亲爱的波妞：
网球又一次擦着网飞出去，带着旋转撞在老槐树干上，发出“咚”的闷响。
树皮簌簌抖落几片枯叶，像给这记歪球鼓了鼓掌。
我握着球拍的手，僵在半空，网对面的你正弯腰系鞋带，浅蓝色运动服的衣角被风掀起，露出后腰那道去年帮我搬画架时蹭的疤。
此刻，那道疤像在隐隐发烫，提醒着我这已经是今天砸中的第三棵树。
“看来这棵老槐，今天走大运，”你直起身往树那边走，运动鞋踩过草坪的声音，混着远处孩童的笑，“连着吃了你三记‘发球’，怕是要长新枝了。”
你捡起球往回抛，青柠色的网球，在阳光下划出一道弧线。
我伸手去接，却眼睁睁看着它砸在脚尖前，弹进旁边的蒲公英丛里。
蒲公英的白绒被震得飞起来，像一群受惊的小伞兵。
我踢掉网球鞋往草地上坐，草叶尖戳着脚踝发痒，却没心思管——
新买的球拍柄还带着木头的清香，握在手里却像一块不听使唤的石头，连你昨天教的“转腰发力”要诀，我都忘得比飘落的槐叶，还快。
“上周，是谁拍着胸脯说‘运动细胞觉醒了’？”
你挨着我坐下，递过来的水瓶上凝着水珠，碰在我手背上凉丝丝的。
我拧开瓶盖灌了大半口，水顺着嘴角往下淌，滴在印着小雏菊的运动裤上，晕出一个小小的湿痕。
“觉醒了，但没完全醒。”
我把球拍往草地上一扔，拍面朝上，像一面委屈的小镜子。
你捡起球拍转了转，指尖在我握过的地方摸了摸：
“知道为什么总打歪吗？你握拍太用力，像在跟球较劲。”
“不用力怎么打得远？”
我扯了扯你运动服的袖口，那里沾着一点草汁，是刚才捡球时蹭的。
你突然站起身，往球场边缘的银杏树走去，回头时冲我扬了扬下巴：
“过来，给你看样东西。”
银杏树下堆着半筐网球，青柠色的球面沾着泥土和草屑，像一群刚从泥里滚过的小柠檬。
“这些都是前几年陪小李练球时捡的，”你拿起个球抛给我，“他当时比你还准，专砸那棵玉兰。”
我摸着球面上深浅不一的凹痕，突然发现每个球上都用马克笔写着日期，最新的那个是去年深秋，旁边画着一片小小的银杏叶。
“你看这球，”你捏着个凹痕最深的球，对着阳光照，“砸得多了，就知道哪块树皮软，哪阵风会捣乱。打球跟画画一样，得顺着势来，不是硬较劲。”
你说着，突然挥起球拍，动作舒展得像一片展开的银杏叶，球擦着网飞过，稳稳落在对面的发球区。
“哇，厉害！”
我拍着手站起来，草籽粘在运动裤上，像缀了一串小星星。
你却把球拍塞给我，自己走到老槐树下站定：
“来，往我这边打。打歪了算我的，砸中了……就算给我‘挠痒’。”
我举着球拍的手，又开始抖，你站在树影里冲我笑，白polo运动衫被阳光照得半透明，像一幅会动的水墨画。
我想起上周在画展上，你指着徐渭的《墨葡萄图》：
“你看这线条，看着疯癫，其实每笔都有收有放。”
我当时没懂，此刻握着球拍，突然觉得手腕松快了一些。
球飞出去时，我故意没太用力，看着它慢悠悠过网，却还是歪了。
这次砸在你脚边的草地上，弹起来蹭到你裤腿。
“好球！”你弯腰捡球时，声音里带着雀跃，“比刚才离树远了三步，这叫‘循序渐进’，我奶奶纳鞋底时总说，线得慢慢紧。”
那天下午，我们就围着老槐树练球。
你站在树影里当“活靶子”，我挥着球拍慢慢找感觉，球时而砸向树干，时而落在你脚边，偶尔有那么一两下，竟真的过了网。
每次球沾到草地，你都像捡到宝贝似的跑过去，用马克笔在球上画个小对勾：
“看，这颗有进步，带着点‘侧旋’呢。”
夕阳把树影拽得老长老长，像谁在地上铺了一匹揉皱的墨色绸缎。
你望着远处芦苇荡的方向，突然抬手拂去我肩头的槐叶，指尖带着草叶的凉意：
“换个去处吧，那边的风更懂球的心思。”
我顺着你望的方向看去，蔷薇架的缝隙里，漏出一片晃动的绿，像谁把湖水搬到了半空。
你已经拎起网袋往那边走，白色运动服的衣角扫过蒲公英丛，惊得最后几朵白绒悠悠飞起，像给我们的脚印，缀了一串小灯笼。
“走快点，”你回头时，夕阳正落在你发梢，镀了一层金红的边，“去晚了，芦苇该把最好的场地占了。”
你拉着我往公园深处走，穿过爬满蔷薇的花架，眼前出现一片空旷的场地——
没有树，没有围栏，只有远处的芦苇荡在风里摇，像一片绿色的波浪。
“这里是我小时候偷偷练球的地方，”你踢掉鞋子光脚踩在草地上，“没人打扰，球想往哪飞就往哪飞。”
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