一道暗红色的刻痕赫然浮现——弯折有序，标注清晰，竟是完整的“退行路径图”，旁边还有个小小的箭头写着：“贴墙走，活”。
“我们不是神。”林诗音终于开口，声音清冷如霜，“但我们守在这里。你们可以质疑，可以查证，但别用一张嘴，抹杀一条命换来的路。”
人群彻底沉默。
就在此刻，李云飞缓缓走上台阶。
他没说话，也没吹笛。
只是从腰间掏出那半截断裂的青竹笛，递向最前排那位还在发愣的女记者。
“摸摸看。”他声音低沉，带着一丝沙哑的笑意。
记者迟疑了一瞬，伸手接过。
指尖触碰到笛身裂痕的刹那——
她瞳孔猛地一缩。
那截青竹笛躺在女记者掌心，裂痕如蛛网蔓延，却透出一股温润的凉意。
她指尖刚触到断口边缘，忽然浑身一震——
眼前猛地炸开一片火光。
她“看”到了：浓烟滚滚的幼儿园废墟里，苏媚披头散发，红绸缠臂，一手抱着个昏迷的小孩，另一手甩出长绸勾住横梁，在天花板塌落前最后一瞬荡出火海。
她的肩头烧焦了，血顺着胳膊滴在孩子脸上，可那双眼睛亮得吓人，像燃着两簇不灭的焰。
画面一转——风雪漫天的华山绝顶，林诗音单膝跪于破损山门之下，白衣染血，手中长剑插地为桩，硬生生以剑气撑起一方避雪空间，护住十几个冻僵的采药人。
七日未合眼，唇齿尽裂，只因她说过：“只要我还站着，门就未关。”
再闪——深宫夜雨，慕容雪赤足立于殿前石阶，金铃摇动九响，声波如涟漪扩散，竟将数十名被幻术操控的禁军震醒。
她嘴角溢血，却笑得狡黠：“你们听见的不是铃，是我替你们斩断的锁链。”
一幕幕执念残影，如针扎进脑海。
记者猛地抽手，踉跄后退两步，脸色发白，声音发抖：“这……这不是拍的？不是特效？”
“你以为我们靠的是嘴？”李云飞收回笛子，轻轻吹掉上面一点灰，“这玩意儿存的不是武功，是命换来的记忆。你想黑我？行啊，先问问这些差点死在路上的人答不答应。”
他转身走向院中那口锈迹斑斑的铜锅，锅下柴火正旺，汤药翻滚，药香混着艾草与沉香的气息弥漫开来，竟让人心神一静。
“要真相？”他抄起长勺，重重敲在锅沿——“铛”的一声脆响，震得所有人耳膜微麻，“那就来喝碗汤，自己尝！”
话音未落，巷口传来脚步声。
一个拄拐的老汉颤巍巍走来，身后跟着邻居搀扶的老妪，再后面，是一群提着保温桶、端着瓷碗的街坊。
他们不吵不闹，一个个排起了队。
“我老头昨儿喝了半碗，三十年的老寒腿能下地了。”
“我家娃发烧说胡话，听了一段铃声，醒来喊‘穿红衣服的姐姐给我糖吃’。”
“别听网上瞎扯，那天塌方是人家姑娘拿命引开的震动波！”
手机镜头转向百姓，直播弹幕瞬间爆炸：
“原来红绸不是魅惑，是测震线！”
“我奶奶说她梦见过穿白裙的姐姐送药，原来是真的？”
“守门堂没收一分钱，药都是他们熬的……我们是不是错怪他们了？”
柳如烟站在廊下，低头在平板上记录一行字：“舆论反转，非因辩解，而因共情唤醒。当人们开始‘感受’，谎言便无处藏身。”
慕容雪晃了晃手中的金铃，轻笑：“下次他们再黑我们，我就让全城小孩梦见你穿着花裤衩跳安魂舞。”
李云飞瞪她一眼：“那锅汤，老子不背黑锅！”
可就在这喧嚣渐暖的夜里，百里之外，城南废弃的仁济医院深处，一道幽暗走廊尽头，墙壁上鲜血未干，新字浮现，笔画扭曲如蛇：
“清除方式升级，启动——执念污染。”
而在那血字下方，一只苍白的手缓缓松开匕首，指尖滴落的血，竟泛着诡异的青黑色。
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