江面薄雾未散，晨光如刀，斜劈开灰白色的天幕。
农信坊的船队悄无声息地滑入北境三村交界水域，木桨拨水声轻得像蚕食桑叶。
苏晚晴立于船头，粗布裙裾被江风鼓起，猎猎作响。
她目光沉静，望向岸边那座孤耸的烽燧台——黑石垒成，残垣斑驳，却如一头蛰伏的猛兽，只待一声令下便腾身而起。
她将手中竹简递出。
小蝶堂兄接过时，指尖微微发颤。
这孩子生来聋哑，听不见世间一音一律，可双脚踩在大地上，却比谁都更早听见心跳。
他的足底经年赤行于泥石之间，早已练就异能：能感知地面最细微的震频，如同掌心读字，分毫不差。
“去吧。”苏晚晴低声道，声音轻得几乎融进风里，“记住，三短一长是警讯，五拍整节才是命令。若觉不对，立刻退回芦苇荡。”
小蝶抬头看她一眼，眸子清澈如泉。
他没点头，只是将竹简紧紧塞进怀中，赤脚跃下跳板，身形一矮，便借着岸边茂密的芦苇掩了进去。
苏晚晴凝望着那抹瘦小身影隐入草丛，心头微紧。
此前数日，她已在各战略要地埋设陶瓮共振阵——深埋地下三尺，以铜管串联，连通村舍、磨坊、井台。
这些本为酿酒控温所用的陶器，如今成了传递密令的“地脉听筒”。
只要节拍精准，震动便可循管传导，百步之内，清晰如鼓。
而这节拍，正是谢家失传已久的“工尺农谱”暗语系统。
她转身步入舱内，脚步沉稳，眉宇间却压着一丝难掩的疲惫。
眼下的青黑已深如墨染，连续三日不眠不休设计阵法、调度人手，连吃饭都是站着扒两口。
但她不敢停，也不能停。
陆知微不会善罢甘休。
果然，县衙内。
陆知微捏着密报的手指节泛白。
纸上墨迹未干：“《春垦令》曲谱已毁，然民间仍有怪声流传，似从地底而来，百姓谓之‘大地在唱歌’。”
他冷笑一声，将纸揉成一团砸向墙角。
“烧了谱子就以为万事大吉？蠢货！”他霍然起身，袍袖翻飞，“他们奏的哪里是乐？是战鼓！是谢家余孽的招魂幡！”
他疾步踱至案前，提笔疾书：“明日巡检司彻查所有乐器，凡奏非礼之音者，杖二十，乐器焚之。”顿了顿，又添一句，“若有持陶哨者，格杀勿论。”
笔锋狠狠一顿，墨点溅上袖口，像血。
“只要斩断乐脉，”他喃喃自语，“你们这群蝼蚁，还怎么听令？怎么集结？怎么翻天？”
与此同时，夜幕悄然垂落。
小蝶堂兄匍匐在烽燧台下，脸颊贴着潮湿的泥土。
远处，磨坊灯火昏黄，阿兰手持木槌，站在一口大酱缸旁，神情专注。
苏晚晴亲手启动节拍器——那是一块乌铜打造的摆锤，曾藏于谢云书贴身衣袋，染过血，也载过命。
此刻它滴答轻响，节奏稳定如心跳。
“哆哆哆咪咪。”苏晚晴低声念出音符，眼神锐利，“五拍，子时集结。”
阿兰抬臂，木槌落下。
咚——咚——咚——咚——咚！
五声清脆，敲在酱缸边缘，震动顺着地下铜管如涟漪般扩散。
小蝶猛然睁眼。
他感受到了。
那不是声音，是大地深处传来的搏动，规律、坚定、带着某种古老而熟悉的频率——就像母亲怀胎时腹中的律动，就像春耕时犁尖破土的节奏。
他在泥地上划下五道刻痕，动作坚决。
随即，他点燃一支绿色火把，火光幽微，在夜色中一闪即逝。
十里外，三村民兵依令披甲整队，刀刃出鞘，箭矢上弦，悄然向京西仓外围山坳集结。
而在敌营方向，一座荒废茶棚孤零零立在官道旁，檐下灯笼摇晃，映出两个巡兵懒散的身影。
忽然，一阵轻快的小调随风飘来，哼得不成调，却是那首人人皆知的《锄头敲罐歌》。
一名巡兵嗤笑：“又是那破曲儿？听得耳朵都起茧了。”
另一人打了个哈欠：“泥腿子就会这几嗓子，吵什么劲。”
两人谈笑间，并未注意到，茶棚角落，一抹素影悄然退入夜色。
兰姑师妹抿唇一笑，指尖轻抚袖中密谱——那上面，记着下一夜真正的旋律。
黎明前的风，带着江水的湿气与泥土的腥味，在镇口盘旋。
鼓儿词老艺人拄着竹杖，披一件洗得发白的靛蓝粗布衣，领着七八个半大孩童缓步走来。
他们身后拖着一串叮咚作响的陶铃——那是农信坊特制的调音器，挂在孩子们腰间，每一步都踏出微妙的共振。
人群渐渐围拢。
“各位父老，今儿唱点新鲜的！”老艺人咧嘴一笑，缺了颗门牙的豁口漏进晨风。
他猛地一拍铜钹，声如裂帛：“五月麦黄喂战马，犁沟底下藏刀匣！”
童声齐起，清亮高亢，像一把利刃划破沉雾。
街边卖豆腐的妇人拍手笑：“这调子俏皮！编得妙！”
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