夫人看着他的眼睛，看了大概三秒。“好。”
那天晚上，他们都没有睡。林锐坐在平房门口，看着月亮从东边升到头顶。将岸坐在房间里，盯着电脑屏幕，手指在键盘上敲着。
夫人躺在行军床上，闭着眼睛，但没有睡着。她的手指在床沿上轻轻地敲着，那个节奏很慢，很均匀。
外面，骆驼在叫。孩子们在梦里说话。男人和女人在低声交谈，用的是图阿雷格语。风从北边吹过来，带着沙子的味道。
那是沙漠的味道，是他们离开的那个地方的味道。
天亮了。他们收拾行李，开车去机场。四架包机停在跑道上，白色的机身，没有标志。孩子们趴在车窗上，看着那些庞然大物。
“飞机！那是飞机！飞机真的能飞！”夫人下了车，站在跑道上，看着那些飞机。
风吹着她的头发，把头发从低马尾里吹散了几缕。她伸手把它们拢到耳后。林锐站在她旁边。
“你坐第一架。我陪你。将岸坐第二架。O2小队坐第三架和第四架。三百个人，四个小时，全部到拉各斯。”
夫人看着那些飞机。“瑞克，你知道我第一次坐飞机的时候，空姐对我说什么吗？”
“不知道。”
“她说——‘夫人，请系好安全带’。我叫她不要叫我夫人。我说——‘叫我扎拉’。她看了我一眼，笑了。她说——‘扎拉，欢迎登机’。”
夫人把手伸进口袋里，摸到了那条金项链。那条项链她摘下来了，放在口袋里。她摸着那个月牙形的银片，摸着它上面的刻痕。
“瑞克，从现在开始，不要叫我夫人。叫我扎拉。”
林锐看着她。“扎拉。”她笑了。那是一个真正的、成熟的、自信的笑容。“走。”
第一架飞机起飞了。跑道两侧的沙子被气流卷起来，像一朵金色的、正在绽放的花。夫人——扎拉——坐在靠窗的位置，看着窗外。
加奥在下面，越来越小，越来越模糊。沙漠在下面，像一片金色的、无边无际的、正在慢慢缩小的地毯。廷扎瓦滕在更下面，在看不到了的地方。她把额头抵在窗户玻璃上，闭上了眼睛。
林锐坐在她旁边，把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。冰凉的，光滑的。他把子弹从口袋里掏出来，举到眼前。
阳光从窗户照进来，照在弹头上，铜的表面反射着金色的光。弹壳的底部有生产编号，是俄文的。他看了大概两秒，然后把子弹放回口袋里。
“瑞克。”她闭着眼睛。
“嗯。”“到了拉各斯，你会帮我吗？”
“帮你做什么？”
“帮我找到米歇尔。帮我找到红男爵。帮我找到杀我丈夫的人。帮我——结束。”
林锐看着她，阳光照在她脸上，把她的脸照成了一种温暖的、半透明的颜色。“不会。我只为自己做事。不过好在，我们在某些方面还能达成一致。”
她睁开眼睛，看着林锐。那双蓝色的眼睛里，有雾气弥漫，“还是，谢谢你，瑞克。”
几天之后，拉各斯三叉戟总部。林锐的办公室。
回到拉各斯的第三天，早上九点，阳光从落地窗照进来，在深色的胡桃木桌面上投下一片明亮的、温暖的光斑。将岸坐在沙发上，电脑放在膝盖上，屏幕上是科本刚刚发来的情报汇总。
他把电脑转向林锐。“老大，CIA的人又来了。”
林锐看着屏幕上那份简短的报告，看了大概五秒。“谁？”
“上次那个。汤普森。萨赫勒事务办公室的高级情报官。”
“他什么时候到？”
“已经在大堂了。”
林锐的眉头皱了一下。他站起来，走到窗前，看着窗外的大海。几内亚湾在晨光中像一块被揉皱的锡纸，灰白色的，没有温度。
他的手指在窗台上轻轻地敲了两下。“让他上来。”
将岸点了点头，合上电脑，走出办公室。
林锐站在窗前，没有动。他的眼睛看着海面，但他的脑子在想别的事情。
汤普森——CIA非洲司萨赫勒事务办公室高级情报官。上个月在秘社基地的大厅里，就是他站在布伦森旁边，浅蓝色的眼睛，深蓝色的西装，领带结打得一丝不苟。
就是他说的——“报告已经写好了。证据已经准备好了。只需要一个签名。”
就是他说的——“林锐，你没有退路了。”
他没有退路。但他走出来了。走出来不是因为他有路，是因为将岸用三架没有导弹的无人机替他画了一条路。
汤普森知道吗？他不知道。他以为那三架无人机真的有导弹。他以为那个戴着墨镜的精算师真的有按钮。他以为那行红色的字——“弹药——满载”——是真的。一切都是假的。但他不知道。
门开了。将岸走进来，身后跟着一个人。深蓝色的西装，浅蓝色的衬衫，深红色的领带，黑色的皮鞋。头发浅棕色，剪得很短，露出一个被太阳晒成浅褐色的头皮。
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