百只竹篓就堆在船舱中央，篓中焙茶余烬尚带微温，硫磺结晶混在湿稻壳里，闷而不燃，却随风逸出一缕缕淡青薄烟，如雾似霭，浮于水面三尺之上，缓缓向义仓方向漫溢。
这不是烟火，是障眼的雾，是茶山最寻常的焙火尾息——三年来，每逢春焙，这气味便飘满整条漕河。
倭寇哨岗闻惯了，也见惯了。
今夜，他们只当又是哪个茶寮贪赶时辰，半夜加火。
陈皓指尖捻起一撮余烬，凑近鼻端。
苦、涩、微辛，还有一丝极淡的甜腥——那是硫磺遇潮后析出的铁锈气。
他闭目一瞬，眼前却不是义仓飞檐，而是三年前西市仓埠那场大火：火舌舔着粮垛，浓烟滚滚，而孙管事站在火光边缘，青布短褂干净得不像个仓吏，袖口却沾着一点靛蓝水渍，像一滴凝固的泪。
“李少爷。”他忽然开口，声音不高，却穿透风声，“你左肩的刀伤未愈，血还在渗。”
李少爷单膝跪在石下，肩头绷带已被血浸透半边，闻言只是抬手抹了把额上冷汗，喉结一滚：“陈执事，我若死在义仓墙上，算赎罪；若死在墙里，算补命。”
陈皓没应，只将手中余烬撒向河面。
灰末入水即沉，唯余一缕青烟袅袅升腾，与河雾缠作一团。
子时三刻，义仓西南角墙根下，湿泥无声塌陷三寸——不是人为，是赵铁匠用焙灶废铁淬过盐卤水后，悄悄钉入墙基七日，土质早已酥软如粉。
李少爷第一个攀上，脚尖点着青苔斑驳的砖缝，身形轻得像一片被风托起的茶渣。
身后三十条汉子，赤脚、无甲、腰缠浸过桐油的麻绳，每人背上斜插一根削尖的晒茶竹竿，竿尖裹着黑泥，泥下是烧得通红的铁锥余温。
哨楼上的倭寇打了个哈欠，揉着眼望向河面——那青雾更浓了，连月影都模糊了轮廓。
他嘟囔一句“鬼天气”，转身去摸腰间酒囊。
就在他背过身的刹那，李少爷已贴上哨楼木梯。
湿麻袋兜头罩下，闷响如捶鼓。
那人甚至没来得及呛咳，喉骨已被竹竿横压，双目暴凸，瞳孔散开前，只看见一双赤脚踩过自己胸膛，跃向仓门。
仓门未锁。
门轴早被柱子用猪油混着陈年茶碱膏涂了七遍，推时无声，合时无隙。
门开，内里无粮。
唯有空旷大殿，梁柱粗黑，地面夯得坚硬如铁，中央一道铁门嵌入地底，门环铸成双鱼衔尾，鱼眼处钻着两个针尖小孔——与陶罐底部那枚烙印，分毫不差。
赵铁匠扑跪在地，枯手颤抖着抚过锁芯纹路，忽然嚎啕出声：“这锁……是我儿子打的！他最后一天，就是蹲在这儿，用錾子敲这道云纹……说‘爹，等修完渠，我就去万记染坊学染蓝’……”
话音未落，他抄起地上铁锤，照准锁芯猛砸下去！
铛——！
火星四溅，铁屑纷飞，锁舌崩裂，地窖门轰然洞开。
一股混着硝石、焦油与陈年尸臭的寒气喷涌而出。
火把亮起。
窖中堆满黑漆木箱，箱盖掀开，露出一排排乌沉火铳，枪管泛着幽蓝冷光；箱缝里塞着火药包，引信垂落如毒蛇吐信。
而就在火铳堆旁，二十具白骨叠放整齐，脊椎扭曲，肋骨断裂，腕骨处赫然可见六指畸形或深陷铁箍痕——与断崖塌方下挖出的尸骨，同源同脉，同悲同冤。
风从地窖口灌入，吹得火把摇曳不定。
光影晃动间，一具骸骨怀中半露一角铜钱，边缘磨损严重，却仍能辨出“北岭修渠工”五字阴刻，字迹深峻，似以血为墨，以骨为纸，刻尽不甘。
陈皓没动。
他只是静静看着那铜钱，看着那五个字，看着老汉僵在窖口的身影——佝偻如弓，双手悬在半空，抖得不成样子，仿佛只要往前一步，就会踏碎三十年来所有未出口的呼喊。
远处，码头方向忽有喧哗。
王捕头押着一人踉跄而来，那人青布袍子撕裂，袖口翻卷，露出的手腕苍白细瘦，指甲缝里嵌着洗不净的靛蓝。
陈皓抬手，李芊芊已捧上一碗茶汤。
热气氤氲。
她将碗递至那人面前，声音清冷如霜：“孙仓管，洗手。”
那人猛地后退半步，袖口一扬，却正撞上碗沿——几滴茶水溅上手背。
皮肤瞬间泛起青斑，如墨染宣纸，迅速蔓延至指节。
李芊芊冷笑：“万记染坊学徒，癸卯年春入坊，专调靛矾水；三年前焚坊那夜，你烧了工牌，改了户籍，连指纹都磨平了三道——可这双手，骗不了茶汤。”
那人嘴唇翕动，喉头滚动，却一个字也吐不出来。
陈皓终于迈步，靴底碾过地窖门槛，阴影如墨，缓缓覆上那二十具白骨。
他停在第一具骸骨前，俯身，指尖轻轻拂过空荡的胸腔。
那里，本该跳动一颗十六岁少年的心。
老汉的膝盖砸在夯土地面上，不是跪，是塌——像一截被雷劈断的老松，轰然折进地窖口。
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