布鲁克文的酒馆在暮色中亮起昏黄的灯光。那是德玛西亚边境一个不起眼的小镇，人口不过三百，最大的建筑就是这座兼作旅店的“醉熊”酒馆。酒馆的招牌在晚风中轻轻摇晃，木板上画着一只笨拙的熊抱着酒桶，油漆已经斑驳脱落，熊的眼睛被风雨磨得只剩两个模糊的黑点，像两个正在凝视虚空的黑洞。
洛克推门进去时，门轴发出生锈的呻吟，那声音像某种动物的哀鸣，沙哑而持久。室内的嘈杂声像浪潮一样涌出来——木杯碰撞桌面的闷响、醉汉含混不清的骂声、壁炉里木柴燃烧的噼啪声，以及一个手风琴手在角落里断断续续拉着的、早已偏离了任何已知曲调的旋律。热气裹着麦酒和烤肉的香气扑面而来，在这股温暖的气息中，他隐约闻到一丝更淡的东西——汗味、陈年的木头味、以及那些被反复踩踏的木地板上渗出的、属于这个边境小镇特有的混合气味。
他选了一张角落的桌子坐下，位置背靠墙壁，视线能覆盖整个房间。这个位置是他习惯性选择的——驱魔人的本能已经刻进了他的骨骼和姿势，即使在他并不认为有危险的时候，他也会坐在最利于观察的位置。他的桌面上有一层薄薄的油污，像是多年被各种液体浸泡后留下的痕迹，在烛火的映照下泛着暗沉的光。他点了一杯麦酒，酒液浑浊，泡沫稀少，杯沿有一道细微的裂纹。他没有立刻喝——他很少喝酒，但点一杯酒能让他看起来像任何一个在旅途中歇脚的过客，不会引起多余的目光。
他的目光越过杯沿扫视整个酒馆，像在阅读一本打开的书，每一个人的位置、姿态、互动都是书页上的文字。角落里有两个穿旧皮甲的佣兵正在低声交谈，从他们的手势和偶尔放大的音量判断，他们可能在谈论某个狩猎任务的报酬，也许是与恶魔无关的普通野兽，也许不是。吧台边坐着一个独自喝酒的老猎人，他的弓靠在脚边，弓臂上缠着褪色的布条，他偶尔会抬头看一眼门口，像在等某个人，又像只是习惯性地观察任何进入房间的人。火堆旁有三个穿粗布衣服的农民，他们正在议论今年的收成和北边传来的奇怪消息——有人说那片密林里有东西在游荡，但没有人能说清楚那是什么。
在这些面孔中，他的直觉像一根被拨动的琴弦，轻微地、持续地震颤。这个房间里有什么不对。不是某个具体的东西不对，而是一种弥漫的、像雾气一样渗入所有角落的存在感。它没有形状，没有声音，但它就在那里，像一只隐形的蜘蛛正坐在网的中央，等待飞虫自己撞上来。
他的目光最终落在吧台边的一个女人身上。
她太美了。不是那种健康的美，而是一种过于精致的、像是被精心雕琢过的美。她的皮肤在烛光下泛着珍珠般的光泽，不是被炉火烤出来的温暖的红润，而是一种没有瑕疵的、像瓷器一样光滑的苍白，仿佛从未被风雨侵蚀过，从未被日光灼伤过，也从未流过汗或者泪。黑色的长发垂落肩头，发尾几乎触及腰际，每一缕都像是被某种不存在的梳子梳理过一样整齐，在烛火的跳动中泛着细碎的光。她穿着一件剪裁合体的深紫色长裙，领口开得很低，露出锁骨和胸前一片雪白的肌肤，锁骨上方的凹陷处投下一小片阴影，让她的轮廓显得更加清晰。她的手指修长，指尖涂着暗红色的蔻丹，在吧台边沿轻轻敲击，像在打某种只有她自己能听见的节拍。
她正在和一个年轻男人聊天——一个看起来像是本地铁匠学徒的小伙子，他的臂膀结实，手掌上有因长期握锤形成的硬茧，但此刻那双粗糙的手正紧张地摩挲着酒杯的杯壁，脸颊因为酒精和兴奋而泛红。他说话时语速很快，像在赶着把每一个字都塞进她那双黑色的眼睛。那女人没有打断他，也没有表现出任何不耐烦，只是偶尔点头，偶尔微笑，偶尔用那双黑眼睛看着他，像在看一幅有趣的画。
洛克眯起眼睛。他能感觉到那女人身上散发出的某种气息。不是恶魔的气味，那种东西他再熟悉不过——硫磺、腐肉、焚烧的焦臭、以及那种在恶魔降临后空气中残留的、像被烧过的金属留下的余味。这女人身上的气息更淡，更像是一种甜腻的、几乎令人昏昏欲睡的香气，像夜来香，像某种只在夜间绽放的、用香薰染了太多年的老木头。但那香气之下，藏着别的东西。像一条在浅水中游动的蛇，你只能看见水面的涟漪，看不见它的身体，但你知道它在那里。
洛克端起酒杯，喝了一口，酒液苦涩而温热，滑过喉咙时留下轻微的灼烧感。他放下杯子，目光重新落在那个女人身上，没有盯视，只是观察——她拨头发的动作，她身体微微前倾的幅度，她说话时嘴唇形成的形状。这些细节在他脑海中逐渐拼合成一幅更完整的图像。她太完美了。在这种边境小镇的破旧酒馆里，不会出现这种完美的人。她的完美本身就是一种不协调，像一件被错误摆放的瓷器，在一堆粗陶器中显得突兀而危险。
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