我的第一反应是把领口死死拽住，像个被人非礼的大姑娘。
这个动作此地无银三百两，傻得我自己都想抽自己一耳光。
对面的男人笑了，不是深圳混混那种“你死定了”的狞笑，而是像在看一出滑稽戏，嘴角的弧度带着点生意人的精明和了然。
我心里一沉，骂了句娘。
我强作镇定，低头扒拉碗里剩下的那几根粉，假装什么都没发生。
余光里，那个油头男人不紧不慢地走了过来，在我对面那张同样油腻的塑料凳上坐下。
一股淡淡的、像是檀香混合着某种高级发油的味道，压过了弥漫在空气里的牛腩和汗臭。
“兄弟，”他开口了，普通话里带着一丝潮汕地区特有的、略微生硬的语调，“借个火？”
他从“鳄鱼”短袖的口袋里摸出一根没见过的香烟，给我发一根，自己慢条斯理地叼上一根。
我这抽“红梅”的，闻着味儿都觉得奢侈。
我下意识去摸兜里的火柴，打开连一根都没有了。
“不好意思，没了。”我尴尬地解释，这句倒是实话。
他好像一点也不意外，自己从裤兜里摸出一个金色的都彭打火机，随着“叮”的一声脆响，一簇火苗稳稳地蹿了出来。
他给自己点上烟，深吸一口，然后把打火机推到我面前。
“用我的。”他说。
我愣了一下，没动。
我跟他素不相识，他这又是递烟又是借火，殷勤得像个搞传销的。
无事献殷勤，非奸即盗，这道理我懂。
他看我没反应，也不催，只是吸着烟，目光落在我那碗已经快见底的素粉上。
“兄弟从北边来的？”他问。
“重庆。”我含糊地答了一句，开始盘算跑路的路线。
左边是摊主滚烫的锅，右边是喝多了划拳的酒鬼，后面是墙。
唯一的路，就是从他身边冲过去。
但他坐得四平八稳，我这条瘸腿，胜算不大。
“重庆好地方，”他点点头，吐出一口烟圈，“山城，爬坡上坎，累人。看兄弟你这身伤，像是刚从什么坎上摔下来？”
他这话一语双关，我后背的汗“唰”就下来了。
我干笑两声：“没啥，工地上脚手架没踩稳，下来休两天。”
“哦？工地？”他像是来了兴趣，“现在到处都在搞建设，是发财的好机会。不过工地上也杂，龙蛇混杂，丢东西也是常有的事吧？比如钱包、证件什么的。”
我的心跳漏了一拍。
这王八蛋把我查户口了？
从我进旅馆跟老板的对话，到我现在瘸着腿坐在这儿，他全看在眼里了？
我猛地抬头，死死盯着他。
他脸上还是那副波澜不惊的表情，但眼神像把手术刀，把我从里到外剖析得明明白白。
右手虎口那道四厘米长的旧刀疤，在夜市昏暗的灯光下，像一条蛰伏的蜈蚣。
“你到底想干什么？”我声音有点发干。
他掐灭了烟，站起身，掸了掸西裤上不存在的灰尘。
“别紧张，兄弟。我叫黄海。”他朝我伸出手，“看你这碗粉吃得不香。走，我请你食宵夜，正宗的潮汕砂锅粥，食过返寻味。”
我看着他伸出的手，又看了看自己碗里那几根泡得发胀的粉条，肚子不争气地又叫了一声。
我的脑子在报警，我的胃在嘶吼。
“死道友不死贫道，”我心里默念着祖师爷传下来的口头禅。
一瘸一拐地站起来，没去握他的手，算是保留了最后一点骨气：“行，那就叨扰了。”
黄海没带我去什么金碧辉煌的大酒楼，而是领着我钻进了更深的巷子里。
七拐八拐之后，眼前出现一个灯火通明的小店，招牌上写着“老姿娘砂锅粥”。
店里热气腾腾，一口口小号的砂锅在灶上排开，咕嘟咕嘟冒着泡。
空气里全是海鲜和米粒混合的鲜香，闻一口就感觉魂儿都被勾走了。
黄海显然是这里的熟客，跟老板用我听不懂的潮汕话打了声招呼，就领我到角落一张小木桌坐下。
“膏蟹粥，加干贝，”他熟练地点单，又转向我，“吃得惯卤水吗？鹅肠、鹅掌，味道很正。”
我哪有发言权，只能猛点头。
不一会儿，一大锅滚烫的粥就端了上来。
金黄色的蟹膏融在乳白色的米粥里，点缀着翠绿的香菜末和炸得酥脆的蒜粒。
那股霸道的鲜味儿顺着热气，直往我天灵盖里钻。
黄海给我盛了一碗，推过来：“趁热吃，凉了就腥了。”
我顾不上烫，抄起勺子就往嘴里送。
米粒熬得开了花，入口即化，每一粒都吸饱了螃蟹和干贝的精华。
那种鲜美，跟我以前在重庆吃的任何东西都完全不同，是一种直接、蛮横、不讲道理的好吃。
我感觉自己身上每一个细胞都在欢呼。
三峡水底的冰冷、铁棺峡逃命的恐惧、在深圳被人追杀的狼狈……所有的一切，仿佛都在这一口热粥下肚后，被暂时抚平了。
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