笔身灰白，笔尖却还沾着一缕凝而不散的旧墨，像一直在等最后那个该落下的人。
陆删看着那支笔，没有立刻伸手。
他手背上的名痕还在裂，裂口里渗出的不是血，是一丝一丝被撕开的字纹。那些字纹，是“陆删”这两个字这些年替他扛过的所有劫、所有审、所有生死印证。
这是他活到今天的名字。
也是他一刀一刀，把自己从死人堆里剐出来后，唯一真正握住的东西。
可第一页上的半笔“陆”，也在那里。
像几百年前那个被剥去真姓、被人夺名留验的人，隔着漫长岁月，终于等来了一个能替他把这口气接上的现在。
陆删缓缓吐出一口气，抬手去拿那支旧骨笔。
就在他指尖即将碰到笔身的刹那——
另一只手，猛地压住了他的手腕。
那手冰冷，带血，力道却稳得惊人。
闻人照史站在他身侧，呼吸微乱，眼底压着不容退让的锋意，一字一顿开口：“这一笔，不能这么落。”
陆删抬眸看他。
骨笔悬在两人之间，笔尖微颤，旧墨欲滴未滴。
祖页上的终判律纹已亮到极致，像下一瞬就会逼着那一笔直接压下。
而闻人照史的手，还死死扣着他的腕骨，不让他往前半寸。
笔锋将落未落。
整座审堂，静得只剩那一点墨将坠未坠的声音。
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