推开门的瞬间，夏至的脚步顿住了 —— 霜降躺在床上，脸色苍白如纸，发梢贴在额头上，像蒙着层薄雪，睫毛上还沾着细密的水珠，不知是汗还是泪，每根睫毛都凝着微光，像落了层星子。
被子下的身子单薄得像片柳叶，仿佛风一吹便会飘起。床头柜上放着本翻开的诗稿，上面是她娟秀的字迹，写着半首未完成的《秋渡引》，墨迹边缘已有些模糊，想来是被泪水打湿过，“归期” 二字晕成一片，像她此刻未说出口的牵挂。窗台上放着个小小的青瓷瓶，里面插着枝半开的荷花，花瓣上沾着雨珠，是她病前特意买来的，说要等他回来一起赏。
他轻轻坐在床边的椅子上，椅面的凉意透过衣料传上来，却压不住心口的滚烫。伸手想去探她的体温，指尖刚触到她的额头，便被她一把抓住，力道大得不像个高烧未退的人，指节泛白，仿佛抓住的是救命的浮木。“殇夏……” 她喃喃低语，眼睛并未睁开，眉头紧紧蹙着，像在忍受什么痛苦，又像在害怕失去什么，“别再走了，好不好？那墨还没研完，琴也没弹完…… 南亭的荷花都开了，你还没看见……”
夏至的心像被什么东西狠狠攥住，疼得他几乎喘不过气，眼眶瞬间便热了。他握紧她微凉的手，那双手比记忆里更瘦些，指节分明，掌心还留着练琴留下的薄茧，那是时光刻下的印记。将脸轻轻贴在她的手背上，感受着细微的脉搏跳动，那跳动像鼓点，敲碎了三百年的隔阂，声音哽咽得不成样子：“不走了，我再也不走了。墨我来研，琴我来弹，南亭的荷花我陪你看，你想要什么，我都给你。”
窗外的雨声渐渐轻了，月光不知何时钻出云层，透过玻璃洒进来，落在她脸上，竟比当年南亭的月色还要温柔，像一层薄薄的纱，轻轻盖在她沉睡的眉眼间，为她拂去所有的不安。
不知过了多久，也许是一刻钟，也许是半个时辰，霜降终于睁开了眼睛。睫毛轻轻颤动，像蝴蝶振翅欲飞，目光先是有些迷茫，像蒙着雾的湖面，落在夏至布满红血丝的眼睛上时，渐渐清明起来，带着几分难以置信，又带着失而复得的欣喜。她忽然笑了，眼角眉梢都带着倦意，却比任何时候都动人，像雨后初绽的荷花，带着水珠的温润：“我好像做了个长梦，梦见在南亭，你教我刻墨，雨下得和今晚一样大。你还说我刻的‘霜’字歪歪扭扭，像爬着的小虫子，我还跟你赌气，说再也不刻墨了。”
“那不是梦。” 夏至从怀里掏出那半块松烟墨，墨香混着淡淡的药味漫开来，在空气中织成温柔的网，将两人都裹在里面，“这墨还在，我也在。当年是我不对，不该笑你刻的字，其实那是我见过最好看的‘霜’，比任何名家刻的都珍贵。” 他指尖拂过墨上的刻痕，那些细碎的纹路里，藏着三百年的等待与牵挂，藏着跨越时光的深情。
霜降的指尖轻轻划过墨上的刻痕，泪水忽然落了下来，像断了线的珠子，滴在墨块上，晕开一小片深色。她的声音带着哽咽，却带着失而复得的欣喜：“当年我总说你刻的墨不好看，其实…… 我是怕自己刻得太丑，你会嫌弃。我偷偷练了好久，手指都磨出了茧，可还是刻不好……” 她将墨块紧紧抱在怀里，像抱着失而复得的珍宝，脸颊贴在微凉的墨面上，感受着那熟悉的触感，“我以为你不会再回来了，南亭的雨下了又停，荷花谢了又开，我等了好久…… 每次下雨，我都怕你像当年一样，被困在某个地方，没人给你送伞。”
这时，病房门被轻轻推开，林悦端着个白瓷碗走进来，碗沿还冒着淡淡的热气，氤氲的水汽模糊了她的眉眼，倒像蒙着层轻纱。她身上穿着件浅灰色的针织衫，头发松松地挽在脑后，发间别着支银质发簪，簪头的兰草纹精致小巧。看见屋里的景象，脚步顿了顿，随即露出温和的笑意，像春日的阳光，驱散了病房里的沉闷：“看来我来得正是时候。霜姐，这是我熬的小米粥，加了些莲子和桂圆，你喝点暖暖身子。我守在楼下时，听护士说你醒了，就赶紧把粥热了热，生怕凉了伤胃。”
她将粥放在床头的小几上，动作轻得像怕惊扰了什么，目光在夏至和霜降之间流转，眼里没有半分妒意，只有真诚的祝福，“刚才在楼下遇见墨云疏，她说让我带句话，说那本《秋渡词话》她已经修补好了，等你出院了一起看，还说要把你俩当年散落的诗稿都找齐，编成集子出版呢。”
夏至接过粥碗，白瓷碗的温度透过指尖传上来，暖得人心头发热。他拿起勺子，小心翼翼地舀了一勺，吹了又吹，直到确认不烫了才送到霜降嘴边。她小口喝着，目光却始终落在他脸上，那双清澈的眼睛里，映着他的身影，仿佛要将这半载的空白都填补回来，将错过的时光都细细看够。粥里的桂圆甜而不腻，莲子软糯，混着淡淡的米香，在舌尖化开温暖的滋味，像极了当年他在南亭为她熬的热粥，带着家的暖意。
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