光门闭合的瞬间，培养舱玻璃内壁留下一道微弱的电痕，像一滴未落的汗，在实验室的冷光下轻轻颤了一下。编号“Qin-7”的红薯种苗被自动推进液态营养舱，机械臂卡槽发出轻微的咔哒声。系统记录：基因共振触发，生长周期预估缩短百分之三十七。
陈禾没注意屏幕上的异常数据。她正低头看手中那根炭笔，笔尖磨损的弧度很熟悉，像是谁常年在陶片上写字磨出来的。她母亲小时候总哼一支调子，不成曲，也不押韵，但她每次清洗竹简时，脑子里就会冒出来。今天这调子格外清晰，像是有人蹲在耳边，一边啃指甲一边哼。
她把竹简放在超声波清洗槽里，水波晃着那些刻痕。突然，她停住手——刻痕的深浅分布，和她右手小指上那道麦穗形胎记的纹路，严丝合缝。
她愣了几秒，转身调出频谱分析程序，把童年录音导入。声波图跳动几下，自动匹配了竹简表面的凹凸序列。屏幕刷新，第一行可读文字浮现：“雨水三日，宜播薯种。”
陈禾眨了眨眼，又眨了眨眼。
与此同时，陇西七乡“技术学院”的屋檐正滴着水。阿禾站在黑板前，粉笔灰沾在指节上。台下几个年轻学子交头接耳，声音不大，但足够她听见：“女子主犁？祖训说妇人连灶都不能祭，还能教我们算田亩？”“她不过借个死人立威，真当我们都信？”
阿禾没回头。她从木匣里取出那半块焦黑粟米饼，轻轻放在讲台上。二十年了，她没动过一口，也没让人碰过。饼边还嵌着一枚小铜钩，锈得发绿。
她拿起炭笔，在黑板上写下两个简体字：“科学”。
粉笔断了半截，她没换，用剩下的半截继续写：“陈麦穗不是神。她不会呼风唤雨，也不会点石成金。她只是知道，草木灰能防虫，堆肥能让地喘气，曲辕犁比直辕省三成力。”她转身，盯着那几个嘀咕的学生，“你们不信？行。明天去东坡堆肥田，自己量亩产。后天去西沟坎儿井，自己记水流速。数据不会骗人。”
一个学生小声说：“可祖制……”
“祖制不让女子写字，你们现在写的字是谁教的？”阿禾打断他，“祖制不让孤女立户，现在七乡三成女户是谁批的？你们嘴上喊着祖宗，手里用的却是她改的犁、她定的渠、她留的种。真要讲规矩——”她顿了顿，“先把这些东西全砸了，再来说话。”
没人接腔。
窗外雨越下越大，顺着屋檐砸进陶盆，一声接一声。
陈禾盯着屏幕上的“雨水三日”，下意识摸了摸包里的鹿皮囊。这是祖母留下的，说是传了十几代，也不知道装过多少种子。她没当回事，一直搁在实验室角落。刚才电路报警时，她顺手扯出来裹住了电源接头。鹿皮旧得发硬，但接头插进去后，电压居然稳了。
她低头看那皮囊，忽然发现内衬缝线里藏着一行极小的字，像是用烧红的针烫上去的：“三脚耧接头松，盐水泡一泡。”
她呼吸一滞。
这字迹，和竹简上的，和她自己记实验数据的笔顺，一模一样。
她猛地站起来，冲向培养舱。营养液正泛起细微波纹，红薯苗的嫩叶微微舒展，像是在呼吸。液面忽地晃了一下，金光从底部浮起，先是几个点，接着连成线，最后铺开成字——秦篆，工整，有力：“民以食为天”。
陈禾的手指贴上玻璃，冰凉。
同一时刻，阿禾带着学生冒雨巡查新修的坎儿井。雨水顺着斗笠边往下淌，踩在泥里像踩碎了无数个泡。一个学生突然喊：“阿先生！陶管内壁有字！”
阿禾走过去，抹开泥水。四道刻痕，深浅一致，像是用犁尖一笔划成：“雨水三日。”
她抬头看天。雨还在下，打在晒酱坛的坛口上，叮叮当当。打谷场边的曲辕犁模型歪在那儿，铁口依旧没修，但犁身上绑着一块青铜残片，是陈麦穗留下的。雨水顺着残片流下，在泥地上划出一道细线，正好指向东坡那片堆肥田。
“走。”阿禾说，“去东坡。”
学生们跟着她蹚水。泥浆没过脚踝，有人摔了一跤，爬起来时手里还攥着测量尺。到了田头，阿禾蹲下，抓了把土。湿，但不烂，捏得成团，落地即散。她点点头：“可以种了。”
“可还没到节气……”有人犹豫。
“节气是死的。”阿禾把土搓碎，任雨水冲走，“人是活的。她教我们看天，也看地。现在地说了——能种。”
她从怀里掏出那半块粟米饼，掰下一小角，埋进土里。动作很轻，像是在还一个二十年的债。
“种吧。”她说，“她留的种，不能等。”
陈禾站在培养舱前，没动。液面的金光渐渐淡去，但那行字像是刻进了玻璃里，哪怕光没了，轮廓还在。她打开记录仪，输入一行新数据：“Qin-7红薯苗，第一叶展开时间：雨始第三日，08:17。”
她顿了顿，在备注栏敲下：“和她写的，一样。”
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