混混们骂骂咧咧地消失在巷子深处卷起的黑暗里，像几块脏污的烂泥终于被水流冲走。巷子里残留着死寂，只有远处几声模糊的狗吠，还有那个卖水果的大妈低低的、带着哭腔的咒骂。散落的橘子苹果滚在污水和煤灰里，像一颗颗被踩脏的心。
我垂下握着钢钎的手，冰冷沉重的金属感硌着掌心，那瞬间爆裂的戾气潮水般退去，只留下更深的疲惫，像灌了铅的棉絮塞满四肢百骸。后背被冷汗浸透的布料贴在皮肤上，风一吹，刺骨的凉。
低头。小石头还坐在地上，仰着小脸看我。巷口昏黄的灯光斜斜打过来，照亮他半边沾满污渍的脸颊，大眼睛里盛满了未散的惊恐，但深处，却奇异地燃着一点微弱又执拗的光，近乎……崇拜？他脏兮兮的小手还死死攥着那块边缘锋利的碎砖头，指节用力到发白。
“起来。”声音哑得厉害，像砂纸摩擦铁锈。
他迟疑了一秒，那只攥着砖头的手松开了，砖块“啪嗒”掉在湿漉漉的地上。冰凉、带着汗湿黏腻的小手，试探地抓住了我伸出的两根手指。我用力，把他从冰冷的泥水里拽了起来。
“回家去。”我推了他肩膀一把，力道不大，却带着不容置疑的驱逐。
他没动。瘦小的身体晃了晃，站稳，目光却固执地黏在我身上，然后，又缓缓移向地上那些沾满了黑泥和脚印的橘子和苹果，散落在翻倒的小推车周围，一片狼藉。“……他们弄的……”他小声说，声音细细的，像被掐住脖子的幼猫。
我没应声。弯腰，沉默地收拾自己摊前的狼藉。碰倒的调料罐滚在角落里，孜然粉和辣椒面撒了一地，红黄混杂，刺鼻又狼狈。捡起罐子，指尖沾满了混合的粉末，辛辣的气息直冲鼻腔。
眼角余光里，那个小小的身影动了。他蹲下去，开始笨拙地捡拾那些滚落的、沾满污秽的水果。小手拿起一个摔裂了皮的橘子，小心地吹了吹上面的灰，又用脏兮兮的袖口蹭了蹭，然后踮起脚，把它轻轻放回大妈那辆被撞得歪斜的小推车上。一个，又一个。动作很慢，带着一种近乎虔诚的认真。
卖水果的大妈扶着车把，惊魂未定地看着他，又看看我，嘴唇嗫嚅了几下，终究没说出什么，眼神复杂得像打翻了的五味瓶。
夜色像浓稠的墨汁，彻底泼满了狭窄的巷道。两侧低矮出租屋的窗户里，陆续亮起昏黄的光，像一只只疲惫又警惕的眼睛，窥视着巷子里残余的混乱。
我重新蹲下，拨开炭堆里未燃尽的余烬。冰冷的火钳夹起几块新炭，丢进暗红的灰里。嗤——蓝色的火苗挣扎着，重新舔舐上来，发出细微的噼啪声。橘红色的光，在冰冷的夜色里跳动，映着我麻木的脸。
油锅里的残油烧热，滋啦作响。我拿起几串客人退单留下的土豆片，丢进去。油烟猛地腾起，带着焦糊边缘的、霸道的辛香，再次弥漫开来。这气味像一层滚烫的、油腻的壳，短暂地包裹住内里蚀骨的寒冷，试图隔绝巷道深处那片更浓重的、仿佛能吞噬一切的黑暗。
小石头没有走。
他就蹲在我摊子旁边不远处的阴影里。那地方堆着几个空的泡沫箱和一个装炭的破麻袋，恰好形成一个半人高的凹陷。他把自己缩进去，抱着膝盖，下巴搁在膝盖上，只露出一双眼睛，在跳跃的炭火映照下，亮得出奇。像一只终于找到了一处暂时能遮蔽风雨的墙洞、却依旧充满警惕的流浪小猫，安静地看着我，看着那团在寒夜里固执燃烧的火焰，看着我在油烟和火光中沉默地翻动竹签的身影。
裤兜里，那张冰冷的旧照片，像一块永不融化的寒冰，又像一根烧红的铁钉，死死地钉在皮肤上。每一次动作，每一次弯腰，那坚硬的棱角都带来一阵尖锐的提醒。巷子深处，那些黑洞洞的窗口，那些堆满杂物的拐角，仿佛都蛰伏着无形的眼睛。那个撑黑伞的男人，那诡异的信封，像悬在头顶的、随时可能坠落的巨石。
烟火气升腾，却暖不透这深不见底的寒夜。
收摊的时候，夜已经深得能拧出水来。巷子里彻底安静了，只剩下我的铁皮三轮车在坑洼水泥地上颠簸发出的单调哐当声。车斗里，装着没卖完的冻肉和蔬菜的泡沫箱，随着颠簸轻轻碰撞。
推着车，拐过那个堆满杂物的巷角，再往前几十米，就是我租的那个连窗户都缺了半扇的临街小屋。小屋门前狭窄的空地，就是我夜晚的“地盘”。
快到门口时，我脚步顿了一下。
那个小小的身影，像一抹更深的影子，蜷缩在我小屋门边冰冷的台阶上。他把自己缩得很小很小，双臂紧紧抱着膝盖，脑袋深深埋进去，只露出乱糟糟的头发顶。夜风毫无遮拦地吹过这条窄道，卷起地上的碎纸屑和灰尘，也吹得他单薄的旧外套紧贴在身上，勾勒出底下嶙峋的肩胛骨轮廓。他在发抖，细微的、无法控制的颤抖。
我推车的声响惊醒了他。他猛地抬起头，脸上睡意全无，只有惊惶，像受惊的小兽。看到是我，那惊惶才稍稍褪去一点，但身体依旧绷得紧紧的，大眼睛在黑暗中一眨不眨地盯着我。
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