风停了。南街尽头那片被枯柳包围的空地上，空气像被冻住了一样，不再流动。灰白色的天光均匀地落在枯柳枝条和地面之间，把每一根细枝的影子都压得扁平。演凌仍然坐在那棵枯柳树下，运费业坐在他对面大约十步的位置，两人之间隔着一层被风吹薄的霜面。
上午的对话已经耗尽了各自的力气，那些话已经被说出来、被听过、被搁置在两人之间的空地上，像几根被折断后横放在地面上的枯枝。运费业没有再说话，演凌也没有。他只是坐着，手搭在膝盖上，指节微微泛白。他的目光没有落在运费业身上，也没有落在远处城墙的轮廓上，只是落在自己脚前的土面上——那里有一道刚被压出不久的浅痕，边缘正在缓慢变干，像一根被反复拉直后仍未完全回到原位的线。
他开口了，声音不高，语气像在确认一件他已经猜到的事：“你们今天打算一直坐在这里？”运费业说：“你走，我们也走。”演凌说：“我不走，你们就一直坐着？”运费业说：“天黑还早。”
演凌没有再接话。他低下头，目光重新落回自己脚前那道即将干透的浅痕上，看着它正在缓慢变干。他正打算说什么时，主街方向传来一阵急促的脚步声，不是一个人，是一群人——不整齐，带有明显的冲刺感，像一根正被迅速扯紧的线，在尚未抵达终点之前就在空气中留下了一道清晰的划痕。那脚步声没有在空地边缘停下，直接穿过了那排枯柳，冲进空地中央。
一个穿着深色短袄的人从枯柳丛中走了出来，没有停顿，他在空地边缘站定，目光越过运费业，落在演凌身上，看了大约两息。运费业站起来：“林采。”他的声音不高，像在提醒。林采没有看他，他从怀里掏出一张纸，纸是叠好的，边角被折得很规整。他没有展开，直接开口念：
“林间寒刃裂残阳，采颅悬马踏霜疆。演尽阎罗屠百骨，凌迟万鬼笑无常。”
念完，他把纸重新叠好，没有收起来。他没有看运费业，也没有看其他人，把目光落在演凌身上：“你听得懂吗？”
演凌没有站起来，但他的手指已经从膝盖上移开了。他的目光从林采身上移开，落在自己脚下的地面上。他在看那道浅痕的末端，他的嘴唇动了一下，像在默念那四句诗。第三遍时，他把它们重新排列成另一种顺序，像把一副被打乱的骨牌从桌面上逐一推回原位。他抬起目光，落在林采身上，声音很稳，但那种稳不是从容，是一根铁条被压弯到极限之后，表面仍然平整、内里已经开始断裂的那种稳：“你把它组合一下，读给我听。”
林采没有重复那四句，把那四句诗的第一个字连起来念了一遍：“林采演凌。”他的嘴角动了一下，像一根被拉长的线正在缓慢回缩：“我读出来了，你听懂了。那就好办了，不用我多解释。”他的动作幅度不大，但每一个字都像在标记一个位置。
演凌站起来，他的呼吸没有变快，但他站起来的时候，手已经不是垂着的了。他的指尖离刀柄还有一段距离，但那个距离正在缩短，像一道正在缓慢合拢的裂缝。“你写的？”林采说：“我写的。”演凌说：“你写诗骂我。”林采说：“你听懂了。那就不是骂你了，是在告诉你你是谁。”
运费业往前走了一步。他没有挡在两人中间，但他站在那条线上，把林采和演凌之间的空隙收窄了一些：“林采，够了。”林采没有看他，收回目光看向演凌：“你每次来，都是空手回去。你抓不到人，也杀不了人，你只会像条狗一样绕着墙根转。你觉得自己还有退路？”
演凌的手已经握住了刀柄。他没有拔出来，只是握住，像在确认它的位置和重量。那些字像一串被拉直的线，把他这几天的所有行动重新排列了一遍——每次绕行、每次停留、每次退回三里坡——那些字正在重新定义它们的含义。他不是在退，他是在等；他不是在绕，他是在找。他的视线从地面上移开，落回到林采身上：“你刚才那首诗，不是你自己写的。”林采说：“是我写的。”演凌说：“你写不出来。”林采没有回答。
演凌的手从刀柄上松开了，垂回身侧。“你背别人的诗来骂我，就为了让我拔刀。你根本不想跟我打，你只是想看我拔刀。”演凌的声音不高，每个字都很清楚，“你写不出来，你背了别人的东西来装自己的样子。你连自己的诗都没有，你还想杀我。”
林采没有说话。演凌的目光已经从他身上移开了。他最后看了一眼林采，然后转身，沿着枯柳丛的边缘向南走去，没有回头看。风开始刮起来，把刚才被踩碎的霜屑重新吹散，像一层正在被缓慢摊平的旧纸，正在覆盖那些尚未完全干透的痕迹。林采还站在原地，手里攥着那张纸。他没有追上去，也没有说话。运费业没有追上去，站在枯柳丛边缘，看着演凌的背影渐渐被柳丛的枝条切碎，又渐渐拼回原形。
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