寒风如刀，割在脸上像是要剜去一层皮肉。
白骨沟的雪从未停过，千年不化的冻土上，一行脚印刚落下便被风雪抹平，仿佛从无人来过。
谢云书走在最前，身形单薄，每一步都像踩在刀尖上。
他穿着柳三箭连夜缝制的兽皮袄，却挡不住体内旧毒随呼吸翻涌——那是十年前玄圭会蛊烟留下的根，每逢极寒便噬心蚀骨。
可他的背脊依旧挺直，如同那夜火海中不肯倒下的旗杆。
“到了。”柳三箭压低声音，手指前方。
风雪深处，九具石棺静卧于高台之上，形如北斗，碑文早已被霜雪覆盖。
中央一鼓半埋于冰层，铜面斑驳，却隐隐透出暗红血纹，似曾饮过千军之誓。
谢云书缓缓取出玉蝉哨，抵至唇边，吹出半音。
无声。
风雪吞没了那缕微响，连回音都不曾留下。
柳三箭皱眉：“十年前那一夜，玄圭会放蛊烟迷魂，活着的人都忘了自己是谁。弦月卫……早该死透了。”
谢云书没有答话。
他闭上眼，指尖滑入袖中，轻轻抚过那九根银针——每一根都以谢家秘法淬炼，嵌着亲兵遗骨粉末，是他这些年用命换来的一线生机。
“他们不是忘了。”他睁开眼，眸底冷光如刃，“是没人敢唤醒他们的心跳。”
话落，他猛然咬破指尖，鲜血滴落，正中古鼓中心。
刹那间——
鼓面微颤。
一声轻鸣，如雷潜地底。
百里之外，某处山坳篝火旁，一名佝偻老猎人猛地抬头，手中铁叉“哐当”落地。
他双眼浑浊，满脸风霜刻痕，额角一道陈年刀疤泛起诡异潮红。
“少主……擂鼓了？”
他喃喃出声，嗓音干涩得像枯木摩擦。
下一瞬，整具身体剧烈一震，仿佛有某种沉睡千年的本能自血脉深处炸开。
他死死盯着风雪方向，双手不受控地颤抖起来，嘴唇翕动，竟下意识摆出了执戟守阵的姿势。
而高台上，谢云书面色骤白，一口腥甜涌上喉头。
他强压下去，再度抬手，将第二滴血注入鼓缘。
这一次，鼓声虽未响彻天地，却如心跳般缓慢而沉重，一下、又一下，穿透风雪，渗入冻土深处。
柳三箭瞳孔骤缩。
她分明看见，九具石棺的缝隙间，竟有极淡的黑气缭绕升腾，似亡魂初醒，犹疑徘徊。
“你还撑得住？”她低喝。
谢云书冷笑：“我若倒下，谁替他们讨这笔血债？”
他抬起第三指，又要刺向指尖——
“够了！”柳三箭一把扣住他手腕，“你这身子经得起几滴血？当年谢家三百精锐尽数葬于蛊雾，你以为凭你一人残命，就能唤回亡魂？”
“我不是要唤回亡魂。”谢云书反手挣开，眼神冷得骇人，“我是要让活人——想起自己是谁。”
他不再理会她，继续以血祭鼓。
一滴、两滴、三滴……鲜血顺着鼓面沟壑流淌，竟与那些暗红纹路渐渐重合，仿佛古老的契约正在苏醒。
远处，那老猎人已拾起铁叉，踉跄站起，一步步朝着风雪深处走去，嘴里不断重复着三个字：“归队……归队……归队……”
与此同时，千里之外的荆州城外集市，烈日灼空，人群躁动如沸。
苏晚晴立于粮垛之上，一身素袍染尘，发髻微乱，却目光如炬。
她面前是数千双饥饿的眼睛，有人手持棍棒，有人抱着昏厥的孩子，更多人低声咒骂着“奸商”“囤粮贼”。
官府早已散播谣言，说她苏晚晴私藏万担存粮，只为待价而沽。
她却不怒，只抬手一挥。
“开仓！”
轰然一声，十几扇厚重木门被推开，堆积如山的米袋暴露在阳光下，洁白如雪，粒粒饱满。
全场死寂。
“你们说我是奸商？”苏晚晴朗声道，声音穿透喧嚣，“好！今天这仓里的米，一文不要！但有个条件——每人只能领一斤，多了就是帮凶！”
人群骚动。
有人不信，有人犹豫，更有泼皮蠢蠢欲动，欲趁乱抢夺。
苏晚晴眼神一厉，猛地抽出腰间短刀，一刀劈下，整袋米应声裂开，白米倾泻如瀑。
“谁想多拿，就先踏过我的尸首！”
她站在米堆顶端，如战神临世。
片刻沉默后，一个老妇颤巍巍上前，接过一斤米，老泪纵横：“够了……够煮一顿饭了……”
接着是第二个、第三个……队伍悄然排起，整齐有序。
苏晚晴挥手，属下抬出几张大图，上面赫然是伪造的粮票样板。
“看清楚！”她高喝，“这些假钱，是想让你们拿真钱也买不到一口饭！谁在背后印的？去问他祖上的清名还在不在！”
百姓哗然。
有人认出那印章纹样，正是沈党某位亲信的私戳。
怒吼声此起彼伏。
而就在这片沸腾之中，一只飞鸽悄然落下，羽翼带雪。
苏晚晴拆信一看，仅四字：
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