回芝加哥的专机上，大多数人都睡着了。连续征战和这场硬仗耗尽了他们的体力。罗德曼靠窗坐着，窗外的云海在月光下像无垠的雪原。他的右手腕还在隐隐作痛，但心里却有一种奇异的平静。
乔丹坐在过道另一侧，戴着耳机，但罗德曼能看到他指尖在膝盖上轻轻敲击着节奏，显然也没有入睡。
空姐送来饮料时，轻声对罗德曼说：“恭喜你们，追平了纪录。”
罗德曼只是点了点头。纪录？那只是数字。真正留在他心里的，是更衣室里那杯带着气泡的、冰凉的金色液体，是乔丹那句“没有你，我们做不到”，是皮蓬递过来的那卷绷带，是菲尔关于“传奇外衣”的比喻。
他知道，明天训练馆的灯依然会准时亮起，菲尔的白板上又会画上新的战术，乔丹还是会投丢第一个热身球然后骂一句脏话。连胜会继续，或者在某一天被终结。但今晚，在这三万英尺的高空，他允许自己带着手腕的疼痛和嘴里残留的香槟余味，稍微那么相信一下——也许，只是也许，他真的属于这里，属于这支正在书写历史的球队，属于这瓶原本不属于“坏孩子”的更衣室香槟。
飞机微微倾斜，开始下降。芝加哥的灯火在远方显现，像是指引他们回家的、永不熄灭的星辰。罗德曼调整了一下手腕上刚刚缠好的新绷带，闭上了眼睛。第三十四场，在等着他们。
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