夜晚，当一阵细雨落在马焦雷湖上，在真理山郁郁葱葱的山坡形成了一层薄雾时，有人在霍尼格博士的小屋里验证了那重可能性，实施了一起不可能犯罪。
“霍尼格博士死了。”梅斯特说。
普罗科施用他那浓重的俄罗斯口音滑稽地补充了一句，语调严肃而悲伤：
“被人谋杀了。”
“被人捅死了，”梅斯特强调，“就在昨晚，在他的小屋里。”
皮埃尔依次看着他们，脸上露出了怀疑和玩味的表情。
“多大点事，那老头子。”他冷淡地说，“你在吃什么？”他开始转移话题，徒劳地向坐在吧台后面的侍者招手，后者没有注意到他。
“谁干的？”
“冷静点，”梅斯特说，“我们得先离开这儿。这里人山人海的，你甚至听不见自己说的话。”他在吧台上放了些零钱，将苏格兰威士忌一饮而尽。“我们到露台上去吧。”
他们离开时遇到了里皮。教授刚才下巴士时看到了各辆警车，并用意大利语与其中一名司机交谈过。
“好吧！事态不妙。”他引用了一句恰当的表述，跟着众人来到一张空桌子旁。
皮埃尔在阴凉处挑了一个座位。强烈的阳光使他心烦意乱。他觉得浑身难受，嘴里有股刺鼻的味道。
“我想喝杯咖啡，”他漫不经心地说。
普罗科施亲自去拿点心，里皮则点了一杯浓咖啡。梅斯特又喝下一口威士忌，因为身子太过靠后而从椅背上摔了下来。远处传来警笛声。
随后的一阵沉默被里皮打破：
“好了，朋友，告诉我们最新情况。怎么会这样？”
“我宁愿一开始就说出口，”梅斯特从口袋里掏出烟袋，和往常一样给自己卷了一支烟。“但我不想让你认为我了解整件事。我只能告诉你我亲眼目睹的。”
“太好了！”里皮热情地喊叫起来，想让他们放松心情。“这永远是讲故事的最佳方式：从自己的角度出发，但不遗漏任何细节。”
“是这样的，昨晚我待在酒吧里，喝了最后一杯威士忌后才回屋睡觉。当时一定是十一点出头吧，虽然我没有检查手表。在场的大概有十几个人：几个法国人，两三个瑞士人和一个喝的烂醉的西班牙人，一群人都在喝酒聊天。收音机里传来了好消息，于是有人建议开瓶香槟庆祝。西班牙人坚持要为佛朗哥干杯，但我们把他打发走了。我差点忘了，可爱的霍尼格夫人就坐在远处角落的一张桌子旁，旁边还有个跟屁虫一样的施塔勒，他们正直视着对方，窃窃私语。”
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