“操你妈的！出老千！”
彪哥的怒吼如同炸雷，震得屋顶的灰尘簌簌落下。他庞大的身躯带着一股腥风，小山般压向林默，赤红的双眼死死钉在林默面前那堆零散的钞票上，仿佛那是他丢失的尊严。小胡子阴恻恻地堵在另一侧，手中折叠小刀的寒光在昏黄灯下跳动，像毒蛇的信子。冰冷的杀意瞬间冻结了屋内浑浊的空气，看客们噤若寒蝉，老陈更是缩在墙角瑟瑟发抖。
林默依旧坐在那张破板凳上，仿佛风暴中心的磐石。彪哥喷溅的唾沫几乎落在他脸上，小胡子刀尖的冷意隔着空气都能刺到皮肤。但他的心跳，在最初的警兆后，反而沉入了一种冰封般的死寂。肌肉纤维微微绷紧，不是恐惧，而是计算——计算彪哥扑过来的路径、小胡子可能的突刺角度、以及这狭窄空间内所有可供闪避或利用的障碍物（歪倒的板凳、散落的扑克牌、墙角堆放的杂物）。暴力冲突的概率模型在脑中瞬间推演：胜率低于5%，重伤或更糟的概率超过70%。
“手！伸出来！”小胡子的声音像砂纸摩擦，刀尖又逼近一寸，几乎要碰到林默的衣袖。他笃定林默藏牌了，否则无法解释这诡异的“运气”。
林默没有动。他的目光越过彪哥因暴怒而扭曲的横脸，落在桌面上那堆散乱、尚未收拾的扑克牌上。牌局结束不久，牌堆的形状、分布，甚至几张关键牌露出的边角花色，都如同被相机定格般印在他的脑海。
“查牌。”林默开口，声音不大，却异常清晰地穿透了彪哥粗重的喘息和小胡子刀尖的嗡鸣。他没有看任何人，目光平静地扫过桌面，“这把牌，四副，208张，大小王未用。彪哥坐庄，扣底八张。最后三墩牌，我手上剩六张，小胡子五张，黑子（黝黑汉子）七张，彪哥你…九张。” 他语速平稳，如同在宣读一份实验报告，每一个数字都精准无误。
彪哥和小胡子都愣了一下。查牌？这小子想干什么？
林默不等他们反应，手指指向牌桌中央洗乱的主牌堆：“主牌红桃，四副共16张。我起手四张，彪哥你扣底时扣掉两张红桃7和一张红桃10。牌局中，我出过三张，小胡子出过两张，黑子出过四张。彪哥你出过…六张，包括最后被我绝杀的那张红桃K。”
他每报出一个数字，手指便指向牌堆或某个方位，仿佛那里还残留着牌局的虚影。彪哥脸上的暴怒被一丝惊疑取代，他下意识地回忆，竟发现林默说的…似乎都对！
“所以，”林默的目光终于抬起，迎向彪哥和小胡子，“主牌红桃应该剩余：16（总数） - 4（我起手） - 2（扣底） - 3（我出） - 2（小胡子出） - 4（黑子出） - 6（彪哥出） = -5？显然不可能。” 他的声音陡然转冷，带着一种洞穿谎言的锐利，“问题出在彪哥你的出牌数！你说你出了六张主牌，但根据记牌，你实际只出了五张！最后那张红桃K，是上一轮黑子打梅花A时，你缺门垫的主牌，那张牌，是红桃J！不是K！”
死寂！
彪哥的脸瞬间由赤红转为猪肝色，张着嘴，却像被扼住了喉咙，一个字也吐不出来。他最后的底牌被林默当众揭穿！他确实记错了！或者说，他压根就没仔细记！他只想把输钱的怒火发泄在这个“运气太好”的新人身上！
小胡子握刀的手也僵住了，眼神里的阴狠变成了震惊和一丝不易察觉的慌乱。这小子…不是记性好，他是把整副牌都装脑子里了？！
林默不给对方喘息的机会，目光转向小胡子，如同冰冷的探针：“还有你，方块长套。你起手方块K、Q、10、8、6、5、4，共七张。牌局中，你试图清台时，我拆对子送了你一张方块3，你当时手里方块只剩K、10、6、4四张，所以你只能跟K，然后后续无牌可跟。如果我真藏牌，或者出千控制牌局，我为何要拆对子送你分？直接压制你不是更简单？”
小胡子脸色发白，嘴唇哆嗦着，想反驳，却发现林默描述的细节分毫不差！他那点小心思，在这双仿佛能透视牌背的眼睛面前，无所遁形！
“至于藏牌，”林默的声音如同冰泉，“现在牌局结束，所有牌都在桌上。彪哥扣的八张底牌也早已翻开。208张牌，一张不少。” 他的目光扫过散乱的牌堆和旁边看客，“不信，可以现场点验。少一张，我认栽。多一张…那才叫出千。”
逻辑的铁链环环相扣，冰冷而坚固。彪哥的诬陷被基于牌张总数的归谬法击碎，小胡子的猜疑被精准的牌路复盘瓦解。点验牌张？谁敢点？谁能点清？但林默那笃定到令人心悸的语气，让所有人都下意识地相信——牌，一张不少！
彪哥的气势如同被戳破的气球，瞬间瘪了下去。他瞪着林默，眼神复杂，有愤怒，有羞恼，更有一种面对未知力量的惊惧。这小子太邪门了！打架？他彪哥不怕。但这种用脑子把人扒得底裤都不剩的感觉，让他心里发毛。
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