风比昨夜更硬，像用铁齿咬人的冷。
晨霜结在黄土坳的车辙上，灰白发亮，像在皮肉上生了粗鳞。郭嘉拄着一根削得不直的枯枝，站在半掩的土坳里。
他没有往曹营闯，也没有去求见哪位军中小吏——那是无头苍蝇的路。他只站着，像一支沉在水里的钓钩，让寒风把他晾干。
他闭眼，呼出一口冷气。胸腔像被刀背轻轻拍过，钝痛有节律地回荡。
——观星策。
黑，先覆盖成一层薄纱，继而像潮水，沿四面八方涌来。识海里卷轴展开，字迹跳动，像随时要断裂的蛛丝。他以指节抵眉心，护住风中残烛。
他在烛火旁摆上棋子：
“变量一：东营粟入仓比例骤降。
变量二：盐罐被动频次连二。
变量三：巡哨口供与刀口磨损不符。
变量四：夜禁之后仍有短尾驴蹄印。
变量五：北坡弧尾改位，劫粮已挫。”
星点在黑幕中浮沉。他听见远处旌旗摩擦的声音，像粗麻沿着骨头来回刮。病，是刀；风，也是刀。他必须把刀磨在自己这边。
他记起昨夜巡路时摸到的几处细微：粮棚外的泥地有一截拖痕，像有人拉过半袋湿粟，重物在地面磕出点点水印；煮饭的灶台上新添了一圈白粉，尝之微咸，不若军盐的直烈，更像掺了灰的赭石；刀房里，两把执勤刀的刃口发青，一把亮，一把暗，执刀者的口供却说自己“从未出鞘”。
这些碎片搭到一起，像一张用头发拧成的网，线细，却能勒死鱼。
“粮路上有‘鼠’。”他在心里说，“不是来偷今天，而是探后天。”
他把枯枝在土里点了一点，画出一条浅线，又在尽头落下一个小叉，像钩在肉上的倒刺。风掠过，碎霜沙沙坠落。
“先钓。”
——
日头从薄云后破出一点光，冷而白。北面小径传来叮当的马具声，随之而来的是铁蹄与皮靴混杂的节奏。五名骑兵从柏枝间穿过，领头的披着半旧的皮披风，鬓角被风刮得发红。他们的马鼻喷着白汽，像短促的怒气。
队伍在坳边收住。皮披风的骑者下马，目光先扫过四周，再落在郭嘉身上。对方的眼里没有嫌恶却有审视，像看一把旧而可能趁手的刀。
“你谁？”骑者问。
“病士。”郭嘉声音很轻，带着沙砾，“活过来，想去投个命。”
“投给谁？”骑者眉角轻挑。
“投给能活我的人。”
骑者冷笑：“活你的人多了去，愿意替你出价的没有。说人话，你想见谁。”
郭嘉抬眼，第一次正面看他：
“你的将军。”
骑者手指在皮鞭上敲了两下，目光里多了点兴趣：“凭什么？”
郭嘉把枯枝搁在臂弯里，五指缓慢张开又合拢，像在抓住看不见的线：“凭昨天你们东营的粟入仓少了两成，却没有人报损。凭盐罐盖子换了新的，旧盖上的油污却在新盖边上。凭刀房里那把暗刃今天夜里会见血。凭北坡信号旗的弧尾换了方向。”
骑者的眸光一缩。
“胡说。”侧后一名小卒忍不住插口，“盐罐是我亲手换的，刀也没出过鞘——”
“你的右手虎口有旧茧，新茧在茧外。”郭嘉淡淡道，“一个月内，你换握了刀柄的方式。兵不改把，这是第一疑。再者，你说盐罐是你换的，那盖上的油污不该在外沿。谁会视军盐如珍，把新盖在油污上按过一圈？这是一只不常进灶的手留下的指纹。”他顿了顿，“指腹厚，拇指外侧有轻微刀茧，不是厨子。”
小卒脸色发白，结结巴巴：“你、你胡编——”
皮披风伸手，按住小卒的肩：“闭嘴。”
坳里的风更冷了。郭嘉把枯枝横过来，轻轻敲了一下自己的肩胛，像敲一块坏了边的玉：“我不需要你们信。我只需要你们去做一件事。现在，派人去北坡，取下信号旗，看弧尾有没有调位；再派人去刀房，把两把执勤刀拿出来，找磨刀石，磨三下，看看哪一把青色褪得慢；最后，去东营粟仓，挑随机的三袋，开袋看底层有没有水渍与细沙。”
皮披风眯着眼：“你在指挥我？”
“我在替你省命，也替我争命。”郭嘉直视他，“你若不信，就现在杀我。杀了我，第三夜你还是要死一批人。你若信，查完这些，再带我去见将军。”
沉默像冰把缰绳冻住了一瞬。皮披风转头挥手，三名骑兵拨马而去。
——
等候的时间，总是最长的刀。风从坳里刮过，扫起三两片枯叶，在他脚边打着圈。郭嘉把手按在胸口，那里有一枚看不见的冷铁。天道排斥像一条细蛇，沿着骨缝钻来钻去。他放缓呼吸，数心跳。每一次重跳，都像在告诉他：你还有一寸光。
皮披风盯着他，像盯着一只放在案上的陌生药盅：“你叫什么？”
“姓郭。”他笑了笑，“字以后再报。”
“你昨夜在哪？”
“木桩边。”他说，“有人该看到一个血指印。”
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