林晚低下头，看着杯子里舒展的茶叶。
“我会的。”她说。
“那就好。”顾沉站起身，把信封放进贴身的口袋，“雨小了，我该走了。”
“你要去哪里？江城有住处吗？”
“还没找。”顾沉顿了顿，“我在找一份工作。我是做古建筑修复的，听说江城有个老城区改造项目，需要这方面的人。”
林晚的眼睛亮了一下：“你是建筑师？”
“算是吧。更准确地说，是修房子的人。”
“那……”林晚犹豫了一下，“如果你还没找到住处，书屋二楼有间空房。外婆走后一直空着，收拾一下就能住。房租……你看着给就行。”
顾沉看着她，似乎没想到她会这么说。
“为什么？”他问。
“因为外婆信里让你别怪她，可我觉得，她其实是在等你回来。”林晚说，“而且，这屋子太大了，一个人住，有时候会害怕。”
顾沉沉默了几秒，然后点了点头。
“好。谢谢。”
那天晚上，顾沉住进了二楼。林晚在一楼给他找了一床干净的棉被，又煮了一碗姜汤送上去。他接过姜汤时，指尖触碰到她的手背，微凉，却带着一种奇异的安定感。
“晚安，林晚。”他说。
“晚安，顾沉。”
林晚关上门，靠在门板上，听着楼上极轻的脚步声，忽然觉得，这场下了三天的雨，好像终于要停了。
第二章：榫卯与时光
顾沉住进来的第一周，几乎没怎么说话。
他每天早出晚归，背着工具包，身上总是带着淡淡的木屑味和灰尘味。林晚很少问他去了哪里，只是在他回来时，默默地在桌上放一杯温热的茶，或者一碗刚煮好的绿豆汤。
他从不客气，喝完了会把杯子洗干净，放回原处。偶尔会在离开前，在便签上写一句“谢谢，茶很好喝”，字迹工整得像印刷体。
林晚发现，他是个极度自律的人。他的房间永远整洁得过分，被子叠得像豆腐块，书桌上的工具按大小顺序排列，连牙刷的朝向都固定不变。
但她也发现，他会在深夜醒来。
有时候是一点，有时候是三点。他会坐在窗边，不开灯，就那么静静地看着外面的夜色。林晚在一楼看书，能感觉到楼上那种无声的、沉重的存在。
她没有上去打扰他。她知道，有些伤口，需要自己在黑暗里慢慢舔舐。
转折发生在一个闷热的午后。
林晚在修复一本清代的《陶庵梦忆》，书脊的线断了，需要重新穿线。她正低着头，用锥子小心翼翼地钻孔，忽然听到楼梯上传来脚步声。
顾沉走了下来，手里拿着一把小锤子。
“书脊的榫头松了。”他站在柜台外，看着那本书，轻声说。
林晚抬头：“这是线装书，没有榫头。”
“我说的是你的桌子。”顾沉指了指她手肘边，“桌腿的榫卯松了，你刚才钻孔的时候，桌子晃了一下。再这样下去，书会毁，桌子也会散。”
林晚愣了一下，低头看了看。确实，那张老榆木桌子的左前腿有些松动，她一直以为是地面不平。
“你会修？”
“我是修房子的。”顾沉蹲下身，从口袋里掏出一把小凿子，“给我五分钟。”
林晚把书挪开，退到一边。
顾沉的动作很轻，却极稳。他用凿子轻轻敲开松动的榫头，清理掉里面的旧胶和木屑，然后从工具包里取出一小块备用的木楔，削成合适的形状，重新嵌入，再用锤子轻轻敲实。
整个过程不到三分钟。
他站起身，拍了拍手上的灰：“好了。试试。”
林晚把手肘压上去，桌子纹丝不动。
“谢谢。”她由衷地说。
顾沉没有立刻离开，他的目光落在她刚才修复的那本书上。
“《陶庵梦忆》。”他说，“张岱写的。”
“嗯。外婆留下的孤本，书脊断了，我试着修。”
“你手法很好。”顾沉说，“但穿线的时候，力道要匀。太紧，纸会裂；太松，书会散。就像……”他顿了顿，似乎意识到自己说多了，没有继续。
“就像什么？”林晚问。
顾沉看着她，眼神里有一种很深的东西，像是透过她在看很远很远的地方。
“就像人和人之间的关系。”他轻声说，“太近，会窒息；太远，会走散。”
林晚的心跳忽然加快了一拍。她低下头，假装整理工具：“你说得对。”
那天下午，顾沉没有回工地。他坐在柜台对面，看着林晚修复那本书。他没有说话，也没有插手，只是偶尔在她需要递工具时，精准地把东西放在她手边。
那种默契，像是他们已经这样相处了很多年。
夕阳透过窗棂斜斜地照进来，把两个人的影子拉得很长，交叠在地板上。空气里有旧纸的味道，有木屑的味道，还有一种说不清的、温热的东西在悄悄生长。
“林晚。”他忽然开口。
“嗯？”
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