煜明笑了："那是因为日子本身就是诗，您和李叔的友情，这山里的雪，灶台上的烟火，都是诗里的字。"
告别陈老，煜明背着包走在雪路上。回头望去，老人还站在原地，身影在茫茫雪地里显得有些孤单，却又无比坚定。他想起除夕夜里，陈老指着灯笼说的话："你看这灯，亮着的时候照亮别人，灭了也留着暖。"
回到城里，煜明把陈老送的年糕摆在桌上，拿出速写本，想为这个春节写个结尾。他画了陈老在灶台前煮酒的背影，画了雪地里的红灯笼，画了姑娘敲鼓时飞扬的红头巾。最后，他在画的下方写下：
"年味是什么？是新桃换旧符时指尖的浆糊味，是屠苏酒里熬煮的光阴味，是社鼓擂响时震落的雪粒味，是水饺沸水里翻涌的团圆味。
陈老说，现在的年过得太快，像没泡开的茶，寡淡。可我知道，有些味道是慢不下来的——比如他对李叔的思念，比如姑娘对传统的热忱，比如我每次回到云麓山时，那份扑面而来的、带着竹香与雪气的熟悉感。
这些味道，就像诗里的平仄，藏在生活的褶皱里。当你放慢脚步，用心去品，便会发现：所谓年味，从来不是某个特定的日子，而是人与人之间那份斩不断的情，是岁月里那颗始终温热的心。
而我这《云麓词心录》，记的不过是些雪落时的脚印，灯影里的侧脸，和烟火气中永不散场的相逢。"
写完，煜明打开陈老送的屠苏酒，给自己倒了一杯。酒液在玻璃杯里泛着琥珀色的光，香气里有当归的辛，有肉桂的暖，还有一丝若有若无的、属于云麓山的雪气。他轻轻抿了一口，暖意从舌尖蔓延开，仿佛又回到了那个雪落的竹屋，听见了陈老剁馅的声音，闻到了饺子出锅时的香气。
窗外，城市的灯火璀璨，远处传来零星的鞭炮声。煜明知道，新的一年已经开始，但有些味道，有些记忆，就像这杯屠苏酒，会在时光里慢慢沉淀，最终酿成一首关于岁月、友情与传承的，永不褪色的七言律诗。
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