“好！好一个‘正名’！”慕容飞怒极反笑，他猛地一甩衣袖，指着赵晏大声道，“我这首《塞下曲》已得陈阁老亲赞，乃是‘绝唱’！你一个乳臭未干的小儿，也敢妄言‘正名’？简直是滑天下之大稽！”
“慕容兄莫急。”赵晏神色平静，甚至带着一丝怜悯，“是不是滑稽，待我诗成，自有公论。”
他转向高台，对着陈阁老深深一揖：“阁老，学生斗胆，请阁老准许学生即兴赋诗。若此诗不能胜过慕容兄的‘佳句’……”赵晏顿了顿，声音虽轻，却掷地有声：“学生愿自请退出书院，永不言诗！”
“什么？！”全场哗然！
陆文渊吓得差点从椅子上跳起来：“赵弟！你……你疯了？！”
用前程做赌注？这赌得也太大了！
就连高台之上的陈阁老，也不禁动容。
他深深地看着这个瘦弱却傲骨铮铮的孩童，眼中闪过一丝复杂的光芒。
“赵晏，你可想好了？”陈阁老沉声道，“此言一出，便无回旋余地。”
“学生想好了。”赵晏抬起头，目光清澈如水，“文人风骨，不容亵渎。若这诗坛只剩下‘虽胜犹败’的哀鸣，那我不入也罢！”
“好！”陈阁老猛地一拍案几，“老夫便许你这一试！笔墨伺候！”
广场之上，气氛瞬间凝固到了极点。
所有的目光，都聚焦在了那个偏僻的角落。
那里，仿佛成了整个世界的中心。
陆文渊颤抖着手，为赵晏铺开了那张崭新的宣纸。
他的心跳得如同擂鼓，手心全是冷汗。
“赵弟……全靠你了。”
赵晏没有说话。
他缓缓提起了笔。
那支笔，在他手中，不再是书写文字的工具，而是一柄即将斩破苍穹的利剑。
他的脑海中，那幅关于盛唐、关于汉武、关于那个铁血时代的宏大画卷，已经彻底铺开。
那些金戈铁马的嘶鸣，那些大漠孤烟的苍凉，那些虽远必诛的豪情，如同决堤的洪水，在他的胸中激荡、奔涌！
“慕容飞，”赵晏在心中默念，“你抄袭王翰的《凉州词》，只为了炫耀你的‘才华’。”
“而我今天要写的，是整个华夏民族……最强悍的脊梁！”
他深吸一口气，笔锋落下。力透纸背！
第一个字——“黄”。
“黄沙百战穿金甲！”
起笔便是惊雷！没有前奏，没有铺垫，直接便是那漫天黄沙，便是那百战不死的金甲将军！
这七个字一出，一股苍凉而肃杀的边塞之风，瞬间席卷了全场。
陈阁老猛地坐直了身子，双眼死死地盯着那行字，呼吸都变得急促起来。
“黄沙……百战……穿金甲……”他喃喃自语，仿佛看到了那漫漫黄沙中，那一队队身披金甲、却已磨损破旧的铁血骑兵。
那是多少次生与死的搏杀？那是多少年血与火的洗礼？只此一句，便将那种“百战余生”的沧桑与坚韧，刻画得入木三分！
赵晏笔锋不停，紧接着写下了第二句：
“不破楼兰终不还！”
“轰——！！”仿佛有一道无形的惊雷，在每一个人的心头炸响！
不破楼兰……终不还！这是何等的决绝？这是何等的豪情？！
比起慕容飞那句“古来征战几人回”的哀叹与无奈，这句诗，简直就是振聋发聩的战鼓，是冲锋陷阵的号角！
一个是“怕死”，一个是“誓死”！一个是“悲”，一个是“壮”！高下立判！
“好！好一个‘不破楼兰终不还’！”一位坐在前排的武官，竟然忍不住拍案而起，大声喝彩！
他平日里最烦这些文绉绉的酸诗，但这句诗，却像是一团火，直接烧进了他的心窝子里！
“这才是爷们儿该写的诗！这才是边关将士的心声！”
慕容飞的脸色，瞬间变得煞白。
他看着那两句诗，身体不受控制地颤抖起来。
他虽然人品低劣，但毕竟有些才学。他怎会看不出，这两句诗的气势与格局，已经完全碾压了他那首《塞下曲》！
“不……不可能……”慕容飞喃喃自语，“他怎么可能写出这种诗？这……这绝不是一个九岁孩子能写出来的！”
然而，赵晏的笔，并未停歇。
他的情绪已经完全沉浸在了那种宏大的历史洪流之中。
他想起了那个“大漠孤烟直，长河落日圆”的盛景。
想起了那个“明月出天山，苍茫云海间”的壮阔。
他再次提笔，换了一张纸。
这一首，不够！他要让这满座衣冠，彻底明白什么是真正的“边塞魂”！
“青海长云暗雪山，”
“孤城遥望玉门关。”
笔锋一转，画面从战场的厮杀，拉到了那辽阔无垠的边疆。
青海湖畔，长云漫卷，雪山巍峨。
一座孤城，遥遥望着那象征着家国屏障的玉门关。
这种苍茫、辽阔、孤寂的意境，瞬间让在场的所有人，都感到了一种来自灵魂深处的震撼。
紧接着，最后两句，如雷霆万钧般落下：
“黄沙百战穿金甲，不破楼兰终不还！”
“啪！”赵晏掷笔于案。墨迹淋漓，如血如泪。
全场死寂。
这一次，没有欢呼，没有喝彩。只有一种被彻底震撼后的……失语。
所有人都呆呆地看着那个站在风中的九岁孩童。
他的身形依旧瘦小，但在众人的眼中，他仿佛化作了一座巍峨的高山，一座屹立在边关、守护着万家灯火的丰碑！
“这……这……”陈阁老颤抖着手，接过那张诗稿。
他看着那力透纸背的字迹，看着那气吞山河的诗句，老泪纵横。“老夫……老夫此生，能见此诗，死而无憾矣！”
他猛地抬起头，看向赵晏的目光中，再无一丝审视，只有深深的敬重。
“此诗一出，边塞无诗矣！”
“不！”就在这时，一声凄厉的尖叫打破了寂静。
慕容飞面目狰狞地冲了出来，指着赵晏大吼道：“假的！这一定是假的！”
“他怎么可能写出这种诗？他一个九岁的小屁孩，连剑都没摸过，怎么可能懂什么‘百战’？什么‘楼兰’？”
“他一定是抄的！就像……就像……”
慕容飞的话说到一半，突然卡住了。就像什么？就像他自己一样吗？
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