飞机落地的时候，东京在下雨。不大，细细密密的，打在航站楼的玻璃上，顺着那些看不见的缝隙往下淌，像有人在外面用指尖轻轻敲着。雫走在前面，我推着行李车跟在后面。她从落地以后就没怎么说话，在德国的时候也是，有时在车里坐了很久才说一句，有时一整天只听到她说“嗯”或者“走吧”。那些沉默不是冷，是她把要说的话滤了一遍又一遍，直到只剩最必要的几个字才放出来。
“雫。”
“嗯。”
“明天盂兰盆节。”
“嗯。”
她没有回头。我推着车跟在她身后，走出航站楼。雨比在里面看着大一些，风把雨丝吹斜了，打在脸上凉丝丝的，落在皮肤上像细小的针尖。
“你回去吗？”我问。
“回哪？”
“老家。”
她终于停下来。站在到达出口的雨棚下面，看着外面灰蒙蒙的天，看着那些在雨里排队等出租车的人。有人的行李箱轮子卡在排水沟的铁盖缝隙里，司机下车帮他抬了一把，两个人弯腰的时候肩膀上都淋湿了。
“不回。”
她说这两个字的时候声音很平，像是在说一件和自己无关的事。我没有问为什么。多美子学姐的事我问过一次，她没有回答，我也没有再问。她的童年不是那种会让人想回去的。如果她还有“家”可回，她不会在德国那间地下室里，对着那些潦草的德文花体说“可我没看懂”。那几个字她念出来的声音没有懊恼，没有不甘，只是冷，像一个人在深秋的水边蹲下来伸手捞水里的月亮，摸到的是碎掉的光和自己的倒影。
我推着车走到她旁边。
“那我也不回。”
她转过头看着我。我连童年都没有，更谈不上“老家”。那个词对我来说只是一个空洞的地名，没有门牌，没有气味，没有在门口等过谁。我从那里走出来的时候没有回头，不是不想，是没有什么值得回头。后来在便利店、居酒屋、工地、仓库之间辗转，每一座城市都是另一种形式的候车室。等雨停的公交站台，等天亮的长椅，等一个可以短暂栖身的零工。然后时间到了，拎起包走人。
“你去哪？”她问。
“不知道。找个地方待着。”
雨棚上的积水落下来，在水泥地上砸出一个个小坑，声音不大，密密匝匝的，像有人在很远的地方放了一挂小鞭炮。边上有一个自动贩卖机，绿色的灯管在雨雾里晕开一圈光，照在她被雨打湿的肩上。
“来我家吧。绘奈也想见你。”
我没有立刻回答。她的眼神没有闪躲，也没有那种”你需要被收留”的怜悯，只是很平静地发出一个邀请，语气和她在资料馆说“先找八十年代的”没什么不同。那些在德国共度的日夜被折叠进这个简单的句子里——一起翻过的旧档案，一起蹲在地窖里用手电筒照着那些发黄的字迹。她说过“以后你可以不用一个人”，那不是在表白，是在陈述。她只是想让我知道，前面有光，不止一个出口。
“……好。”
雫的家在东京郊区，一栋很安静的一户建。门口种着一棵枇杷树，果子已经黄了，沉甸甸地坠在枝头，有几颗熟透的从枝头落下来，摔在泥土上裂开了口子，露出橙黄色的果肉。蚂蚁沿着裂缝排成细细的一条线。我们到的时候天快黑了，雫用钥匙开门，喊了一声“我回来了”。楼上传来脚步声，很快，很轻。绘奈从楼梯上跑下来，穿着居家服，头发随便扎在脑后，发绳是粉色的，有些松了，几缕碎发贴在脖子上。
“妈妈！”
她抱住雫，雫拍了拍她的背。
“这是南原。妈妈的朋友。”
“南原叔叔好！”
绘奈笑得很自然，嘴角的弧度和雫不太像，但眼睛在笑的时候会微微弯起来，和她妈妈一模一样。虽说这是她第一次见南原，她之前只是听妈妈说过他，但她没有问“你怎么从来没提过他要来”，只是笑着喊了一声叔叔。小孩子对这种事很敏感，哪些人可以靠近，哪些人要离远一点，他们不用分析，看一眼就知道。
“绘奈，盂兰盆节你做什么？”
“水琴阿姨叫我过去玩。她说常穗也在。”
“那你去吧。”
“妈妈你不来吗？”
“我有事。”
绘奈看了我一眼，没有追问，目光在我脸上停了两秒，然后转回去。
“那南原叔叔呢？”
“……我陪你妈妈。”
她笑了，跑上楼去收拾东西。脚步声在楼梯上响了几下，一间房门关上了。雫站在玄关看着她上楼的背影，看了一会儿，弯腰把我的拖鞋从鞋柜里拿出来。蓝灰色的，和她的那对靠在一起，一大一小，鞋尖朝着同一个方向。
名津流那边是早上就开始忙了。
红音一大早就起来准备供品。水果、点心，几样老人爱吃的素菜。她切菜的时候动作比平时快，刀落在案板上的声音也更脆，咚咚咚的。名津流靠在厨房门框上看着她，她没有回头，但能感觉到他的目光。
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