得可怜，却是她此刻全部的希望，是通往另一种可能的、渺茫却真实的起点。她紧紧攥着这个小小的布包，指节因为用力而发白。前路定然布满荆棘，孙秀英的阻挠、旁人的眼光、资金的匮乏……但她心里却涌起一股从未有过的坚定。只要有这本食谱在，有母亲留下的这点手艺在，有这股不想再任人摆布的决心在，她就能走下去。
月光如水，静静流淌。林晓燕的眼神在泪光洗涤后，变得异常清亮、坚定。她把布包重新藏好，将食谱紧紧贴在胸口。她似乎能感觉到，母亲正透过冰凉的纸页，给予她无声的支撑和勇气。
“妈，您看着吧，”她在心里默默起誓，“女儿一定凭自己的力气，活出个人样来。”
窗外秋风依旧，但林晓燕的心里，却点燃了一簇小小的、不肯熄灭的火苗。她知道，她的人生，将从母亲留下的这本食谱，从那个外酥里嫩的鸡蛋灌饼开始，彻底转向。
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