队伍从井庙前过，每一队都停了一息，向庙行礼。鼓声不紧不慢，像在大路中央放了一条看不见的绳，绳的一端系在城心，另一端系在所有人的胸口。
曹操骑在队前，马蹄踩在新铺的砖上，发出干净的声响。
他抬手，风在他指缝间吹过，吹动袍下那块黑绒上的“孝”。他回头，看见郭嘉站在庙前，衣襟被风轻轻拉起，像一页被人翻开的书。他举起手，远远地，像在向这座他亲手交出的城，也向他从未亲手交出的“心”，郑重一礼。
“请主公。”郭嘉在庙前低声应，声只他自己听得见。
队伍动了。马蹄声像密雨落在一张绷得极满的鼓皮上，鼓震，地震，心也震。出了城门，东阳道在前。那是一条被血洗过的路，晨光落在石面上，反出淡淡的红辉。
无名的风从山里吹下来，把路边的草压了一片又一片。曹操勒马，回首远望。城在晨雾里像一口暖着的炉，烟不是浓黑，是清白。他把缰一紧，马喷了一口气，向前踏上了那条被他以四字命名的道。
郭嘉目送队伍入远，直到旗影在雾里化成小小的黑。他转身，走回井庙。香换了新，庙檐下挂起用白布写的“孝”字，风一拽，那字不动，在风里稳得出奇。
他再次把手放在井圈上，闭目听。嗡鸣正，水势顺，城心如鼓。他在那一整片稳里，分明听见极深处有一声轻响，像某个极薄的壳，用最不情愿却又最无法抗拒的姿势，裂开了一道看不见的缝。
“谢谢。”他在心里说，声音比昨夜更轻，“泰山。”
他转身，迈向东廊。
廊角暗处，昨夜抓来的那名黑衣人已死，嘴角的黑沫干成一圈脆壳。郭嘉吩咐把尸首抬去城外乱葬塚，吩咐两名少年把“井钥”的纹样再画一遍，吩咐月英把“炉胆”的第二层暗纹再调一丝。他说着，看着，调着，像在一口看不见的炉上，添最后的几撮盐，撒最后的几颗小米，然后盖上盖。
人心静，城静，风静。唯一不静的，是远方。那里的风带灰，带火，也带着一条沿山而来的“名”。“名”到时，他的城会更稳，他的阵会更狠，他的身子也许会更坏一分。
他想起昨夜咳出来的那一点点红，笑了一下，“不妨。把不该在我身上的，都还给你们。”
贴在庙墙上的誓词在阳光里发白。他抬手，指尖重重在最后一行字上点了一下：“愿以此城，与天下共生。”
他放下手，走过槐影，走进风里。
风从他的鬓边穿过，带着草与土的味道，带着远处铁与汗的味道。
他把鹤氅系紧，步子不急不缓，像在走一条早就知道会走、也早就知道会痛的路。
城在背后呼吸，远处的军声像海。泰山之血，沿着那条被命名的道，慢慢回流。
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