歌声起，悲风发。
“登临望故国，谁识京华倦客？长亭路，年去岁来，应折柔条过千尺……”
周邦彦的身体猛地一震！
他抬起头，不敢置信地看着李师师。
她唱的，不是寻常的《兰陵王·柳》，而是他父亲周御当年出征前，在帅帐中为送别袍泽而亲口填词的战歌！
这首词，只在拱圣营内部流传，早已失传十年！
李师师的歌声，并不婉转，反而带着一种沙哑的、压抑的悲愤。
每一个字，都像是从血与火中淬炼而出，狠狠砸在周邦彦的心上。
那歌声里，有家国破碎的痛，有英雄末路的悲，有十年饮冰的恨，更有知己诀别的，彻骨之寒。
她通过琴音与歌声，将自己对他的理解，对这份宿命的共鸣，毫无保留地传递给他。
他仿佛又看到了父亲。
那个高大如山的身影，在点将台上，在风沙弥漫的边关，慷慨高歌，声震云霄。
他记得那熊熊的篝火，映红了父亲和叔伯们饱经风霜的脸，他们用粗瓷大碗喝酒，唱着这首悲壮的歌，然后奔赴九死一生的战场。
那时的他，还是个只知玩乐的少年，躲在母亲身后，偷偷看着父亲眼里的光。
“……旧恨春江流不尽，新恨云山千叠。料得明朝，尊前重见，镜里花难折。也应惊问，近来多少华发？”
一曲未罢，李师师早已泪流满面。
那不是软弱的泪，而是与他感同身受，与他共同承担这宿命的，悲壮的泪。
她的指尖在琴弦上颤抖，琴音也随之变得断续，但那份情感的真挚，却比任何时候都要强烈。
周邦彦端起酒盏，一饮而尽。
烈酒入喉，烧得他五脏六腑都像在燃烧。
他缓缓起身，走到李师师面前，从她颤抖的手中，接过了那把旧琵琶。
他用一种生疏却无比郑重的手法，拨动琴弦，发出一声金石般的铮鸣。
他看着李师师满是泪痕的脸，用他那算不上动听，却沉浑决绝的声音，一字一顿，唱出了自己的心志，亦是他的遗言：
“此身作薪火，重燃社稷光！”
唱罢，他将琵琶重重地放在桌上。
那一声闷响，如战鼓，如惊雷，是他此生，最后的誓言。
他看着她，眼中是前所未有的清明与温柔。
“师师，活下去。”
“用你的眼睛，替我看着。看着这大宋，能否在血与火中，迎来新生。”
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