光线清晰地照亮了金属表面。那不是划痕，是人为刻下的字迹！极其工整、带着一种旧式书写特有的优雅弧度，深深嵌入黄铜的肌理之中。她屏住呼吸，一个字一个字地辨认着那穿越了漫长时光的铭刻：
“致我的小云雀——雅克，1944”
指尖无意识地拂过那些冰冷而深刻的刻痕。小云雀……雅克……1944。简单的几个词，像投入深潭的石子，在她心中激起层层叠叠的涟漪。1944，那个战火纷飞、世界在烈焰中颤抖的年份。一个叫雅克的人，在这样一只注定要歌唱的盒子里，刻下了给“小云雀”的赠言。这粗糙简陋的木盒，这内部毁损殆尽的机芯，瞬间被赋予了沉甸甸的灵魂。它不再是一件冰冷的旧物，而是一个穿越烽火而来的、带着体温和心跳的信物。
艾琳放下放大镜，指尖久久停留在那行刻字上。冰冷坚硬的金属触感，此刻却仿佛带着一丝灼热。窗外，雨声似乎也变得更加清晰，滴滴答答，敲打着玻璃，也敲打着她心头那个巨大的问号：小云雀是谁？雅克是谁？这八音盒，如何在毁灭性的战火中幸存？它又为何流落到这积满尘埃的角落？
修复这件残骸，不再仅仅是一项工作。它成了一种责任，一种必须完成的承诺——对那个在1944年刻下名字的雅克，对那个未曾谋面的“小云雀”。她要让这只沉寂了半个多世纪的喉咙，再次发出声音。
决心如同投入炉火的铁块，在艾琳心底炽热地燃烧起来。她小心翼翼地将八音盒的机芯部件逐一分解，每一个动作都加倍轻柔。断裂的发条簧片、扭曲的音梳、锈死的齿轮……一件件残骸被分门别类地放好。最核心的音筒被取下时，她几乎不敢用力，生怕它彻底碎裂。清理工作变得无比细致而漫长。她用细如发丝的铜丝一点点剔除齿轮缝隙里板结的油泥和铜绿，用最微量的溶剂软化锈蚀，再用柔软的鹿皮反复擦拭。那些崩断的音梳残片，她用镊子一片片收集起来，像拼凑失落的珍宝。
数日后的深夜，过度疲惫的艾琳伏在工作台上沉沉睡去。台灯的光晕柔和地笼罩着她。恍惚间，她仿佛听到了另一种声音——不是雨声，而是遥远而沉闷的雷鸣，连绵不断，带着大地微微的震颤。
轰隆——！一声巨响仿佛就在头顶炸开！
艾琳猛地一震，发现自己站在一条狭窄、潮湿的石板路上。空气里弥漫着刺鼻的硝烟、灰尘和一种令人窒息的焦糊味。天空是铅灰色的，压得很低。远处，火光映红了半边天，浓烟滚滚升腾。尖利的防空警报声撕裂空气，凄厉得让人头皮发麻。
又是一阵沉闷的爆炸声从远处传来，脚下的地面随之颤抖。她惊恐地环顾四周。这不是她熟悉的城市。低矮的石头房屋，斑驳的墙壁上贴着褪色的战时海报，许多窗户用木板钉死或用深色的布蒙着。这里是……战时的巴黎？1944年？
她下意识地躲进旁边一个幽暗的门洞。门洞里，微弱的光线来自一盏挂在墙上的煤油风灯，灯焰在每一次爆炸震动中不安地跳跃。借着摇曳的光，她看见一个人影蜷缩在角落。
那是一个年轻男人，穿着磨损严重的军装，沾满泥污。他低着头，肩膀宽阔，但此刻显得疲惫而紧绷。他的脸隐在阴影里，看不真切，只有握着工具的手指骨节分明，指关节处有新鲜的擦伤。他身边的地上，散落着一些奇特的金属零件——扭曲的铜片、几枚大小不一的齿轮，还有一个……一个被切割开、内壁打磨得异常光滑的黄铜炮弹壳？
艾琳的心提到了嗓子眼。雅克？是他吗？
就在这时，一阵急促而轻盈的脚步声由远及近，伴随着压抑的喘息。一个年轻女子闪身进了门洞，带来一股室外的冷风。她穿着一件洗得发白的旧大衣，围着厚厚的羊毛围巾，遮住了大半张脸，只露出一双眼睛。那双眼睛在昏暗的光线下，依旧明亮得像夏夜的星辰，此刻却盛满了惊惶。
“雅克！”她的声音压得很低，带着奔跑后的微喘，像受惊的小鸟，“你没事吧？刚才的爆炸离得很近……”
角落里的男人闻声立刻抬起头。灯光终于照亮了他的脸。那是一张年轻、轮廓分明的脸，有着挺直的鼻梁和深邃的眼窝，虽然沾着灰尘，却掩不住一种坚韧的神采。看到女子，他紧锁的眉头瞬间舒展开，疲惫的眼中迸发出明亮的光，像乌云裂开后透出的阳光。
“索菲！”他几乎是立刻放下手中的工具，站起身，声音低沉而充满力量，“我没事，别担心。”他快步上前，一把将女子紧紧拥入怀中，用力之大，仿佛要将她揉进自己的身体里，“你跑出来做什么？太危险了！”
被唤作索菲的女子在他怀里微微发抖，双臂也紧紧环抱住他结实的腰背。“我听到爆炸……离你这里太近了……我害怕……”她的声音闷在他的胸膛，带着一丝不易察觉的哽咽。
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